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C zine 5

2010-12-01T21:33:00.004-06:00

Después de un chingo de esfuerzo y de coraje, acabamos de editar el Czine 5. Espero que lo puedan rolar en la web. A ver quién invita las cervezas!

va, es gratis; además, leer no duele.
israel

¿Aunque nos pese?

2010-08-05T21:39:00.002-05:00

No sabía que mi gusto por la violencia tuviera límites, a decir verdad, jamás me lo había preguntado. Sólo tecleaba palabradas de odio en los buscadores para devorar litros de sangre y violencia en el monitor de la computadora. No importaba si eran fotografías de nota roja -como los crímenes de barrio o los que socarronamente llaman pasionales-, tampoco si las imágenes eran la suma de errores entre alcohol, automóviles y mujeres. Yo quería sangre y la conseguía al instante.

Nunca sentí asco, ni compasión, ni empatía. Entre más cruda fuera la secuencia de fotogramas, mi ritmo cardíaco se aceleraba, pero al mismo tiempo transpiraba temor y angustia. Nadie quiere salir de una cantina para tropezar con cabezas humanas; creo que todos bebemos con los amigos para sincerarnos, reír, burlarnos de las torpezas del día, pero nadie va a tomarse unos tragos para que lo rafagueen, o en todo caso lo levanten.* Nadie, ni los imbéciles que disfrutan de la violencia a través de una pantalla de cristal líquido.

Sólo un par de veces he tenido un arma entre las manos; probablemente cualquier sicario se ría de mis descripciones, pero es innegable el poder que desprende, las malditas palpitaciones, la adrenalina en estado puro. Es imposible contener los deseos de disparar y acertar en un blanco, cualquiera que éste sea. De un momento a otro las escenas de tiroteos me asaltan y estúpidamente comienzo a posar como los actores gringos, me doy cuenta del nivel de mediocridad que tengo, pero que va, a nadie le debe importar, yo tengo el poder calibre 45 en las manos. De ahora en adelante yo mando.

Mi adicción por el narco es letal, al principio me engañaba con literatura, pero la realidad resulto más cruda y fascinante. Crónicas, reportajes, fotografías, blogs, mensajes de twitter, todo morbo, todo on line. No sé como llegué a blogdelnarco.com, sólo bastaba un click para esnifar un poco de México; varias veces comprobé la eficacia de los twitters que alertaban de balaceras en todo el país. Mensajes instantáneos que advertían de amenazas y ejecuciones que serían reportadas con varias horas de retraso en los periódicos de circulación nacional. Cualquier usuario que clickeara el contenido de la web confirmaba en cuestión de minutos que el Estado y el narco son hermanos gemelos, juntos, pegados, un Estado siamés.

Antes de la “Guerra contra el narco” los periodistas forzaban su mente para describir las ejecuciones; cada estilo retrataba escenarios con verdugos fuera de lo común, inhumanos, fríos. Gore pues. A nadie se le ocurrió que un sicario tendría 20 años o menos, que bien podría ser como nosotros, con amigos, errores, con un trabajo que cumplir. Tributando impuestos, derechos de piso, peaje…ejerciendo otro tipo de ciudadanía. La vida cotidiana aplastaba cualquier tipo de ficción, ni siquiera los grandes literatos podrían medirse con los cronistas de la nota roja.

Resulta imposible mantenerse alejado de la narco-propaganda, del narco-periodismo; en todos lados se habla de los sicarios, de las técnicas para destazar cuerpos o simplemente disolverlos en ácido. Ni siquiera las renombradas “muertas de Juárez” o los reality shows acaparan tanto la cobertura de los mass media. Los propios cárteles generan sus mensajes al estilo twitter con textos breves sobre los cadáveres o con letreros colgados en autopistas. ¿En qué momento las palabras comenzaron a dispararse como ráfagas de alto calibre? ¿Realmente nos importa? ¿Cuándo asumiremos que el narco somos todos? Los consumidores, ocasionales o no; los creativos que justifican su adicción por ser artistas; los policías y periodistas que no tienen más opción que la plata o el plomo; los que ejercemos la corrupción, en menor o mayor grado; los que sabemos que el país está completamente podrido y no creemos en la solución; la doble moral que condena el narco, que lo estigmatiza pero oculta su adicción pretextando salud; los narcopolíticos de izquierda, centro y derecha que negocian la producción, venta y distribución de drogas; las corporaciones financieras que lavan millones de dólares al año; la economía mexicana que se niega a congelar el poder económico de los cárteles por temor a colapsarse; cuando asumiremos que la cultura del narco no se reduce a los sombreros, AK’s-47, botas, cinturones piteados, lujos, narco-corridos.** La cultura del narco es violencia, intolerancia, exterminio del enemigo, corrupción, poder, totalitarismos…rasgos que nos delatan e identifican… todos somos el narco aunque nos pese. No hay vuelta atrás.

Mientras tanto consumiré cada nota periodística detrás de la computadora con la maldita esperanza de morir con la cabeza pegada a mi cuerpo, será la única clemencia que le pida al sicario que esnife mi vida.

Julio 2010

www.cocainazine.blogspot.com

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* En México, levantar significa el secuestro sin fines de obtener dinero por ello; comúnmente los

levantones terminan en ejecuciones y son ajustes de cuentas entre cárteles del narcotráfico.

** Género musical que se distingue por narrar las proezas de los narcotraficantes.

C-zine-5

2010-06-29T21:37:00.005-05:00

Palabras de odio; Convocatoria

Esa raza

Ahora sí les paso la convocatoria para darle vida al Czine5; ya saben como funciona: envíen sus textos, ilustraciones, fotos, diseño (si alguno de ustedes nos puede ayudar, les agradecería bastante) cuentos, poesía, multimedia, sitios web, críticas de libros, ensayos…cualquier palabrada que se les ocurra. La temática principal es Odio y Violencia, pero si tienen material de otras áreas, de otros temas, adelante, les encontraremos espacio. (cocainazine@gmail.com - mekagoen_dios@yahoo.com.mx)

Por ahora he recibido un par de colaboraciones, espero que esta edición del zine llegue a 50-60 páginas. Lo ideal sería recibir los textos a más tardar el 18 de Julio. A la banda nueva les recuerdo que los textos deben ser enviados de preferencia en Word, con el nombre, mail y una pequeña semblanza del autor (2 o 3 líneas). Las ilustraciones, fotos o cualquier otro material, también debe incluir semblanza o mail de contacto. Les recuerdo que la edición del fanzine puede llevar meses, pero de que sale, sale. Lo publicaremos.

Es indispensable que corran la voz; por ahora las colaboraciones del Cocaína zine vienen de Alemania, México, España, Inglaterra, Chile, Argentina, Colombia y Venezuela. Si pueden, linkeenlo en blogs, myspace, twitter, facebook, etc…: www.cocainazine.blogspot.com, que el zine corra y se corra en la web.

Aprovecho para decirles que nuestra ráfaga literaria llega a las 5 ,000 descargas. Armemos el Czine5, por el puro puto gusto de publicar un estúpido fanzine de realismo sucio.

Va, un abrazo a todos.

israel

pd. les adjunto algunas imágenes para que las cuelguen en sus blogs.

www.cocainazine.blogspot.com

El insomnio de Bolívar

2010-05-30T23:37:00.003-05:00

¿Y si América Latina ya no existe? ¿Si fuera un espejismo, la obsesión de unos cuantos políticos, una ilusión, la huella de un ideal extinto, una trampa, un hueco, un fantasma o un zombi, una mentira piadosa, un simple sueño? ¿Y si de pronto descubriéramos que, en vez de un rutinario examen de salud, América Latina requeriría una autopsia? ¿Y si América Latina sólo fuese, para decirlo dramáticamente, un cadáver insepulto?

La súbita desaparición del típico dictador latinoamericano tuvo como consecuencia la jubilación simultánea del típico guerrillero latinoamericano[…] la caída de los regímenes autoritarios tornó obsoletas las luchas revolucionarias y quienes sobrevivieron a ellas tuvieron que despojarse de sus máscaras, colgar sus capas, arrinconar sus superpoderes y reinventarse como ciudadanos de a pie.

A diferencia del realismo de otras épocas, la novela del narco, no admite juicios morales, no pretende aleccionar a nadie y apenas se percibe un instrumento crítico; pero como sus autores se empeñan en recrear milimétricamente el habla y las costumbres de sus actores, sus vidas desenfrenadas y sus muertes atroces, ha terminado por convertirse en el único resabio de crítica social de nuestro tiempo…

Conforme la violencia asociada al narcotráfico comenzó a reproducirse en varios países, sus escritores se apresuraron a incorporarla en sus textos; primero como telón de fondo y luego como epicentro de la acción. En una época aséptica y anodina, dominada por la desconfianza hacia lo político, estas poderosas fuerzas al margen de la ley adquirieron un papel protagónico: adolescentes pobres, reclutados por las mafias hasta convertirse en asesinos profesionales; hermosas jóvenes utilizadas como moneda de cambio; pistoleros enfrentados sin otra razón que el vacío existencial; héroes y villanos patéticos, ni siquiera fáciles de distinguir entre sí; un universo dominado por el peligro, la imprevisión y la muerte; policías torpes y mal pagados, siempre vendidos al mejor postor; y, por supuesto unos cuantos capos convertidos en multimillonarios, dueños de ejércitos privados y haciendas…

Si acaso la literatura latinoamericana no ha desaparecido del todo, se debe a la pervivencia de esta lacra social que se ha transformado en su nueva –y acaso única- marca de fábrica. A la fórmula América Latina = Realismo mágico se opone en nuestros días América Latina = Novela del narco.

* Jorge Volpi. El insomnio de Bolívar. México: Debate. 2009. 259 p.

Periodismo cultural en los tiempos de la globalifobia

2010-05-14T18:11:00.005-05:00

“Lo que me desconcierta un poco es que quizá el maloso de Carlos Rentería piense que una revista contracultural no debería venderse en Sanborns –y al parecer también Fadanelli piensa así cuando dice: “Nuestra distribución [se refiere a Moho] es inútil, precaria, accidental, pero la prefiero a estar en un jodido Sanborns” – pero sí en las librerías del Estado, como las de la red de Libros y Arte de Educal. Según esto, una revista como la nuestra [Replicante], producida con nuestro dinero y con nuestro esfuerzo, no debería empañar, al exhibirse impúdicamente en los detestables Sanborns, la pureza virginal de la contracultura –cualquier cosa que eso sea en la era digital y de la globalización rampante. Pero, eso sí, los editores deberíamos de pedir (y hasta exigir a sombrerazos, como hacen algunos) becas y subsidios de CONACULTA (al cabo hay becas del Fonca hasta para los hoyos fonqui, H. Yépez dixit) y quizá atrevernos a negociar humildes intercambios con librerías, restaurantes, bares y pequeños negocios.”

“Estoy seguro de que el perverso Carlos juega conmigo. Todo mundo sabe que su revista [Generación], de la que nadie duda de su estirpe contracultural, ha subsistido caso toda la vida gracias al Estado y que además se jacta de no pagar las colaboraciones. Es que no es un negocio, dice el pícaro de Carlos, como queriendo precisar: un negocio pérfido y sucio”. ¿Y cómo le digo que Replicante sí lo es? O más bien, que lo quiere ser. Como lo son los negocios en los que Carlos compra alcohol, alimentos, ropa, zapatos, medicinas, libros, discos, electrodomésticos, regalos para él, para su familia. Y alcohol. Y como los negocios en los que compra el papel para su revista y los que la imprimen y encuadernan. Porque que yo sepa, nadie regala nada en este mundo (ni CONACULTA), y si nosotros podemos pagarle a los numerosos escritores, ilustradores, diseñadores que colaboran con Replicante lo vamos a hacer, así sea modestamente y aunque no lo quieran –y para eso estamos buscando la maldita publicidad. (No sé por qué los dioses, y los funcionarios, sonríen cada vez que se menciona la palabra “contracultura”. “

* Rogelio Villarreal. Periodismo cultural en los tiempos de la globalifobia. México: Ediciones sin nombre. 2006. 107 p.

After dark

2010-05-14T14:20:00.004-05:00

“Una motocicleta se detiene frente a la entrada del hotel Alphaville. Una gran Honda último modelo. La conduce un hombre con casco que le cubre toda la cara. Deja el motor en marcha, como si quisiera estar listo para escapar en caso de que sucediera algo. Cazadora ceñida de piel negra y pantalones vaqueros. Botas de caña alta. Guantes gruesos. El hombre se quita el casco y lo deja sobre el depósito de gasolina. Tras echar una mirada alrededor con aire precavido, se despoja del guante de una mano y saca un teléfono móvil del bolsillo. Pulsa un número. Es un hombre de unos treinta años. Pero castaño, cola de caballo. De frente ancha, mejillas hundidas, mirada penetrante. Mantiene una breve conversación. El hombre cuelga y se guarda el teléfono. Se pone el guante, espera…coge el caso, se lo pone, llama a la prostituta con un ademán y ella se monta en la moto. La mujer se agarra con ambas manos. Se vuelve, mira a Mari, mira a Kaoru. Está a punto de decir algo, pero mejor cubre su pistola automática. Da un fuerte tirón de manos, acelerador a fondo, se va. El ruido del tubo de ensaye retumba majestuosamente en las calles, en horas de madrugada.”

* Haruki Murakami. After dark. España: Tusquets. 2008. 248 p.

El dilema de Bukowski

2010-05-14T13:59:00.004-05:00

“La guerra entre Televisa y Tv Azteca no se libera en el campo de las ideas, ni es para elevar el nivel de programación. En su paso por la pantalla chica Octavio Paz y Juan José Arreola demostraron con creces que la futilidad de este medio para fines aparentemente tan nobles. He ahí el programa de Nexos o el de los partidos políticos o los conciertos de la Sinfónica Nacional para ahuyentar a los espectadores, aún a los más dóciles. Al pueblo lo que pida, decía Azcárraga, y el pueblo parece pedir más basura, más morbo y denigración, más entretenimiento abyecto, más estulticia. La guerra de las televisoras es la guerra de la voracidad y la manipulación, es una batalla desesperada por el control del mercado y la elevación del rating a toda cosa. Trátese de Chespirito o de los infumables muñecos de peluche, de la pendenciera Cristina o del leguaraz Brozo y sus nalgonas preverbales, de los chismes de Paty Chapy o de Primer impacto o del extinto Siempre en domingo, del protofascismo de Luis Pazos o la estupidez crónica de la Fuerza Informativa Azteca, la televisión es eso y nada más: no tratemos de salvarla o de intervenir: ellos ya ganaron la batalla; estamos derrotados.”

“El primero de enero del 2000 se cumplieron años de un alzamiento que parece haberse congelado: ¿Cuánto tiempo se puede ser revolucionario? No habría nada más lastimoso que presenciar la transformación del subcomandante Marcos en el intransigente y desquiciado coronel Kurt de Apocalipsis ahora, aislado en las tinieblas de la recóndita selva chiapaneca, rodeando de unos pocos indios fieles, mascullando consignas antineoliberales y esperando que sus fieles seguidores transformen el mundo de una vez por todas. De ser en sus orígenes uno de los movimientos rebeldes más peculiares de la historia mexicana, los neozapatistas y su líder visible parecen apostar más por el suicidio que por la exasperante e interminable transición democrática. Más allá de los discursos y comunicados de Marcos, no puede entreverse cuál es el proyecto de sociedad que propone…¿acaso un país socialista, libre de taras y vicios del fenecido socialismo realmente existente?”

* Rogelio Villarreal. El dilema de Bukowski. México: Ediciones sin nombre. 2004. 365 p.

Partículas elementales

2010-05-14T13:14:00.004-05:00

“Nunca he entendido a las feministas…-dijo Christiane a media cuesta-. Se pasaban la vida hablando de fregar los platos y compartir las tareas; lo de fregar los platos las obsesionaba literalmente. A veces decían un par de frases sobre cocinar o pasar el aspirador; pero su gran tema de conversación eran los platos por fregar. En pocos años conseguían transformar a los tíos que tenían al lado en neuróticos impotentes y gruñones. Y en ese momento, era matemático, empezaban a tener nostalgia de la virilidad. Al final plantaban a sus hombres para que las follara un macho latino de lo más ridículo. Siempre me ha asombrado la atracción de las intelectuales por los hijos de puta, los brutos y los gilipollas. Así que se tiraban dos o tres, a veces más, si la tía era muy follable, luego se quedaban preñadas y les daba por la repostería casera con las fichas de cocina de Marie-Claire. He visto el mismo guión repetirse docenas de veces.”

“Los hombres no hacen el amor porque estén enamorados, sino porque están excitados; me hicieron falta años para comprender un hecho tan obvio y tan simple. Toda la gente que me rodea vivía así, me movía en un medio liberado; pero no sentía el menor placer provocando o seduciendo.”

* Michel Houellebecq. Las partículas elementales. Barcelona: Anagrama. 1999. 320 p.

El insaciable hombre araña

2010-05-13T22:39:00.005-05:00

"No sé dónde vive ni qué hace. No sé nada. Alguien me dijo que se casó con un siquiatra millonario, que vive en la zona de Cape Cod y que ha engordado muchísimo. No sé, yo caí en un estado depresivo que me duró años. Fue terrible y no quiero recordar aquel tiempo: depresivo, furioso, rabioso, desconcertado, borracho todo el día, sin comida, sin dinero, claustrofóbico, con intenciones suicidas, todos los días me templaba a una negra diferente. A veces me pegaban ladillas. Las buscaba entre las más vulgares y prosaicas de mi barrio. Me gustaba golpearlas cuando las tenía bien clavadas y ellas se arrebataban con mi sadismo. Quizás eso fue lo que me salvó: las borracheras, las mujeres, soltar furia, tirarlo todo a la mierda, no esperar nada de nadie. Y escribir. En las madrugadas, borracho, escribía cuentos de todo lo que me sucedía. Era muy divertido. Y seguí adelante. Y aquí estoy."

"…han pasado veinte años. Desde aquí miro aquella etapa de mi vida y me asombro de lo fácil que es alcanzar y mantener un altísimo nivel de estupidez. Ya no tengo remedio: ahora soy un manojo de dudas e incertidumbres de todo tipo. A veces se acumulan tantas que llego a la perplejidad absoluta."

* Pedro Juan Gutierrez. El insaciable hombre araña. Barcelona: Anagrama. 2002. 211 p.

La otra cara de Rock Hudson

2010-05-13T21:03:00.007-05:00

"Cuando mi madre fue a darme la noticia de que mi padre volvía, yo tenía ya los suficientes pantalones para comenzar a vivir solo. Los trabajos que el Johnny apartaba para mí eran sencillos, y aunque no dejaban mucho dinero me daban lo suficiente para alquilar un cuarto y abandonar esa casa que ahora recuerdo no sin cierta amargura."

* Guillermo Fadanelli. La otra cara de Rock Hudson. Barcelona: Anagrama. 2004. 142 p.

Replicante digital

2010-04-15T17:15:00.006-05:00

Ni pedo, siempre se echará de menos la edición análoga.
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Replicante digital: Tecnología, educación y cultura

No, no salió ya el número veintidós de Replicante (de febrero a abril). Muchos lectores nos han preguntado por qué dejamos de imprimir la revista. Ahora podemos responderles así: porque Replicante ha optado por el futuro.

Cada día es más evidente que las formas de leer —es decir, en las que se difunde el conocimiento— están mutando. Existen muchos nostálgicos del papel, de la letra impresa —nosotros entre ellos, lo confesamos—, pero el lanzamiento de artefactos electrónicos, como el iPad, confirma lo que algunos anunciaban: la lectura en pantalla privilegia el contenido y permite una distribución más amplia y alcances nunca antes vistos (e incluso en el futuro próximo podría dársele un merecido respiro a los árboles del mundo).

¿Alguien ha tenido que mudarse recientemente? Toda nuestra música cabe en un aparato que no pesa ni un cuarto de kilo mientras que nuestros preciados libros requieren, ay, decenas de pesadas cajas de cartón. ¿Cuántos usamos una biblioteca como herramienta de consulta y cuántos utilizamos Google, con acceso a cientos o miles de bibliotecas especializadas de todo el planeta? La imprenta está muriendo y lo digital irrumpe con fuerza, dice Craig Mod, y todos están confundidos, pero el hecho es que se está construyendo un acervo histórico que tejerá discursos y revolucionará no solamente las formas de leer un texto, sino de leer y comprender el mundo. Nosotros queremos formar parte de eso. En plena transición a la lectura en pantalla —cada vez más amigable, flexible, móvil—, el manejo de la hipertextualidad que fomentan los medios virtuales hace posible otras formas de producir libros, literatura, conocimiento.

Si en nuestros veintiún números trimestrales impresos llegamos a publicar a más de mil autores en cinco años, ahora podremos darle espacio a muchos más, con actualizaciones más frecuentes. Conservamos las antiguas secciones: Reseñas y noticias sobre los más diversos tópicos; Apuntes y crónicas, con otra visión del periodismo; Pensamiento y reflexión, con el tema central tratado a profundidad desde varias perspectivas, y creamos unas nuevas, como las columnas en las que destacados escritores, académicos y ensayistas tratan ya temas como la ciencia, el arte, los libros, la literatura gráfica, el humor, el periodismo, la política nacional, las fronteras, el cine… Inauguramos nuestras galerías para la plástica, la fotografía, la gráfica, la animación y el cómic, así como secciones especiales para la política y la sociedad, la investigación en ciencia y tecnología y las distintas facetas de ese mundo siempre en guerra que es la literatura, así como una hemeroteca en la que podrá leerse de nuevo textos publicados a lo largo de las ediciones impresas. Contamos desde ahora con formatos de audio y video, lo cual abre otro gran campo de posibilidades de expresión: videos, transmisiones en vivo, música, podcasts de entrevistas y reportajes, como los que presentamos en esta nueva edición. Por ello la pertinencia del tema central con el que inauguramos esta nueva etapa: Tecnología, educación y cultura.

Ahora las posibilidades de interactuar con nuestros lectores son mayores, tanto en este sitio como en las redes sociales que compartimos. Todos los contenidos pueden ser comentados, y nuestros autores también participarán. Esperamos que esto eleve el nivel del debate.

La revista seguirá cultivando los valores a los que ha tratado de ser fiel: pluralidad, inteligencia, apertura crítica, irreverencia, manejo de temas actuales (y al mismo tiempo con una larga vigencia), receptividad a diversos estilos y una gran variedad en los colaboradores. Nos impulsa la misma motivación: explorar ideas para un país en ruinas. Sólo que ahora estas ideas encontrarán otras formas de manifestarse, algunas seguramente muy novedosas: ¿qué adelantos nos sorprenderán el próximo mes?

Para quienes no dejarán de leer en papel tenemos una buena sorpresa: publicaremos un libro anual con pasta dura e impreso a todo color, con materiales inéditos y una selección de los mejores ensayos y contenidos gráficos de la versión digital. El primero de la colección se publicará en noviembre de este año.

Bienvenidos sean, pues, ¡y feliz y provechosa lectura digital! www.revistareplicante.com

Sentencia

2010-03-12T18:17:00.002-06:00

"soy un papel , cuando ya no me lean, es que morí"

Concepción Torres
106 años

Balas de pintura; conferencia Prepa 5, UNAM.

2010-02-24T23:13:00.008-06:00

Conferencia que impartí en la Preparatoria 5 "José Vasconcelos"; UNAM.
25 de Febrero
México, DF.

* Presiona sobre la imagen para que puedas visualizarlo

mekagoen_dios@yahoo.com.mx

Spanking

2009-12-01T21:12:00.003-06:00

Con dos pinchazos más, cerraré mis ojos para tocarte, morderte, destrozarte. Herirte de placer. Frotar tus pezones y arrancarte un gemido. Prenderte de la cadera, penetrarte, azotarte.

israel chávez
22:33hrs

C-zine 3

2009-11-08T15:06:00.005-06:00

presiona la imagen para que se descargue (15 mb)

Amélie Nothomb

2009-11-08T15:03:00.003-06:00

"Llegó el momento en que el sufrimiento de los demás ya no les bastó: tuvieron que convertirlo en espectáculo."

Hazlo

2009-10-06T01:17:00.013-05:00

Para descargar el C-zine 4, pincha aquí

Fractura

2009-09-30T23:34:00.004-05:00

Al levantarse del escritorio, repetía la misma rutina. Estirarse, mirar el techo repleto de telarañas y maldecir su dolor de rodilla. Cuantas cosas pudo haber hecho en sus 30 años de vida. Cuantas.

israel chávez
0:03hrs
[estracto de novela]

Mala yerba

2009-09-26T01:08:00.004-05:00

Próximamente

Compraré un rifle

2009-09-16T22:55:00.006-05:00

Puta madre… unas cuantas monedas en el banco y un poco de suerte me han arruinado. Soy un oficinista putañero. Soy otra persona, leo mis textos y no me reconozco. He muerto, ya no tengo odio, rabia, ni rencor. Hace meses que no peleo, ni maldigo a las mujeres. Mi rostro se ha ablandado con una estúpida sonrisa para todo. Me doy asco, decepción. Se ha terminado mi combustible. No hay drogas, ni transporte público, ni felaciones salvajes. Ahora es amor y automóviles particulares. Finalmente, el estado me cooptó. Compraré un rifle, creo que esa es la solución.
israel chávez reséndiz
10:54pm

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“El mar estaba sucio, las olas arrastraban platos de cartón, botes de cerveza y otras miserias; en la arena mi padre inventaba algún juego estúpido pero sólo mi hermana aceptaba jugar con él. No lo hacía porque le divirtiera sino por mostrarles las nalgas a los bañistas. Soy pobre, pero estoy buena, ésa es la filosofía de todas las adolescentes que viven en la colonia Moctezuma o en la Portales. Cuando mi padre se excitaba mirando a alguna de esas adolescentes, inventaba algún pretexto, tomaba a mi madre del brazo y volvía al hotel; al regresar nosotros, los tres hijos, el cuarto no sólo olía a aguacate y tortilla sino a otros olores desagradables, además la sábana húmeda se impregnaba al colchón haciendo que se transparentaran una infinidad de pequeñas manchas de óxido.

Sólo estuvimos tres días porque el dinero se acabó, restándonos solamente el monto exacto de un tanque de gasolina. En caso todo volvería a la normalidad, el lunes comenzarán las clases: mi hermano será como mi padre y mi hermana tendrá una vida similar a la de mi madre; yo en cuanto pueda me largaré de aquí.”

* Guillermo Fadanelli. Compraré un rifle. Barcelona: Anagrama. 2004. 140 p.

De nuevo

2009-09-16T21:58:00.002-05:00

Chávez siempre disfrutaba de un whisky en las rocas. Lo preparaba minuciosamente, a detalle, casi como cuando le hacía el amor a su mujer. El quebrar los hielos del envase de plástico le producía una sonrisa demoniaca, la misma que soslayaba al devorar los tirantes del sostén. Mientras vertía el líquido, recordaba el sudor que producía el vaivén con J; rescataba ese olor de la entrepierna. Fuerte, corrosivo, desgarrador. Casi como polvearse la nariz antes de tocar punk.

israel chávez
22:00 hrs
[estracto de novela]

5:30 am

2009-08-17T00:06:00.005-05:00

No escribo, no leo, no pienso.
No nada
Sólo tú

Tú

y nada más.

icr
0:04hrs

Elogio de la vagancia

2009-07-27T18:33:00.008-05:00

Durante la secundaria nunca entendí que era eso de la Filosofía. A decir verdad, siempre me produjo mucho asco saber que los filósofos se consideraban “amantes de la sabiduría”. Me causaba mucho resquemor imaginar qué tipo de personas dedicaban por completo su vida a reflexionar sobre la esencia humana. Por mucho tiempo desdeñé ese tipo de lecturas; de hecho sólo me dedicaba a perder el tiempo en la calle, pelear con los amigos y conseguir los primeros sorbos de cerveza a hurtadillas. A vagar.

Ahora que lo pienso, me doy mucha lástima, ya que un par de años después conocí algunos aforismos de Nietzsche y los memoricé con el único afán de fanfarronear con mis compañeros de clase. Después llegaron las aseveraciones de Schopenhauer y el fatalismo de Sartre y de Cioran. Conforme leía, aumentaba mi soberbia, pero sobre todo mi maldita arrogancia. Fueron varios años de ignorancia, ya que las lecturas que hice fueron parciales, mal hechas. Sólo buscaba la frase irreverente y provocadora. Me asumí como un falso erudito de barrio y siempre que pude, marqué distancia con mis compañeros de clase. No cabe duda, estas primeras lecturas me refundieron en una apestosa ignorancia. Tuvieron que pasar varios años, para que me reconociera en el espejo y comenzará a leer sin egos, ni avaricias.

Hoy conozco la valentía de los filósofos, el arte de pensar el mundo y arriesgarse a escribir sobre ello. A sostener nuestras disertaciones sin miedo a equivocarnos o doblarnos ante el primer embate. Fadanelli elogia a la vagancia, al tiempo perdido entre libros, al errar, caminar, caerse, seguir, romperse. A filosofar o por lo menos, a pensar.

Israel Chávez

“Quizás el único momento en que las máquinas se parecen a los hombres es cuando dejan de funcionar, se averían o su mecanismo comienza a tener vicios, cuando enloquecen y no responden a nuestro control.”

* Guillermo Fadanelli. Elogio a la Vagancia. México: Lumen - Random House Mondadori. 2008. 124 p.

Porquería parlamentaria

2009-07-03T19:51:00.003-05:00

Durante mucho tiempo me fascinó leer a Ricardo Flores Magón y a Práxedis Guerrero, dos anarquistas que fundaron el periódico Regeneración y que por varios años combatieron al régimen porfirista. De hecho, una de las acciones que tuvo un peso significativo para el desarrollo de la revolución, fueron los levantamientos armados y tomas de pequeñas ciudades al norte del país.

El magonismo tuvo mucha recepción dentro de los núcleos obreros, mineros e incluso campesinos, el periódico Regeneración se abrió paso entre el analfabetismo y la represión porfiriana. Es de notar, que el Partido Liberal Mexicano (PLM), fundado por los hermanos Flores Magón, fue el antecesor directo de las ideas antireeleccionistas de Francisco Ignacio Madero.

Cien años después, comparto a cabalidad su pensamiento político, pues consideraban que el “cambio” jamás se produciría en las urnas ya que el Estado nuca permitiría leyes que le entreguen poder político o representatividad al pueblo. De hecho, una de sus proclamas fue: nuestras boletas electorales serán las balas que disparen nuestros fusiles buscando la revolución. Pues siempre creyó que el cambio se gestaba desde la calle, en la fábrica, en la movilización.

Rescato el punto, ya que actualmente James Petras, uno de los sociólogos predilectos de la izquierda latinoamericana sostiene lo mismo: la evidencia de cambio político en América Latina, se ha forjado dentro de la movilización social, tenemos el ejemplo de Bolivia, de Ecuador, de Chile e incluso de las grandes manifestaciones en Argentina.

Hoy, la política ha degenerado en la peor esencia del ser humano. Sin importar latitudes, continentes o conocimiento, el poder sirve para destruir. No importa qué color gobierne, no importan las “sacrosantas” instituciones democráticas, no importa jugar a la izquierda o la derecha, todo está lleno de porquería. El buen Buk sigue teniendo la maldita razón: los políticos se han encargado de ofrecernos dos opciones, escoger entre mierda fría o mierda caliente; no importa, siempre salimos ganado, ellos son igual. Para verificar el punto, solo tenemos que levantar la vista: corrupción, muerte, violencia, narcopolíticos, desigualdad, atraso, pedofilias, abusos, militares patrullando las calles, despilfarro de recursos en campañas electorales, imposiciones, crisis, fraudes financieros, trata de blancas, niños quemados… ustedes decidan que tanto sirve la democracia.

En lo personal, siempre he desdeñado al poder. No me interesa la democracia, ni los votos partidistas, ni los votos blancos o nulos. Estoy harto, asqueado. He marchado, he militado en frentes anarquistas, he sido golpeado, aprehendido, he escrito, he peleado, he visto el colapso de mis utopías al confrontarme con un régimen socialista real y autoritario. Ya no más. He decidido mirar el circo y echarme a reír, que las cosas cambien y que sigan igual. Que les den por el recto. Yo solo ejerzo mi libertad.

israel chávez reséndiz

23:50hrs

Bienvenido

2009-06-09T23:23:00.006-05:00

Hace cincuenta años, tomar un vehículo para huir de las comodidades urbanas, viajar grandes kilómetros, saltar de un lugar a otro e incluso allanar otro país, significaba la irreverencia total. Era sacar a flote un poco de autenticidad y más, si los individuos se jactaban de escribir parrafadas impublicables debido a la rabia de los textos. No importaba apostarlo todo por las drogas, por el viaje, por la entrañable compañía de otros escritores en ciernes.

Ahora mismo puede sonar atractivo para mucha gente, incluso para los flamantes críticos literarios que se rehusan a vivir con nosotros en el fango, en México. Quisiera imaginar también que pasaría por la mente Kerouac al recorrer las veredas de Michoacán o las calles de Ciudad Juárez; seguro se rehusaría tajantemente a cruzar la frontera. No tendría estómago para recoger cabezas humanas o contar los cartuchos percutidos de AK-47.

Releí En el camino y a decir verdad, me pareció chocante e infantil. Creo que me pudro cada vez más, ya casi nada sacude mis entrañas.

Israel Chávez
11:14pm

“Una ambulancia pasó como una flecha. Las ambulancias americanas avanzaban sorteando el tráfico y con la sirena sonando; aquí [en México] las ambulancias van por las calles de la ciudad a más de cien kilómetros por hora y todo el mundo procura apartarse a tiempo y la ambulancia no se detiene bajo ninguna circunstancia y sigue a toda marcha. Los conductores eran indios. La gente, incluso las señoras mayores corrían detrás de los autobuses que nunca se detenían. Los conductores iban descalzos y gesticulaban como locos. Algunos vendían crucifijos y marihuana en plena calle, otros estaban alcoholizados en capillas o robando a toda hora.”

* Jack Kerouac. En el camino. Barcelona: Anagrama. 2005. 364 p.

Animal tropical

2009-05-06T22:22:00.000-05:00

H1N1

2009-04-29T22:27:00.011-05:00

Es chocante percibir el miedo de la gente que me rodea. A decir verdad, el estado de psicosis que ha desatado el virus H1N1, demuestra sin tapujos, quienes somos, qué tipo de cosas hay en nuestra mente.

Sé lo que significa una contingencia sanitaria; pero desconozco los protocolos que se han diseñado para contener la epidemia. También estoy consciente del tremendo alcance que tienen los medios electrónicos de comunicación; pero hay demasiadas voces que contaminan el ambiente. Todo un folclore de ideas. Por un lado tenemos el fanatismo religioso, ha realizado peregrinaciones en el pleno centro de la ciudad; hay grupos de personas que se reúnen en casas particulares para oficiar misa, rezar e intercambiar ideas sobre el fin del mundo. También está presente la especulación periodística, algunos columnistas hablan de “dictaduras sanitarias”; otros más, claman el toque de queda y la entrega absoluta del control sanitario al ejército. Muy pocas voces se han opuesto al Estado de excepción y las consecuencias que pueda traer una vez superada la infección porcina.

Hay personas que pese al riesgo, satirizan y se burlan del contagio. Por mi parte los felicito y aplaudo esa trasgresión del miedo. Me parece que nos hace falta un Groucho Marx para sobrellevar esto. Hace falta tensar los puños y generar ideas para no caer en pánico. Hace falta un poco de cerebro para no saturar los “inbox” con cadenas repletas de mierda y de ignorancia. Ya bastante tenemos con las pandemias económicas y sanitarias.

El narcotráfico, por supuesto, no para; cada día se confirman más ejecuciones, secuestros y balaceras en todo el país. El tipo de cambio de nuestra moneda, cada día se devalúa más. Increíblemente, las corporaciones financieras se han recuperado. Ya decían los caricaturistas que el verdadero peligro está en los cerdos de wall street.

Sea una cosa o la otra, no me preocupo. Mañana y siempre, tendremos más de lo mismo. Sólo me queda disfrutar del espectáculo.

Israel Chávez Reséndiz.
10:22pm

pd. A propósito de la contingencia:

¿Por qué debería preocuparme por la posteridad? ¿Qué ha hecho la posteridad por mí?
G. M.

Influenza

2009-04-27T14:26:00.003-05:00

Con el tiempo desterré algunos temores, aligeré mi carga. Para lograrlo, sustituí la extrema sensibilidad con dosis de pura indiferencia.

Ahora muy pocas cosas me detienen o me importan, apenas aquellos que juzgo importantes o dolorosas.

El esfuerzo, creo, valió la pena.
El precio: un genuino desinterés hacia los otros.

* Jorge Volpi. El jardín devastado. México: Alfaguara. 2008. 182 p.

Hoy los mirlos estan alborotados

2009-04-14T08:01:00.003-05:00

más que solo que un huerto seco y agotado
puesto sobre la tierra
para uso y abuso.

Abatido como un ex boxeador que vende
periódicos en la esquina

deshecho en lágrimas como
una corista que se ha hecho vieja
y recibe su último cheque.

un pañuelo vendrá bien su señoría,
vuestra merced,

hoy los mirlos está alborotados
como las uñas encarnadas
en una noche
en la celda...
vino gemido vino,
los mirlos corretean y
revolotean
repitiendo
melodías y castañuelas españolas,
y cualquier parte no está en
ninguna parte...
es un sueño peor que
las tortitas o una rueda pinchada:
por qué continuamos
con la cabeza y
los bolsillos llenos de
polvo
como un niño malo que acaban de expulsar
del colegio...
dígamelo
usted que fue un héroe en alguna
revolución
usted que enseña a los niños
usted que bebe con calma
usted que posee grandes casas
y pasea por jardines
usted que ha matado a un hombre y posee una
bella esposa
dígamelo usted
por qué ardo como un
viejo vertedero
seco

podríamos mantener una correspondencia
interesante,
tendríamos ocupado al cartero
y las mariposas y las hormigas y los puentes y
los cementerios
las estructuras de cohetes y los perros y los mecánicos de coches
continuarían
un poco más
hasta que nos quedásemos sin sellos
y/o ideas.

no se avergüence de
nada supongo que Dios pensó en todo
incluso
en las cerraduras
de las puertas.

Charles Bukowski

Noches quebradas

2009-04-11T20:37:00.004-05:00

No me gusta el tequila
ni las caminatas entre luces de neón y banquetas quebradas
tampoco las pequeñas dosis

sabes que prefiero los excesos
y tus confesiones adulteradas.

Me dan asco los mariachis
y sus pantalones oscuros
atiborrados con desgano
melancolía
y
soledad.

Odio las noches bohemias
o de discoteque

plástico,
desdén por todas partes

odio mi maldito odio
y las torretas de policía también.

Odio acariciarte con la ropa puesta
y la maldita imposibilidad

de tatuarte

y manchar con un poco de tinta
tu espina dorsal

provocarte palabras

inyectar un poema
devolverte las mordidas

y decirte embusteramente
que sí
me has derrotado

puta madre,
te amo.

Israel Chávez
11:30pm

Neo-Esclavitud

2009-04-08T11:58:00.003-05:00

Desde hace 30 años, varios filósofos latinoamericanistas han advertido que la globalización no se reduciría al ámbito económico -hecho que podemos constatar en la actual crisis económica causada por las instituciones financieras de Estados Unidos; sino que, los peores estragos serían en el aspecto cultural. Es decir, la globalización, trastornaría conceptos como: identidad, tradiciones, costumbres, valores étnicos, igualdad, pobreza, marginación y esclavitud.

Para corroborar lo anterior, podemos mencionar que actualmente un adolescente chino, americano, hondureño, mexicano e incluso, un holandés, consumen los mismos productos que el mercado le ofrece, ya sean marcas de ropa, videojuegos, computadoras, softwares, música e incluso las mismas drogas; en el aspecto estético, la gran mayoría de las personas destinan sus ingresos para alcanzar el arquetipo americano: rubios, propiedades lujosas, excesos; en el aspecto cultural, las vanguardias o corrientes artísticas se originan en Europa y eventualmente son imitadas por las economías emergentes; es decir, la globalización genera valores universales, o estándares que deben ser imitados por el resto de los países. Con ello, las tradiciones o los elementos de identidad nacional o regional, se pierden y son sustituidos por los productos que son expuestos en los escaparates de los centros comerciales.

La creación de estos “valores universales”, degenera en nuevas formas de esclavitud; por citar un ejemplo: actualmente la mayoría de videojuegos pueden conectarse a internet, lo que representa que varias personas interactúen al mismo tiempo, a pesar de que estén ubicadas en diferentes partes del mundo. Este hecho, ha sido aprovechado por un sector de la economía china que recluta a jóvenes y los “invita” a jugar online y crear puntajes que eventualmente pueden ser vendidos de manera virtual, a jugadores que puedan pagar este servicio. Con ello, la fuerza de trabajo, deja las fábricas o el campo, ahora, la fuerza de trabajo, puede ser entendida como cualquier actividad que produzca ganancia. Si bien los jóvenes chinos no utilizan martillo y hoz para trabajar; sus jornadas son de 14 horas diarias en locales de hacinamiento en las principales ciudades Chinas.

De esta manera, podemos observar como el propio capitalismo, se transforma y de alguna manera evoluciona para crear más ganancias, a costa de la fuerza de trabajo, ya sea de niños-campesinos o de adolescentes adictos a la internet.

Israel Chávez Reséndiz

Salvaje

2009-03-28T20:50:00.002-06:00

Quiero que saltes
pelees
desgarres
grites
me odies

desollarte

transformarte en pantera

voraz
salvaje
negra.

Combatiremos.

Avanzarás de noche
con negligé negro
y los colmillos afilados
me arrancarás el pecho
vomitarás mi corazón
rasguñarás mi pene
y al instante
preñaré tu nombre
con dos malditas palabras:
fucking poetry

israel chávez
22:56hrs

Punk!

2009-03-15T23:22:00.004-06:00

Me gustaría quebrarte las piernas con la misma fiereza con la que toco el bajo; penetrarte hasta alcanzar un sol sostenido y eyacular con el doble bombo de la batería. Curvar tu espina dorsal mientras exploto de punk, garage y rock!

Rasgarte la cadera; declararme anarquista, pincharme otra vez de ti.

Israel Chávez
11:46pm

Resaca

2009-03-15T11:46:00.004-06:00

Ayer tuve resaca y de golpe me acodé de ti. De lo que pienso mientras pintas sobre la madera o cuando cocinas, las cosas con las que he fantaseado, las inyecciones, el puto trabajo, las meteduras de pata, la gente que he insultado, la cantidad de tonterías que he pronunciado y la visceralidad de mis odios. Imagino que me has contado secretos, tus más profundas perversiones y así es. Pero no logro concentrarme.

A veces pienso en la porquería de persona que soy, toda con el espíritu atropellado, con buena ortografía y pésimos modales. Me doy cuenta que el mundo me favorece y no me gusta. Me da asco, me doy asco. Se acaba mi inspiración. Me hago un ciudadano que paga sus impuestos y teme por el fracaso. No hay peor mediocridad que esta. Justo en ese momento me dan ganas de meterme un tiro en la cabeza, robar por placer o simplemente beber por semanas enteras. Pero de golpe vienes a mi cabeza, te encuentro de nuevo y me practico la más horrenda y sucia chaqueta mental. Pienso, ¿qué será de ti? ¿le gustará lo feo, lo obsceno, lo visceral? ¿de verdad te importo? Quién sabe, no quiero pensar. Mejor escribo para escaparme de mí mismo, ausentarme –y como si pudiera ser un observador más- mirar y poder contestar, ¿Qué putas madres soy? ¿qué soy ahora mismo? ¿realmente me interesa? No lo sé, ¿tú que crees?

Israel Chávez

11:46am

Venganza

2008-12-30T19:59:00.002-06:00

Cada uno de mis dedos está lacerado. Sangran alrededor. Presiono mis nudillos y el dolor es inverosímil. He de confesar que traigo mucho odio cargando. Estoy perturbado. Se me traba la quijada al hablar. Sí de algo me precio, es que nadie pasa por encima de mí. No tengo contactos, ni palancas; mis únicas influencias, vienen de los malditos libros. Consejos de terror, de tortura y de violencia sin sentido.

Frente a la traición, la venganza.

Sí, mi cuerpo lo ha resentido. Me he derrumbado, pero la rabia es mi único sostén. Rabia, venganza y violencia. De nuevo a los golpes, a encarar a los putos cobardes. Verlos llorar, arrastrarse, gimotear. A defender lo mío y embarrarles en su estúpida cara, que israel es un nombre muy grande y que nunca, pero nunca, se les va a olvidar.

israel chávez
0:47hrs

pd. Quieres que te lo ponga por escrito, pues aquí esta. A ver en qué te sirve un pedazo de papel.

Juguete rabioso

2008-11-19T22:08:00.004-06:00

Estos últimos años he leído innumerables opiniones que desdeñan el realismo sucio; lo acusan de sub-literatura, o ya de plano, de basura literaria. Dicen que éste tipo de expresiones no pueden consolidarse como una corriente literaria auténtica, pues carece de recursos teóricos, o de brillantes aportaciones en el área de la lingüística, e incluso, le niegan cualquier viso de creación artística.

Sé también, que mucha de la literatura premiada por el marketing de las grandes editoriales, sigue proponiendo la ficción como único recurso para escribir historias; algunos autores como Jorge Volpi, exponen una literatura totalizante, es decir, en su obra se encuentran inmersos varios géneros literarios (epistolar, policiaco, cuento, crónica, poesía, novela histórica) y sus personajes disertan sobre problemas filosóficos, políticos, científicos, amorosos, psicológicos, sobre la economía global, sobre medicina, etc. Cosa que en mi opinión, enriquece la producción literaria; pero al mismo tiempo denota una particularidad y es que va dirigida hacía un público mayoritariamente gourmet, intelectualoide o academicista.

Por otro lado, desde hace varias décadas se ha escrito literatura que no busca el escaparate académico, el reconocimiento intelectual o simplemente la fama. Han existido autores que han muerto tal y como nacieron: en el olvido; que vivieron tal y como escribieron; que sus odios, sus rencores, sus desprecios y su sensibilidad quedaron garabateadas en su obra. Que se dedicaron a producir literatura que sí tuviera que ver con su entorno, con su realidad. Novelas que exhibían personajes auténticos y narraban desde las mismísimas entrañas la marginación y la pobreza. Literatura que dejó de lado el naturalismo o la influencia ideológica marxista o anarquista.

Irónicamente, muchos realistas sucios, fueron descubiertos varios años después de su muerte. La mayoría padeció la realidad de sus letras; sin embargo, cada quién lo expresó de diferentes maneras. Malcolm Lowry mostró la desfachatez y podredumbre alcohólica; Claudio Bertoni, la insensatez del amor en la mujer; Roberto Arlt, la delincuencia inspirada por varios rencores sociales; Pedro Juan Gutiérrez, la candela de las entrepiernas caribeñas.

Seguramente la crítica seguirá diciendo que la prosa del realismo sucio es muy precaria, que siempre carecerá de inventiva o de teoría literaria; cosa que es cierta, pero a estas alturas, ¿a quién le importa tener el visto bueno de la clase intelectual?

israel chávez reséndiz

“Tengo que olvidarme de todo, piensa. ¿por qué había caído tanta mierda encima de él? No podía comprender. Por primera vez pensaba en todo esto. No podía llorar y ablandarse como un niño. Él era un hombre y los hombres no se pueden aflojar. Los hombres tienen que ser duros o morirse.”

“El ser humano se acostumbra a todo. Si todos los días le dan una cucharadita de mierda, primero hace asqueadas, después él mismo pide ansiosamente su cucharadita de mierda y hace trampas para comer dos cucharadas y no una sola.”

* Pedro Juan Gutiérrez. El rey de la Habana. Barcelona: Anagrama. 1999. 218 p.

____________________

“No me importa no tener traje, ni plata, ni nada; y casi con vergüenza me confesé: Lo que yo quiero es ser admirado de los demás, elogiado de los demás. ¡Qué me importa ser un perdulario, un perdedor, un fracasado! Eso no me importa…pero esta vida mediocre…ser olvidado cuando muera, esto sí que es horrible. ¡Ah, si mis inventos dieran resultado! Sin embargo, algún día me moriré, y los trenes seguirán caminando, y la gente irá al teatro como siempre, y yo estaré muerto, bien muerto…muerto para toda la vida.”

* Roberto Arlt. El juguete rabioso. México: CONACULTA. 1997. 157 p.

El nuevo encierro mundial

2008-11-07T21:20:00.006-06:00

Por un tiempo pensé que la buena filosofía fue escrita entre cuatro o cinco plumas brillantes; que las mejores sentencias sobre podredumbre humana, habían sido desmenuzadas por Nietzsche, Heiddegger o Cioran. Que conociéndolas, cualquiera de nosotros podría morir teniendo por seguro que nuestra existencia es un pésimo despilfarre de energías y voluntades.

Ahora lo reflexiono un poco y me doy cuenta de mi altísimo nivel de estupidez, ya que la humanidad se muestra cada vez más perversa, más decrépita; tal parece que mientras siga pasando el tiempo, el nivel de podredumbre humana se multiplica exponencialmente. No hay límite.

Nací en 1982, cuando todavía el socialismo regía una buena parte del planeta. No sé que diablos pasaba en mi país, ni en que desperdiciaba mi tiempo. Seguramente mi mundo era la televisión y las rencillas en la escuela.

Recuerdo que el sismo del 85 fue el primer acontecimiento que viví a través de la televisión. Siendo sinceros, no me importó mucho ver los edificios derrumbados y gente durmiendo en las calles. Años después, todo el mundo hablaba sobre la victoria del capitalismo, los presentadores de noticias insistían que la caída del muro de Berlín era la entrada al mundo libre. A la democracia. Que las dictaduras no podrían ser y en conclusión que Alemania se reunificaba después de años y años de odio y pobreza.

El mundo libre se abrió paso entre los escombros socialistas. De inmediato las estrategias económicas forzaron la penetración del libre mercado. Todo se regía por la oferta y la demanda. Por el consumo y la especulación. Por la pobreza, el petróleo, el dólar. Por la marginación.

Sin importarme, iba creciendo y la televisión seguía prendida. En pocas palabras, consumía, pagaba y volvía a consumir. Conocí el levantamiento armado zapatista por las imágenes de indios muertos con rifles de madera.

Sin importarme, iba creciendo y la televisión seguía prendida. En pocas palabras, consumía, pagaba y volvía a consumir. Conocí la prepotencia y brutalidad policiaco-militar mirando por televisión como se les dispara a campesinos de Guerrero.

Sin importarme, iba creciendo. Consumiendo, consumiendo, consumiendo. Conocí otro levantamiento armado, el del Ejercito Popular Revolucionario (EPR); de nuevo fue por televisión. Esta vez se prometía una guerra de exterminio en contra de las guerrillas, de la disidencia.

Sin importarme, iba creciendo. Consumiendo, consumiendo, consumiendo. Conocí y me involucré en el más aguerrido movimiento estudiantil de la última década del siglo XX en mi país. Esta vez, apagué la tv. Salí y comencé otro consumo. Rebelión, libertad, autogestión.

Años después con más basura en la cabeza, miré por internet como se desplomaban las torres gemelas, la invasión a Afganistán, la guerra por combustible en Irak y la re-elección de Bush. El triunfo del libre mercado.

A estas alturas, ya no me importa nada. Y lo digo con conocimiento de causa. La economía se colapsa, siguen cayendo aviones en las ciudades, se encuentran decenas de cuerpos decapitados por todo el país, inmolaciones en plazas públicas, atentados con explosivos, se protege al narcotráfico con tanquetas del ejército. Todo el mundo sigue igual o peor que hace diez o veinte años. En la próxima década seguramente el poder económico superará por mucho al poder político; lo supeditará, lo arrancará de cuajo. El “Estado político” será sustituido por el “Estado corporativo”. Exxon, IBM, Microsoft, Shell, Coca-cola, Ford. Las paredes del nuevo encierro seguirán siendo la desigualdad, la pobreza, la represión.

No hay otra opción que meterse un tiro por la garganta o meternos un gran pinchazo de heroína. Más humano, no se puede.

Israel Chávez Reséndiz
11:12pm

“El anti-mundo es un espacio, un territorio y una lengua que se buscan todavía; no se encuentra, tantea, explora, diseca, descubre. Es un lugar dominado por el duelo y el adiós, donde la gente sigue obstinada en creer en las instituciones, en la modernidad; un teatro donde el público forma parte integral de la tragedia que se escribe, donde se siguen gritando viejos lemas: “Democracia”, “Libertad”, en política, “Transgresión” y “Banalidad” en el arte.

Pero en ese extraño lugar, vuelto completamente hacia los relatos del pasado, ya nadie se engaña. Por ahora llamaré a los habitantes los “desesperados”, y si alguien me preguntase qué tienen por delante que los hace llorar en coro, respondería lo siguiente: “Es una nostalgia, pero bien curiosa. No lloran por lo que dejó de ser, lo que desapareció, lo que se les queda atrás. En realidad, no es la nostalgia de un pasado que ya no es, sino la de un futuro que podría ser”.

* Camilla de Toledo. Punks de boutique. Oaxaca: Almadía. 2008. 215 p.

Drenaje profundo

2008-11-04T20:25:00.005-06:00

A diario camino por los paraderos del metro, es muy común que en el trayecto converse con los obreros que viven en mi barrio. Al parecer, todos nos levantamos desde temprano y casi como autómatas apenas alcanzamos a comer algo y nos enlistamos directo a las fauces del subway.

Antes de entrar, debemos sortear los puestos ambulantes de comida. Por todos lados se percibe el olor a grasa quemada; siempre hay gente formada esperando un trozo de comida a medio cocer. Mientras sigo caminando, trato de imaginar el nivel de resistencia de nuestro sistema inmune, pienso que debe ser bastante fuerte para no dejarse enfermar por la constante suciedad con la que se preparan los alimentos.

Sigo conversando y los demás carpinteros me dicen que el río de gente que aborda el subway es muy parecido a un chorro de aguas negras cayendo en una cloaca. Por ahí, otro obrero bromea con el asunto y comenzamos a reír. No nos importa la miseria, ni la suciedad; es nuestro momento, nuestra sonrisa y aunque nos sepamos desahuciados, disfrutamos el chiste y la camaradería. Finalmente subimos a los vagones. La mayoría de la gente mira hacía el suelo. Se puede percibir el temor por la debacle financiera y los probables despidos. Cada quién va ensimismado, haciendo cálculos de los gastos familiares, repitiéndose una y otra vez si de algo sirve vivir en una sociedad democrática. ¿Para qué los votos? ¿para qué, las campañas electorales? ¿para qué los impuestos? Si en el barrio no existe una sola clínica de salud, no hay posibilidad de empleo, ni escuela libre de grafittis y nota roja.

Siempre la misma noticia, la misma pobreza, la misma marginación. Ya nadie pierde el tiempo leyendo los titulares de la prensa. Siempre lo mismo: corrupción, robo, fraude, violencia. Que cada quién se rasque con sus propias uñas. De eso se trata, de sobrevivir. Al fin y al cabo, el planeta sigue girando.

Por las mañanas el frío arrecia. Entrelazo mis manos y le doy un soplido, creo que es la única forma de mantenerme caliente. Mientras tanto, trato de recordar las calles de Centro Habana repletas de gente alegre, llena de candela. Hago el contraste y caigo en cuenta que en mi país se padece más pobreza, más desigualdad.

He visto los peores niveles de mendicidad que un ser humano puede soportar, he visto también las cantidades de droga que hacen más llevadero el asunto. Pero hasta que punto el cuerpo se colapsa, hasta cuando tensaremos el puño y saldremos de nuestras favelas. ¿Hasta cuando le regresaremos el golpe al capital?

Después de dos horas, finalmente llegamos al trabajo. La jornada apenas comienza. Así se nos pasa la vida. Por la noche, el subterráneo comienza a escupir obreros. Los paraderos se vuelven a llenar de basura y suciedad. El transporte público es insuficiente, todos luchan por un lugar que los regrese a casa. La mayoría va harta y cansada, no quieren saber si el dólar se cotiza más caro o si Wall Street tuvo ganancias. Todos queremos llegar, comer un poco y descansar. Pero la realidad es muy diferente. Por si no fuera poco, comienza a llover y el chorro de aguas negras va en aumento; entre los carpinteros intercambiamos miradas deseando que algún día el fango se desborde; pero ya no tenemos energía para bromear. Mañana tendremos más de lo mismo.

Israel Chávez Reséndiz
1:47am

Rabia Pura: Cocaína zine 2

2008-10-31T00:14:00.006-06:00

Rabia pura

Debemos de reconocer algo; nos atrae lo obsceno, lo feo, lo sexual, lo perverso, lo vivo. Nos gusta fantasear con el poder, con el dinero, con las entrepiernas caribeñas. Queremos lo que no tenemos. Nunca estamos satisfechos con nada ni con nadie.

No somos una generación, en el mejor de los casos, sólo somos un puñado de individuos atrapados por una literatura ácida y corrosiva. Por el deseo de contar, de expresar algo, de deformarlo, de romperlo. De escupir nuestros padecimientos, nuestros trastornos. De no ser así ¿cómo se explica Cocaína zine?

Este número refleja que nadie nos abrió las puertas, a fuerza de plumazos tuvimos que romperlas; sabemos que la práctica hace al maestro, pero no nos interesa aprender. Queremos escribir, leer. Abusar de nuestra mente.

¿Qué otro objetivo nos queda?

Vivir como escribimos y viceversa, no más. Sin grandes proverbios o solemnes disertaciones, no, nada eso. Rabia pura nada más. Eso es.

israel chávez reséndiz
mekagoen_dios@yahoo.com.mx

Sangre

2008-10-08T22:37:00.003-05:00

Como si no bastara con el desempleo, con la maldita pobreza y la inverosímil marginación que se padece a diario, ahora se habla de tomar las precauciones necesarias para sobrellevar la debacle financiera. El maldito sistema económico quiere más, su capacidad de absorción financiera es ilimitable. Quiere más hipotecas, cobrar más intereses, comprar la deuda y seguir extorsionando con el tipo de cambio. Quiere más sangre, más cash.

Esto es el libre mercado y no hay vuelta atrás. De eso se trata, del colapso capitalista. De observar eternamente los rescates financieros mientras se sigue excretando pobreza. Vaya democracia, vaya país.

Ahora que lo pienso, llegará el momento en que la basura se desborde. Ya no cabremos en las favelas ni en los ghettos. La miseria y el hedor nos perturbarán. Seguiremos en el piso, pinchados, locos, llenos de veneno. Lo pienso y me emociono, siento ánimo, alegría, felicidad. Se aproxima la hora de gritar, de romper, de matar.

israel chávez reséndiz
10:28pm

Neo fascismo

2008-09-30T19:51:00.005-05:00

Para explicar la génesis del Estado, Thomas Hobbes dice que existió un momento en que los hombres no sólo acordaron un contrato social (tal como creía Rosseau) para fijar reglas mínimas de convivencia y órganos de representación política; en el Leviathan, Hobbes sostiene que el hombre además de entregar su voluntad y soberanía al Estado, le entrega totalmente el derecho y uso de la violencia. Al hacerlo, inmediatamente se genera una sola institución encargada de monopolizar el uso de la violencia. Por ello, el Estado crea un cuerpo armado para ejercer la violencia y al mismo tiempo genera tribunales especiales para organizar y administrar su uso.

En la actualidad, México atraviesa por un periodo especialmente violento, debido a que los diferentes cárteles de droga se diputan las plazas de producción, transporte y comercialización de sustancias psicotrópicas. No sorprende aclarar que en esta disputa, el Estado Mexicano ha estado protegiendo a los cárteles de los Beltrán Leyva y del Chapo Guzmán, ya bastantes publicaciones periodísticas se han encargado de comprobar la relación del narco-estado.

Como consecuencia, los grupos de sicarios llamados “Los zetas” y “La familia michoacana” han desatado una guerra en contra de sus pares narcotraficantes, pero sobre todo, en contra del Estado Mexicano, alegando por qué se les protege a unos y se condena a otros. Prueba de ello, han sido las mantas colocadas en las principales vías de comunicación en Tamaulipas, Monterrey, Morelia e incluso en la misma Ciudad de México, acusando a Genaro García Luna (Secretario de Seguridad Pública), a varios generales del ejército y por supuesto al deleznable Felipe Calderón.

Cito lo anterior, porque el uso y administración de la violencia ha dejado de ser monopolizado por el Estado. Como hemos visto, los carteles de la droga se levantan como una nueva fuerza armada que pelea por intereses meramente económicos; es un negocio que vale miles de millones de dólares al año.

La violencia de los grupos guerrilleros es vista como un ejercicio de auto-defensa armada; hay otros movimientos sociales que también hacen uso de la violencia para cumplir con sus objetivos. De hecho la orientación que se le da a la violencia es muy diversa, pues existen grupos armados de extrema derecha, como de extrema izquierda. De esta manera el Estado ha dejado de ser el único grupo que ejerce la violencia frente a una población y con ello se muestra incapaz de retomar el control.

La violencia como producto del narcotráfico no tiene ningún enfoque social, su objetivo es evidenciar su capacidad de fuego y sembrar el terror entre la población civil. Aún así esta violencia ha sido capaz de desestabilizar la legitimidad el Estado, ya que los propios ciudadanos optan por desdeñar la institucionalidad, por lo que comienzan a hacer uso de la violencia en busca de sus intereses económicos, sociales o hasta religiosos. Sin embargo esta práctica genera más odio y más rencor entre los diferentes sectores de la población. Es entonces que el Estado aprovecha ese desequilibrio y sin mediar palabras con el parlamento, militariza el país sin ningún reclamo.

De nuevo las tanquetas comienzan a patrullar las calles del país, so pretexto de la violencia del narcotráfico. Cada día se justifica más la detención de personas sin órdenes expedidas por jueces, bajo el pretexto de tener apariencia de “sospechoso”. En los noticieros se redacta más nota roja y se justifica la violencia por salvaguardar el estado de derecho. Los partidos políticos ya comienzan a clamar la pena de muerte y en el lenguaje legalista, la lucha social se convierte a fuerza de plumazos constitucionales en terrorismo.

Las condiciones van moldeándose poco a poco, no nos sorprenda amanecer un día de estos con la noticia de que las tanquetas militares son aplaudidas por llegar al poder. De padecer un golpe de Estado, en fin, de tener a un maldito general gobernando el país.

Israel Chávez Reséndiz
23:30hrs

Fatalidad

2008-09-20T23:22:00.002-05:00

Estoy convencido de la imposibilidad de ser feliz en la vida. De estar proscrito al fracaso, al no éxito, a la derrota y a la humillación. De ser mediocre y soez. De alimentar mí odio con el éxito de los demás. De escupir mi título universitario después de una borrachera interminable.

Estoy consciente que mi vida se consume como la punta de un cigarro de marihuana, entre alucinaciones y malviajes. Estoy harto de los libros; de escribir lo mismo una y otra vez. Debe existir algo más, una palabra, un punto, una coma o una maldita consonante que inyecte ritmo a la narración. Puede que estén bajo los vidrios quebrados de la cerveza, por el vómito, junto a la coladera.

Antes de dormir, río salvajemente. Trato de imaginarme qué estaré haciendo en un par de años, en donde me encontraré, si existiré. Entre mis cavilaciones y los espasmos de la risa, recuerdo que el viejo Jack London sabía que nada frustra tanto como el éxito. Lo pronuncio en voz alta porque sé que tiene razón, que el maldito viejo sigue teniendo la razón. Porque no estoy frustrado ni decepcionado, porque me satisface la podredumbre de persona que soy. Sin especulaciones, ni planes de vida; sin hipotecas o deudas bancarias; sin dinero y con una adicción a cuestas; entre bites de pornografía y virus hipertextuales. Eso soy, un cubo de basura maloliente y vulgar. Indeseable.

Me gusta el odio que encarno, es la batería que me conecta con la realidad. Me gusta la violencia y saborear la venganza. Es mi turno de regresarle el golpe a los demás. Después de todo, no tengo nada que perder.

Israel Chávez Reséndiz
11:21pm

Crack

2008-09-15T17:46:00.005-05:00

Hace más de una década Jorge Volpi (1968) y un puñado de jóvenes escritorcitos, formados en escuelas jesuitas, marianas o lasallistas se asumieron como la anti-vanguardia de la literatura mexicana. Utilizando un discurso de irreverencia infantil se proclamaron como los redentores de la opacidad latinoamericana. El objetivo inicial fue desarraigarse del llamado boom o en su defecto del realismo mágico, según ellos, querían terminar con esa corriente de literatura nacionalista revolucionaria, una literatura al servicio de la izquierda y de la disidencia. También argüían sacudirse el provincianismo de la literatura mexicana, ya no más Pedros Páramos o zonas más transparentes. Tal parece que el objetivo primordial fue sacar a México del tercer mundo, al menos literariamente.

Los amigos de Volpi: Ricardo Chávez Castañeda, Vicente Herrasti, Ignacio Padilla, Pedro Ángel Palou y Eloy Arroz, aprovecharon el mote de Crack para bautizar su irreverencia. Se dedicaron de lleno a memorizar fragmentos de la historia política europea y para ser más vendible el proyecto se insertaron en el pasado Alemán en el periodo de la Primera y Segunda Guerras Mundiales. Como ejemplo encontramos Amphytrion y Espiral de Artillería de Ignacio Padilla.

La apuesta del Crack, según sus creadores, fue entender que los jóvenes escritores de clase media-alta, estaban al nivel de competir con las plumas europeas. Por lo que se sumergieron en archivos rusos, alemanes, ingleses, franceses y comenzaron a escribir. El resultado, la mayoría de las veces, se presenta como un horrible rompecabezas lleno de información desclasificada (datos curiosos, en su mayoría nazis), sin ninguna trama u organización. Salvo Jorge Volpi, el Crack no solo representa una ruptura, es un derrumbe catastrófico.

A estas alturas, me encuentro bastante cansado y harto como para envolverme con nacionalismos, en izquierdas o en reproches de malinchismo snob. Reconozco que la prosa de Volpi se sostiene por el dedicado trabajo de investigación documental, por la fluidez con la que se lee, pero sobre todo por la elegancia con la que está armado el texto. Sin embargo, debo decir, que En busca de Kilingsor no logra cuajar la “ciencia-fusión” (término manejado por Umberto Eco y Guillermo Cabrera Infante) como la fusión de la ciencia con la historia, la política y la literatura para conformar eso que llamamos cultura.

En busca de Kilngsor se presenta como una novela de intriga; a fuerza de parrafadas se pretende crear un vínculo ininteligible entre la política, la ciencia, la historia y la literatura; se presenta también como una novela total, pues abarca diferentes métodos y técnicas de escritura, por momentos se muestra epistolar, luego se descubre la crónica y en ella el uso y salto indiscriminado entre la primera y tercera persona; el uso del tiempo no es lineal, ni predecible. Al contrario, la novela muestra un nivel de complejidad bastante alto en la construcción y desarrollo de los personajes.

En breve diré que la historia es contada por el Teniente Francis P Bacon, a quién le fue asignada la misión de informar para los aliados cualquier nota sobre las investigaciones atómicas de Hitler. En esta tarea, es ayudado por el matemático Gustav Links, con quién traza una ruta para dar con Klingsor, nombre clave con el que se designaba al científico que tuvo la supervisión de toda la ciencia alemana entre la Primera y Segunda Guerra Mundiales. En esta investigación desfilan los nombres de Niels Bohr, Max Planck, John von Neumann, Erwin Schrödinger, Werner Heisenberg; personajes que interactúan con Links y Bacon a lo largo de cuatrocientas cuarenta y dos páginas.

Por último debo precisar un error de método, pues la fórmula de sociología novelesca + ciencia-fusión con la que Volpi ganó el Premio Biblioteca Breve de Seix Barral (1999), se repite en el resto de su trilogía del siglo XX. Así tenemos que El fin de la locura su investigación documental y el trazo de la línea narrativa se centra en el psicoanálisis lacaniano y en No será la tierra descansa sobre teorías económicas que tratan de explicar la génesis y desarrollo de la globalización al más puro estilo de John Maynard Keynes.

* Jorge Volpi. En busca de Klingsor. Barcelona: Seix Barral. 1999. 444 p.

israel chávez
5:03pm

Trainspotting

2008-08-17T20:18:00.005-05:00

Esta es la historia de mi puta vida, llegar demasiado pronto al fracaso, fumar, beber, torturar a mis enemigos, vivir del odio que se encarna en mi pecho, golpear, sangrar, amedrentar, rabiar, enloquecer. Cuando muera, probablemente el primero que orine mi cadáver será un perro callejero, ya después las ratas harán lo suyo y desapareceré entre el drenaje de la ciudad. No espero menos.

Me muestro indeseable, porque sé que no tengo que rendirle cuentas a nadie ni a nada. Solo levanto la cabeza, observo y escupo lo que se me viene a la mente. Escupo y vomito, esa es la única comunicación que conozco. Que las palabras hagan el resto, para eso son.

No me gustan las personas, los chicos de pelo corto, de corbata y buenos empleos. Me sé jodidamente roto, despreciable y enjuto; al diablo con la sociedad. Estoy muriendo, porque así me lo he propuesto. Que los psicotrópicos hagan de las suyas, yo haré lo propio. Diluirme entre los mililitros de una jeringa, en un pinchazo cuando menos. Tras veinticinco años de fastidio estoy convencido que todo el mundo muere y lo hace por propia mano. Algunos lo hacen con empleos de tiempo completo, con grados académicos, concibiendo hijos, alimentándolos, llevándolos a la escuela. Se desollan entre hipotecas, recibos de cobro o deudas bancarias. Con la iglesia, con la familia, con la moral. A su deceso quedaría saber si efectivamente existieron, pues el que hayan muerto no significa que hayan vivido.

No me queda otra opción que mirar el deleznable espectáculo y reír. En México, en Ámsterdam, en Escocia, o en Estocolmo, el fastidio es igual. Las instituciones, la autoridad, las buenas costumbres quebrantan la libertad, son grotescas e indeseables casi como la gente que nos oponemos a ellas. Ya no me complico, moriré entre la miseria, por culpa de mi visceralidad o derrapando una motocicleta a mas de 220km/h, al final todo es lo mismo, la existencia se anula. El maldito planeta seguirá girando.

Israel Chávez Reséndiz
23:17hrs

“La sociedad inventa una lógica falsa y retorcida para absorber y canalizar el comportamiento de la gente cuyo comportamiento esta fuera de los cánones mayoritarios. Supongamos que conoces todos los pros y los contras, sabes que vas a tener una vida corta, estás en posesión de tus facultades, etcétera, etcétera, pero sigues queriendo utilizar la heroína. No te dejarán hacerlo. No te dejarán hacerlo, porque lo verían como una señal de su propio fracaso. El hecho de que simplemente elijas rechazar lo que tienen para ofrecerte. Elígenos a nosotros. Elige la vida. Elige pagar hipotecas; elige pagar lavadoras; elige coches; elige sentarte en un sofá a ver concursos que embotan la mente y aplastan el espíritu, atiborrándote la boca de puta comida basura. Elige pudrirte en vida, meándote y cagándote en una residencia convertido en una puta vergüenza total para los hijos de puta egoístas que serán tus hijos. Elige la vida.

Pues bien, yo elijo no elegir la vida. Su vida. Si los muy cabrones no pueden soportarlo, ése es su puto problema. Yo sólo pretendo continuar hasta el final del camino.”

* Irving Welsh. Trainspotting. Barcelona: Anagrama. 1996. 344 p.

Heces fecales

2008-08-10T02:17:00.006-05:00

De vez en cuando saco la correa y camino con Buk por mi barrio. Es muy común que en el trayecto nos encontremos con heces fecales, incluso él mismo ha tirado su carga en los portones de los vecinos. No me preocupo, porque seguramente otro perro está haciendo lo mismo en la puerta de mi casa; de alguna manera siempre se presenta un equilibrio.

La mayor parte de mis vecinos aprendió a leer devorando la nota roja de los periódicos, muchos de ellos evitan que sus hijos pisen una escuela por temor a hacerlos tontos. Entonces los niños aprenden lo necesario con la violencia intrafamiliar o las rencillas de la calle. Poco a poco van tallando sus rostros como si fuera un pedazo de madera hueca.

Al crecer roban, delinquen, se casan, tienen hijos y con ello permiten que el ciclo se perpetúe. Pobreza, marginación, ignorancia. Muy pocos logran romper la tradición familiar, entonces salen del barrio, se convierten en policías y regresan a reclutar más cuadros. Podrían pasar mil años y podríamos seguir anclados en el fango. No hay más.

El paseo con mi perro sigue y el parecido con una favela surge de inmediato, pues a pesar de que todas las casas son diferentes entre sí, el panorama es el mismo: puertas corroídas por la humedad, cocheras de terracería, grafittis y amenazas de muerte entre pandillas pintadas sobre las bardas de las escuelas, autos abandonados, varillas saliendo de las paredes esperado los ahorros para seguir con la construcción, vidrios rotos en las ventanas, niños descalzos, adolescentes inhalando solventes, mujeres con pésimos tatuajes, adictos y ladrones de poca monta asaltado a los novatos.

Aquí vivo, aquí me he criado. Ése es el México que conozco y el maldito país de porquería del que soy parte. El mismo que está colmado de pobres y una clase empresarial mezquina y rancia; el único lugar donde la estupidez a carcomido las mentes que todavía siguen pensando que la policía y el ejército patrullando las calles protegen a la ciudadanía. ¿En que otro lugar puede existir gente así?

Hace unos días me enteré por los periódicos que el consorcio de ropa y accesorios deportivos Martí y Sport City fue vendido en mas de 500 mil millones de pesos, cifra que mi mente no alcaza a concebir. El dueño, Fernando Martí, demostró que los millones pueden más que la vida de su hijo, pues Alejandro, un niño de 14 años fue secuestrado por una banda de policías federales.

Todo el evento me tiene sin cuidado, ya suficientes problemas tengo lidiando con la violencia de mi barrio y la escasez de dinero. Sin embargo el secuestro del niño empresario despertó mi morbo, pues su cuerpo fue abandonado a unas calles de donde vivo. Entonces traté de concebir el grado de imbecilidad de los policías-secuestradores al no tener idea de la fortuna de la familia Martí y que solo hayan exigido 5 millones de pesos por la vida del niño. Pero lo que me produjo asco fue que el padre no haya accedido a pagar de inmediato la ínfima cantidad.

Como ya es costumbre, los presentadores de noticias y columnistas de periódicos cerraron filas generando un discurso de odio y de linchamiento en contra de las clases bajas pues asumen que la delincuencia surge de la pobreza. Se exige la pena de muerte y cadenas perpetuas al escalafón más bajo de la sociedad. Se nos acusa de delincuencia organizada cuando las balas que siguen matando personas tienen grabado el escudo de la policía. Vaya manera de ser democráticos.

Regreso a casa y tal como lo esperaba Buk olfatea la mierda de otro perro; ya ni me inmuto, el país funciona con toda normalidad.

israel chávez reséndiz
2:23am

Sobre héroes y tumbas

2008-08-01T10:52:00.001-05:00

Hablar de literatura latinoamericana es perderse entre un montón de párrafos, puntos y comas que han sido esculpidos por diferentes autores y corrientes tan disímiles unos de otros. Sería un error tratar de aglutinar toda esa fuerza narrativa en un solo periodo histórico, o en su defecto en un solo estilo literario.

Poseemos un infinito sentido de la palabra, tanto así, que de una lengua original: el español, hemos derivado, a fuerza de carisma y coraje una gran variedad de usos fonéticos, sintaxis e infinidad de expresiones gramaticales. Es un hecho que cada región, e incluso cada comunidad ha creado un lenguaje, pero sobre todo, una literatura sui generis.

Los autores como el tiempo, van machacando nuestra mente con diferentes historias. Algunas obras se añejan y si el lector lo permite pueden consolidarse como clásicos irrenunciables. Otros sólo emitieron un flashazo de luz al momento de ser publicados y muy probablemente esos libros, ahora simplemente ya no existan.

Entre los nombres que siguen teniendo peso se encuentra Ernesto Sábato (1911- ?), algunos críticos apuntan que Sobre héroes y tumbas se ha consolidado como la mejor novela argentina de todos los tiempos, pues además de ser una visión introspectiva de la historia argentina de los últimos cien años, es un ejercicio de psicoanálisis que descubre las más terribles obsesiones, los más obscenos padecimientos de la mente humana.

La estructura narrativa se compone en tres partes. En la primera encontramos la narración en tercera persona de la historia de una típica familia oligárquica venida a menos; en la segunda, la historia de una relación amorosa no correspondida entre “Martín” y “Alejandra”, el bien y el mal, lo sumiso y la redención; en la tercera parte se encuentra un serio ejercicio psicoanalítico de “Fernando Lavalle” que termina en la redacción del Informe sobre ciegos, donde el personaje se adentra a los abismos de una secta que práctica los peores abominaciones humanas. Sin embargo, este informe puede leerse como un gran soliloquio de Fernando en busca de una justificación por haber mantenido una relación incestuosa con su hija Alejandra.

Todo, por supuesto, narrado con una solemnidad que asesina la viveza de la narración, pues en mi opinión el texto produce una lectura cansada. El ritmo que sugiere es demasiado lento y anquilosado. Entre líneas pude encontrar otra discusión interna del propio Sábato: sus simpatías y descontentos con los movimientos anarquistas, pues constantemente utiliza digresiones muy agresivas para debatir consigo mismo las virtudes ácratas en pro de una sociedad libre y real. No respeto la solemnidad, al contrario, me produce asco. Lo juzgo, pues como lector tengo el derecho de destrozar el libro en mi mente y arrojarlo directamente al cesto de la basura. Pienso que su lectura no pervierte no propone ni provoca nada. Es una lectura estática, contemplativa, a la usanza de los museos de historia antiguos que exhiben objetos bélicos, coronas, vasijas o armaduras, con el mero objetivo de saber que existieron y que la única conexión con el pasado es que son artefactos viejos y están gastados.

Estoy convencido que eso tipo de literatura no tiene nada que ver conmigo. Sin embargo habrá miles de personas convencidas que la solemnidad o la erudición son los elementos indispensables para escribir novelas. Sobre héroes y tumbas enterró momentáneamente los malos modos con los que suelo escribir, es más, creo que hasta los alentó y solemnizó.

Tengo que agarrar otro libro más corrosivo. Me urge.

israel chávez reséndiz
11:40pm

* Ernesto Sábato. Sobre héroes y tumbas. Barcelona: Seix Barral. 2003. 551 p.

Polaroid

2008-07-26T13:24:00.003-05:00

Me gusta clavarte la mirada por tus ojos mientras mi falo erecto vomita odio y rencor. Te quiero; eyaculo y no sé que hacer con ello, si limpiarme, salir de ti o preñarte con un verso maloliente.

Me gusta pinchar la yaga de mi brazo izquierdo mientras observo tu polaroid de porno amateur. Trato de masturbarme aún con el cuentagotas pegado al cuerpo. Pero me dejo vencer. La droga corre, me deshace, me quema, me derrota.

Me gusta morir por propia mano. De placer, de alcohol, de insomnio, de ti. Desollarme con poemas baratos plagados con tu nombre, con tu hostilidad y remordimiento. Llenos de mierda literaria, de mí.

Y aun con eso, no soporto la idea de eyacular sobre tu rostro mientras me dices: te amo. Simplemente no lo creo. No con tu colección fotográfica a cuestas, no por mi jodida adicción, no, porque simplemente no es así.

Fuck you!

israel chávez reséndiz
1:17am

* pedazos de excremento

Yonqui

2008-07-21T01:41:00.004-05:00

Traigo una maldita máquina en la cabeza, vira. Da vueltas. Se acelera y se detiene. Explota. Brilla. La mayoría de las veces ni siquiera alcanzo a descifrar la cantidad de cosas que se pierden entre mi porquería neuronal. No hay explicación, vuelo, floto, eyaculo. Reviento como un acorde punk, vibro como si la piel se me levantase y me golpeara contra la pared.

A veces fantaseo con una doble felación al compás de un acelerado riff de garage-punk. La esperma como las ideas no se detienen, se disparan automáticamente sin dejar rastro de nada, ni de mi mismo. Solo me concentro en reproducir la silueta de dos mulatas caribeñas destrozando mi pene con un gran ejercicio oral.

Pese a mi edad, me siento cansado y harto de la porquería de país que tengo. No creo en democracias, anarquismos, familias o dioses. No me importa el dinero, no busco ser un abogado exitoso, publicar libros, limosnear becas culturales, tampoco escribir grandes historias u ostentar grados académicos. Me sé un pobre diablo, un maldito fanfarrón. No me auto-compadezco, ni me recrimino, estoy satisfecho de la gran estafa que soy.

Trato de sobrellevarme, de repente para distraer la monotonía me administro una buena dosis de literatura, a veces, cuando obtengo un poco de dinero lo diluyo con una jeringa, me pincho el brazo y me saturo de emociones, de felicidad. Me dejo caer ansiando que el maldito mundo estallara en ese momento, para levantarme, quitarme la jeringa, encararlo, escupirle en su cara y decirle: Sí, aquí te estaba esperando.

Israel Chávez Reséndiz
1:25am

“La droga es una ecuación celular que enseña a quién la usa hechos de validez general. Yo he aprendido muchísimo gracias a su uso: he visto medir la vida por las gotas de solución de morfina que hay en un cuentagotas. He experimentado la angustiosa privación que provoca el síndrome de la abstinencia, y el placer de alivio cuando las células sedientas de droga beben de la aguja.

Quizá todo el placer sea alivio. He aprendido el estoicismo celular que la droga enseña a quién la usa. He visto una celda llena de yanquis enfermos, silenciosos e inmóviles, en aislada miseria. Sabían que era inútil quejarse o moverse. Sabían que, en el fondo. Nadie puede ayudar a nadie. Nadie tiene una clave o un secreto que pueda comunicar a los demás.
He aprendido la ecuación de la droga. La droga no es, como el alcohol o la hierva, un medio para incrementar el disfrute de la vida. La droga no proporciona ni alegría ni bienestar. Es una manera de vivir.”

* William S. Burroughs. Yonqui. Barcelona: Anagrama. 1997. 218 p.

Pinchazo

2008-07-14T00:11:00.006-05:00

Últimamente la única comida que conozco es la que encuentro en los paraderos del metro. No es que me sienta orgulloso de ello, pero la gente que me conoce, no dudaría ni por un segundo que mis bolsillos están completamente quebrados y que no tengo otra opción. Así que el miércoles, como ya es mi maldita costumbre llegué hora y media tarde a una cantina del centro de la ciudad.

En el camino tuve bastantes agruras y estuve a punto de vomitar varios grumos de grasa rancia que tragué antes de abordar el metro. No obstante mi malestar, el comercio ambulante de música y la mendicidad de los ciegos siguieron con mucho éxito. En muy poco tiempo el sudor de los otros pasajeros se mezcló con el calor sofocante de sus cuerpos y la nausea aparecía a cada instante. De hecho lo único que me sostuvo hasta el final del recorrido fue la imagen de un sorbo de cerveza completamente helado. Cosa que cumplí sin menoscabo.

Cuando entramos, evitamos la bienvenida del cantinero y fuimos inmediatamente en busca de Raúl. Sinceramente, no tuve cabeza para excusar mi retraso, cosa que no le importó a nadie. Así que nos saludamos y fuimos directamente a lo nuestro. Alzamos la mano y pedimos tres cervezas completamente heladas. Comencé a tirar algunas palabras de aliento, pues la idea era festejar un año más de fastidio de Raúl, cumpliría un año más trabajando tras el diafragma de su cámara fotográfica. En seguida, la hermosa Jk tomó un limón y lo exprimió entre sus labios, respiró profundamente y deglutió toda su bebida de un solo trago. Excelente, una muestra de su carácter.

Pasaron las cervezas y la música empeoraba cada vez más. Mientras tragaba bocanadas de aire no pude encontrar nada en qué entretenerme, de tal forma que los silencios fueron ganando terreno en nuestra plática. El tiempo corría y llegó más clientela pero ninguna con los arrestos suficientes para sostenerme la mirada lasciva que disparaba a la menor provocación. No sé quién toco el tema del fanzine. Comenzamos a reír de nuevo y le dimos forma a lo que sería el festejo de presentación. Acordamos muchas cosas, pero de lo único que me acuerdo fue que sería el vienes 11 de julio en casa de Raúl. Llevaríamos una computadora retacada de música con la intención de reventar sus endebles bocinas.

Llegó la fecha y de nuevo a sumergirnos en el metro. Tomamos los atajos adecuados, caminamos un rato y tocamos la puerta del departamento de 80m2. De inmediato los saludos, los frotes de piel, las sonrisas. En diez minutos montamos el backstage y salimos en busca de nuestra dosis de alcohol, las drogas fuertes llegarían después.

Tal como lo esperábamos, los invitados comenzaron a llegar después de las 9pm. Los primeros fueron el tatemas, el oscar, el gordo y otro valedor. Como corresponde, les invitamos un trago y ellos generosamente sacaron el jale de yerba; así que mientras se formaba una pequeña atmósfera alucinógena, tocaron la puerta y entraron media docena de médicos; dos segundos más tarde le cayeron más compañeros fotógrafos y en eso entró una llamada a mi móvil. Me preguntaban qué tan rudo sería el festejo, pues en la invitación se parloteaba con supositorios alucinógenos y operativos policiacos. Aclaré las cosas, pero advertí nadie saldría vivo de ahí sin haberse intoxicado con algo. Que la banda decidiera con qué. Cocaína zine sería presentado.

Así que mientras Joy division sonaba entrecortado por las bocinas de la pobre computadora, fueron abriéndose paso un par de pesados amplificadores por la escalera del edificio. De repente se dejaron ver los estuches de un bajo y una guitarra eléctrica. El bombo y la tarola no se quedaron atrás. Mágicamente se logró un espacio entre algunos borrachos que ya se habían acomodado a un costado de la consola de audio. Muchas manos se movieron conectando cables o afinando cuerdas. La cerveza circulaba normalmente y las drogas duras comenzaron a salir. El festejo iba materializándose.

La vibración de las ventanas del apartamento inyectó de emoción a los adictos que se reunieron alrededor, de repente se escucharon tres poderosos acordes y el estruendo de nuestros pechos por las notas del bajo. Las miradas se concentraron en el vocal y un sólido baquetazo inauguró el maldito rock de toda la noche. El slam no se hizo esperar, los madrazos de los amigos tampoco, ni los exóticos bailes de mierda. Reflexioné un poco y pensé que del desorden, de la apatía, de la desorganización, de los acordes, de las caricias, de la literatura rancia, de nuestro estúpido realismo sucio, de toda la porquería reunida se fue construyendo el festejo.

Sinceramente no recuerdo con precisión quién asistió a la presentación y la verdad no me importa, lo único que sé, es que los que desperdiciaron la noche del viernes en esto, se excitaron, se pincharon y ya no se van a poder desintoxicar. A huevo!

Gracias a todos.

Israel Chávez Reséndiz
0:05hrs

De los cobardes elitismos

2008-07-06T21:33:00.007-05:00

Tengo veinticinco años y toda mi vida he sido un obrero. Las cicatrices que tengo en el abdomen han sido producto de las riñas que se acostumbran en mi maldito vecindario; dos veces he tenido que empuñar una punta de acero para defenderme de los adictos que merodean mi domicilio. Me han roto la boca varias veces, incluso han disparado armas de fuego en contra de mi persona. Y ante todo, me siento satisfecho de la clase de vida que llevo. He aprendido a tensar los puños y utilizarlos en la menor provocación.

A estas alturas no me espantan los abogados de mierda o los ministros parapléjicos, tampoco las amenazas virtuales, demandas legales o calentaditas de “mis amiguitos los judiciales”. Que decir de los bastardos que garabatean poses literarias underground o mal hechas, que lloriquean por los únicos cuatro meses de Ayeshas o se dedican despechadamente a escribir desamores o sus estúpidas angustias sentimentales.

No me sorprende la arrogancia ni la cobardía de los estúpidos Juan Beats. Tampoco las acciones que los llevan a proteger su pureza under, o en todo caso, a lo que ellos creen que signifique defender su fanfarronería literaria. Me tiene sin cuidado que Cocaína zine no tenga el padrinazgo o la aceptación de la elite contracultural. O que se una publicación demasiado doméstica que no reciba apoyos de la Facultad de Psicología. Seguramente nuestro fanzine terminará en un cesto de basura, puede que sirva como envoltorio de droga barata o en todo caso como papel higiénico. La verdad no me importa, solo quiero seguirme haciendo tonto como mi realismo sucio.

Por ahora me siento a gusto con la calidad de vecinos que tengo, con mi barrio, con las estúpidas palabras que vomito de vez en cuando y con el enorme placer que me da enterarme de la irritación contracultural y mal hecha.

Ya te dije, si quieres trae a tus amiguitos los judiciales, a tus abogados de mierda o a tus ministros parapléjicos. Aquí estoy, confróntame. Ya sabes como me llamo.

israel chávez reséndiz
12:44pm

Decadencia y lo Real Maravilloso

2008-07-04T09:59:00.004-05:00

Todavía sigo frecuentando amistades que hice en la adolescencia. Platico y me drogo con ellos, sin embargo la cosa no es igual. Pese a la insistencia evito los temas políticos, la verdad lo hago más por hartazgo y desdén que por falta de información o desconocimiento. Simple y sencillamente la cosa nunca cambia, la pobreza nunca caduca; ni la opresión por parte del estado, ni la heroica resistencia de la gente pobre. Podrían pasar mil años y seguiremos discutiendo el origen del capital, el origen de la riqueza de las naciones o del fastidioso neoliberalismo.

Lo que sigue resultado bastante curioso es que mis antiguos “compañeros de lucha” siguen insistiendo en que otro mundo es posible. Siguen adoctrinándose con basura marxista, escuchando devotamente a Manu Chao o dañándose los oídos con trova de porquería, vistiendo parches con leyendas anarquistas, tejiéndose rastas en el cabello y hablando de realismos mágicos o en su defecto de lo real maravilloso. De tal forma que su agrado literario se reduce a las ya insípidas novelas de García Márquez, de Juan Rulfo, Julio Cortazar o Carlos Fuentes. Siguen comiéndose las flores que nunca pudieron germinar en la punta de los fusiles represores.

¿Todavía es posible concebir un Macondo, una llanura de Pedro Páramo, una zona transparente de Fuentes o una Cuba de Carpentier; cuando desde Centro Habana se escuchan los acordes de una banda de punk, cuando ya no hace efecto una “Crónica de lo maravilloso en lo real”; cuando en las llanuras de Pedro Páramo hay cinco personas calcinadas o decapitadas por la narco-violencia; cuando en la zona más transparente, mueren doce personas a causa de un nefasto operativo policiaco; o cuando en la selva colombiana explotan bombas de racimo yanquis? ¿Todavía es posible pensarlo?

Literariamente, Carpentier impulsó el concepto de lo real maravilloso y lo utilizaba en gran medida para expresar la magia de la lucha revolucionaria latinoamericana, dónde no sólo lo maravilloso es lo admirable por ser bello. Lo feo, lo deforme, lo terrible, también puede ser maravilloso. Todo lo insólito es maravilloso. Literariamente podría pensar que la obra de Carpentier sirvió y funcionó en una época plagada de luchas y de utopías. Podría decir que cumplió su objetivo, pero el tiempo y los textos siguen corriendo de una forma acelerada e irreverente. Siento que ya no es posible soñar con revoluciones, ni con describir lo insólitamente maravilloso. Creo que ahora sólo nos queda digerir a regañadientes la crudeza de la realidad y apelar al prefijo de lo “real” para hacer menos cruel nuestra decadencia.

israel chávez reséndiz
0:58hrs

* Alejo Carpentier. Razón de ser. Ciudad de la Habana: Cuba. 1980. 94 p

Cocaína zine: otro estúpido fanzine de realismo sucio

2008-06-30T11:07:00.004-05:00

Se dice que el realismo sucio se centra en narrar la vida de personajes tan sucios y comunes como obreros, delincuentes, amas de casa, estudiantes de literatura mediocres, profesores de universidades o simplemente alcohólicos empedernidos. Se dice también que a través de esta narración se descubre la porquería de país y la estúpida realidad que padecemos. Es bien sabido que entre literatos gourmet se genera un profundo desdén por esta maldita forma de decir las cosas. Pero nos tiene sin cuidado, ya estamos hartos de ser el objeto de estudio de un puñado de académicos, de aparecer entre las páginas de una novela premiada con miles de euros, de quejarnos del impasse intelectual, de no hacer nada por ello.

Estamos conscientes también que es un tremendo error aceptar que solo la marginalidad nos hará libres, pero desde nuestra experiencia sabemos que las condiciones se hacen, se generan, se provocan. Es hora de que los personajes de John Fante, de Raymond Carver, de Tobias Wolff, Kathy Acker, Pedro Juan Gutiérrez o incluso de Buk, se tomen un tiempo y escupan todas las palabras que traen cargando en las entrañas desde hace mucho tiempo.

Cocaína zine se adhiere a las innumerables publicaciones que trabajan por una literatura ácida y corrosiva; una literatura que sí tenga que ver con nuestra realidad y no con realismos mágicos perdidos en Macondo o en la cabeza de Juan Rulfo. Una literatura que se inhale como una buena dosis de cocaína y que nos duela, como una profunda adicción.

israel chávez

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Narco - estado

2008-06-16T17:29:00.006-05:00

Cuando estuve cegado por mi activismo estudiantil fui a dar tres veces a los separos del Ministerio Público; en una sola ocasión se me acusaba de terrorismo, sabotaje y lesiones a los cuerpos policiacos. Vaya manera de percibir la sutileza del estado. En esa época, además de adoctrinarme con obras clásicas del anarquismo del siglo XIX, devoraba toda la información que tenía que ver con las tácticas represivas del estado mexicano. Alguna vez me enteré por medio de los funcionarios del Centro de Derechos Humanos Miguel Agustín Pro Juárez de la existencia del brazo armado del Cártel del Golfo. En esa época era muy difícil que se hablara de los “Zetas” en los medios masivos del DF. Seguramente en Tijuana, Chihuahua, Culiacán, Reynosa o hasta en Monterrey supieran de ellos, pero en el DF casi no.

Sucede que éste grupo de sicarios, originalmente fue creado para combatir los brotes guerrilleros que se dieron en el país después del levantamiento en Chiapas. El grupo fue entrenado en la “Escuela de las Américas” en tácticas contra-insurgentes, manejo de explosivos, armamento especializado y tortura. Fue sin duda uno de los más sanguinarios grupos que financió el estado después de las brigadas de la Dirección Federal de Seguridad (DFS). Una de las particularidades de éstos soldados fue que su formación rebasó el área táctica u operativa, pues cada elemento además de poseer un fuerte entrenamiento, ostentaba un doctorado en humanidades, en ciencias sociales e incluso en ciencias exactas. Es decir, además de matar, sabían leer y escribir.

Debido a que el estado mexicano no previó la deserción como uno de los escenarios posibles, doto a estos cuerpos de élite con todos los recursos que estuvieron disponibles. Sin embargo el encanto les duró poco, pues en menos de un año de haberse formado el grupo, los propios soldados se autonombraron “Zetas” (que en lenguaje policiaco significa muerte) y se pusieron bajo las órdenes de Osiel Cárdenas Guillén.

De tal forma que durante la década de los noventa, el negocio de las drogas se encumbró y dejo de ser monopolio del estado. Es decir, los políticos dejaron de dirigir la producción, trasporte y distribución de estupefacientes; ahora los capos empleaban directamente a la clase política. De hecho, la pérdida del control se debió a que a durante esa década fue aprendido el general Jesús Gutiérrez Rebollo quién (torturó a la disidencia política, defendiendo el denominado estado de derecho) trabajó bajo las órdenes de Amado Carrillo Fuentes y separó al país en siete regiones para una mejor administración de las plazas del narcotráfico.

Actualmente los “Zetas” han dejado de ser un grupo de sicarios y se han convertido a fuerza de ejecuciones en el mayor cártel de droga que funciona con precisión en México. Han arrojado cabezas humanas en cualquier plaza pública que dispongan e incluso se han dado el lujo de reclutar a sus nuevos cuadros a través de clasificados de periódicos o con mantas en las avenidas más transitadas de la ciudad.

En lo personal, nunca he presenciado una balacera entre AK-47 o AR-15’s; tampoco he sufrido de un levantón o he circulado más droga de la que necesita mi cuerpo. Sin embargo sé hasta el cansancio que el actual sistema político mexicano, en sus áreas de procuración de justicia, de seguridad nacional y de combate al narcotráfico, funcionan a la perfección, pues en repetidas veces los propios funcionarios de la PGR han sostenido lo mismo: No es que funcione mal o este resquebrajado el sistema; al contrario, es sobre la marcha que se ha construido así, y funciona a la perfección.

israel chávez reséndiz
5:05pm

* Ma. Idalia Gómez y Dario Fritz. Con la muerte en el bolsillo. México: Planeta. 2005. 349 p.

She's lost control

2008-06-09T22:41:00.006-05:00

* in memoriam
Esmeralda

Por más que intento no logro ver la mi maldita tristessa reflejada en el espejo. Entonces bajo la mirada y solo se alcanza a dibujar una penosa sombra en el piso. Pienso que no hay manera de ver a “alguien” detrás de esa mole de huesos maltrechos y asquerosos. No hay más que puras derrotas acumuladas tras veinticinco años de fastidio.

Estoy cansado. Me han partido la cara varias veces, en dos de ellas he llegado desangrado a un hospital; palidezco con cada texto que sale de mi cuerpo, los leo y los rompo, sé que no valen nada para nadie, ni para mi mismo. Entre los dos somos una porquería. Del sexo no me puedo quejar, he tenido lo suficiente como para odiar a las mujeres y seguir amando sus entrepiernas. A mi pesar, me sigo levantando y no se por qué. No tengo expectativas, estoy destrozado. No hay dinero, ni siquiera para saturar mis venas de opio o polvearme la nariz. Sobrevivo con un par de acordes y unos cuantos versos tatuados en la piel.

A veces siento una metralla de bites golpeteando mi memoria. Puede que sea la agonía de mis compañeros muertos o sus gritos enloquecidos en todo caso. Talvez traten de conseguir un último respiro de melancolía o de desesperación. No sé, lo pienso y me echo a llorar con los puños comprimidos. Rabiando por su inexorable compañía, por sus insistente autodestrucción. Y aunque conozco a detalle como fue su muerte los imagino atados por el cuello, parados en el borde de una mesa, listos para saltar. Sonriendo mientras lo hacen, invitándome a su redención.

He llegado al punto que sus sonrisas han trastornado mi sueño y temo cerrar los ojos porque me niego a compartir el cariño que todavía les sigo teniendo. No quiero que se enteren ni que me sigan frecuentando como sombras en la pared. Quiero que se vayan, que dejen de gritarme, que dejen de obligarme, porque sé que lo haré, pero aún no deseo saltar.

Israel Chávez Reséndiz
10:36hrs

* Tracking for down

Kitsch vs auténtico

2008-06-05T00:47:00.004-05:00

Alguna vez me enteré de un grupo de mujeres demasiado obscenas que se autodenominaban “ponkian-kitsch.” La mayoría de ellas estudió en la Escuela Nacional de Artes Plásticas y actualmente se dedican a comercializar sus producciones artísticas en un puesto hecho de pura basura reciclada en la colonia Morelos. Entre su mercancía podemos encontrar puros trabajos manufacturados a base de vil desperdicio urbano. Desde los empaques de preservativos, hasta el latex de condones usados. Incluso pueden fabricar cadenas, dijes, aretes o pulseras con el aluminio de las latas de refresco y centros de mesa completamente grotescos con formas de pene o de felaciones. En realidad su trabajo es muy particular, completamente auténtico. Dejan de lado la “pose de las vanguardias artísticas”, el montaje y la exhibición en galerías, el reconocimiento académico o la crítica de arte. Tampoco se envuelven en discursos de “arte independiente” ni se molestan en hacerse las mártires del arte popular. Se saben sesgadas, excluidas de la farsa intelectual y no les importa. Es más. Se enorgullecen. Son ellas mismas, desnudas, gordas, feas, transparentes. Viven y gozan de sus fracasos y mediocridades, se saben dentro del fango subterráneo y no dudan en transformarlo para hacerlo más feo, más ruin, más vil.

Por el contrario está lo “gourmet, lo exquisitamente fino y de buen gusto”, lo desechable y kitsch. La imitación, la farsa. No hay necesidad de buscarlo entre las bibliotecas, las galerías, los institutos de investigación científica o en las librerías de moda para percibir el sectarismo del arte. Levantas la mirada y por donde quiera te encuentras a imbéciles que se desviven por reproducir los estereotipos de la televisión; estudias literatura y todos quieren escribir como Paz o en su defecto balbucear poemas como Sabines; visitas un museo y todos se compara con Rivera, Pollock e incluso Tamayo; ya ni mencionar el caso de la música. ¿Por qué tanto esmero en el querer ser? ¿en la pésima imitación? ¿por qué no podemos vivir como escribimos, como pensamos, como sentimos, como creamos?

¿Por qué se sigue escribiendo literatura sobre temas tan soeces como la prostitución tercermundista, las epidemias sexuales, la violencia intrafamiliar, el bestial abuso policiaco, la pederastia, desde un flamante escritorio? ¿Por qué los afeminados escritorcillos desisten de sumergirse entre la porquería de la que tanto hablan y alardean en sus novelitas? ¿Por qué se siguen premiando este tipo de trabajos con miles de euros? ¿Por qué diablos se escribió Los príncipes nubios? ¿Por qué la historia de cacería y reclutamiento sexual de africanos se vuelve tan inofensiva? ¿Desde cuando un proxeneta respeta a las putas que están a su servicio? ¿Desde cuando las mismas putas reniegan del sexo y de los dólares que ganan con sus entrepiernas? ¿Quién se podrá tragar la farsa del argumento de la novela? ¿Qué estúpido se atrevió a construir una serie a de personajes que aborrecen la violencia y las drogas? ¿Desde cuando los proxenetas son gays y se enamoran de la inocencia e ingenuidad de sus prostitutas? Ni aquí, ni en Ámsterdam, ni en Barcelona, ni en Marruecos las cosas se mueven así. El negocio del sexo es sucio, violento y contagioso. Nada que ver con esa especie de “realismo mágico proxenetista.” Bah!, pura basura mercadológica. Yo me quedo con las “ponkian-kitsch”, con lo desnudo, feo, gordo, transparente. Con lo que soy.

Israel Chávez Reséndiz
0:41hrs

* Juan Bonilla. Los príncipes nubios. Barcelona: 2003. 291 p.

Poesía, para qué diablos?

2008-05-25T17:54:00.005-05:00

Réquiem

Laméntate por aquel que no fuiste
por el que se fue vagamente disipado
entre palabras
por el que alguna vez deseó
por el que alguna vez soñó e ideó
fugazmente

Laméntate de los besos
que no llegaron nunca a su destino
de las caricias
que se quedaron mordiéndote las manos

Laméntate por aquel entrañable cadáver
enterrado bajo tu cobardía
por el miedo procreado en todos tus relojes
que hora tras hora muerte tras muerte
fue devorando tus gestos
fue acorralando tu alma
fue reduciéndote a ese mínimo/ fúnebre animal
que se alimenta, bebe
pone otra mejilla
y baja la cabeza

Laméntate por ese miserable puñado de secretos
que a solas descubres y das brillo
y vuelves a ocultar
receloso y avaro

Laméntate del verso y de la prosa
de la belleza que no llegará nunca

Laméntate de los límites
y de los excesos
que nunca conociste

Laméntate por esa sombrea pétrea
que se pega a tu piel
que te reduce tu cuerpo y opaca tu visión
que envejece tus movimientos
que toma tu lugar
y se levanta y anda hacia ninguna parte

* Luis Eduardo Rivera [Guatemala]
___________________

La estatua y el perro

Algunas veces
así se acaba el amor:
Un viejo perro
acurrucándose sobre
las frías piernas
de la estatua

* Luis Rocha [Panamá]
___________________

Poema a punto de escribir

Hay momentos que la imagen
pasa solamente rozándolo a uno
dejando en el aire una estela
de poema no escrito
guardado hace tiempo
en la retina.

Otras veces
se queda ahí de frente
desafiando la mano insegura
ante la hoja de papel
ese abismo blanco no ultrajado por la tinta
que desnudo espera el desenlace final
del suicidio de la idea en el símbolo impreso
sin más alternativa que acercarnos
al movimiento del instante
para dejarnos impávidos
ante el asombro
de lo posiblemente creado.

* Fernando Antonio Silva [Nicaragua]
___________________

Me gusta oler la noche

Pasar la mano por su piel
abrir boca a boca su transparencia
tensar su cuello con anónimas salivas
desdibujarte la espina dorsal
hasta que se quiebre

retener sólo para mí su sal oscura

* Diana Ávila [Costa Rica]
___________________

Recuento

a este corazón
ya no le caben más heridas
ya en el lado izquierdo del pecho
han hecho nido todas las derrotas

ya me acostumbraré a sus cuchillos

en la soledad hay un perro
que lame en silencio
la costra de sus batallas

* Osvaldo Sauma [Costa Rica]

* La herida del sol. Poesía contemporánea centroamericana. 1957-2007 México: UNAM – Coordinación de Humanidades. 2007. 520 p.

Tropa de elite

2008-05-18T21:22:00.003-05:00

Nunca he vivido en una favela pero conozco hasta el hartazgo la marginalidad y el abuso policiaco. Sé, por supuesto, que no es comparable vivir en un barrio popular del DF que en una favela de Río de Janeiro. Sin embargo hay extremos que podemos compartir. Por ejemplo, cualquier niño que viva en los alrededores de mi casa sabe distinguir perfectamente cuando la coca esta cortada o cuando no, sabe diferenciar el diminuto calibre de una 22 con el de una 45. Sabe sacar los puños y manipular una punta para defenderse o simplemente para agredir.

Pese a que siempre dicen los mismo, cada mañana acostumbro leer los encabezados de los periódicos y enterarme del trabajo de los sicarios. Muertes por acá, decapitados en Michoacán, levantones en Sinaloa, encobijados en Reynosa. Y cada mañana me repito a mi mismo que qué hago en la universidad. Por qué sigo tirando mi tiempo a la basura, por qué no me hago hombrecito asesinando, traicionando, extorsionando, encubriendo, violando y robando con una placa de policía federal. Sería tan fácil conseguir éxito con mi prepotencia, escupirle en la cara a quién se me antoje y simplemente apretar un gatillo para obtener más dinero. Algún día que tenga ánimo marcaré a los clasificados del narcotráfico o iré a pedir trabajo de policía federal. Mientras tanto habré de seguir leyendo novelitas y creyéndome un pobre imbécil que no sabe hacer otra cosa que inyectarse heroína en el brazo izquierdo.

Ahora que estoy quebrado comienza a ser más punzante el deseo de robar, de maltratar. Creo que el sistema empieza a funcionar: marginación = violencia = policía = atraso = política = mierda = méxico.

Al parecer José Padilha divisó algo parecido en Brasil hace un par de años, de ahí que Tropa de elite sea una elocuente instantánea de la realidad latinoamericana: Violencia contra más violencia en busca de poder, creo ha sido el elemento indispensable para sobrevivir.

israel chávez reséndiz
22:30hrs

Amor

2008-05-13T23:18:00.001-05:00

Disfruto la noche
caminar entre banquetas quebradas
y luces de neón
pensando
conspirando
enloqueciendo
trastabillando
para seducirte

pero soy necio
violento,
loco,
soez
y vulgar

prefiero
liarme a golpes contigo
someterte con la poesía
arrancarte la piel
morderte
sangrarte
penetrarte con la mirada
y
asesinarte
con otra metralla literaria

verte caer
y ya muerta
oler tu cuerpo
eyacular
besarte con toda la fuerza del mundo
acercarme y decir:
te quiero

israel chávez reséndiz
23:15hrs

* are you my fucking poetry?

Nothing

2008-05-12T00:08:00.004-05:00

Estoy quebrado. No tengo un solo peso encima, no hay cerveza, ni cigarrillos de marihuana para despejar la mente. Apenas ayer se me fueron las últimas monedas que me quedaban por desempeñarme como profesor de historia occidental. No hay más. No hay drogas, ni cerveza, ni mujer. Nada.

Ya vi que esto de ser productivo, responsable, pararse temprano, vestir camisa, corbata, de tener billetes en el bolsillo y de sonreírle al éxito no es lo mío. Simplemente no va con mi mediocridad. No soy yo.

Me gusta ser un pobre diablo, garabatear palabras en la red y saborear la entrepierna de las mujeres. Me gusta el olor a sexo que despide mi pantalón después de varios litros de alcohol. Qué otra cosa me puedo exigir. Simplemente nada.

Creo que vuelvo a mis raíces: a los martillos, el polvo, el aserrín. A hermanarme con los demás oficios que trabajan en la construcción. A trabajar con las manos, volverme hombrecito, subirme al ring de nuevo y comenzar a tirar jabs o ganchos al hígado. Reventarme a quién se ponga enfrente. No dejarme engañar con los grados académicos, ni con el afeminado trabajo intelectual. Aprender desde abajo, en el fango, con mi gente, ensuciarme de porquería. Morir.

La semana pasada llegué a la construcción dónde comúnmente trabajo haciendo cosas de carpintería. Después de dos horas de camino, entre viaje de metro, paradero de autobuses y un kilómetro a pie, arribé con mi padre a la obra que le da trabajo a veinte personas más. En su mayoría son migrantes de puebla, guerrero, oaxaca, veracruz y chiapas. Casi todos tienen rasgos indígenas e incluso siguen hablando sus lenguas nativas combinadas con el español. Entre ellos soy un “maestro” más, no hay rangos, ni discriminaciones, tampoco alardeos por demostrar quién ha leído más libros o quién hizo su posgrado en el extranjero. Somos iguales: morenos, de rasgos bruscos y malos modales.

El sábado resulto ser 3 de mayo, día de los albañiles. Así que desde las once de la mañana, la gente que nos caciquea quiso portarse amablemente y nos compró con un par de borregos hechos barbacoa. Me acuerdo que no faltaron las cervezas, los tacos de doble tortilla, los corridos sonando en la bocina botada de una grabadora, la camaradería, los albures, el hambre. Por un momento nos olvidamos de nuestra miseria, dejamos de lado nuestros pésimos salarios, los abusos. Lo dejamos todo porque sólo ese día nos permitimos ser felices, estar alegres, compartir la comida y nuestras “historias de éxito”, eso era lo que importaba. Perdernos en el alcohol, terminarnos el hambre, sonreír; no había prisa, el resto del año seguiremos con nuestra inmundicia a cuestas, esperando a que las cosas cambien para que sigan igual. Esperando el suicidio quizá.

Israel Chávez Reséndiz
11:49pm

“A medio día tenía el honor de comer con los hombre de mi propia fiambrera, y los albañiles, los carpinteros y los electricistas me trataban como uno más. Se hablaba de caza, de mujeres, de béisbol, y me escuchaban siempre que hacía un comentario o formulaba una pregunta. Pero indefectiblemente cuando la comida había terminado y los trabajadores buscaban el tabaco, mi padre me corría por los obscenos, pero llamativos comentarios de Frank Gagliano.

Pero, ay, mi padre no era Blivins el Rápido, que era un hombre fuerte y alto, de huesos grandes y musculoso. Era bajo y chaparro, y su fuerza estaba en los brazos y las manos. Lo observé asustado mientras subía peligrosamente la escalera con el capazo de treinta ladrillos apoyado en el hombro, con el rostro amoratado, los ojos saliéndosele de las órbitas, las venas del cuello hinchadas como serpientes. Se detuvo en mitad de la escalera y yo temblé con él, compadeciéndome, rezando por él, odiándome por tener sólo diez años y ser tan inútil.

Pero cualquiera habría sido un inútil, pues la determinación de mi padre equivalía a la fuerza de diez hombres.”

* John Fante. Al oeste de Roma. Barcelona: España. 2007. 194 p.

Claudio Bertoni

2008-05-07T00:12:00.007-05:00

Más y más turbación

Llego y
me masturbo
¿Que más
puedo hacer?
Me alivia
eyacular
fuera de ti.
No dártelo
todo a ti
todo el tiempo.
Y no es
una masturbación
cualquiera
-como
la de la vaca
lechera-
Es
una masturbación
ausente
.......... sin sentido de culpa
.................................... sin curas
sin religión
............. sin sexo casi.
Es
una guerra
contra ti.
Me
tengo
que defender
de alguna manera
Y
me
masturbo
mirando
a una
modelo
italiana
.......... -la sensualitá
.......... under 20-
parecida
a ti.
_____________

De verdad

voy a tener que matarte
matarte de verdad
matar tu cara
matar tu cuerpo entero
los gestos de tu cara
la luz de tus ojos
tus miradas
la luz de tu cara
me voy a comer tu pelo
como a tallarines muy finitos
y locos y negros y helicoidales
voy a quemar tu pelo
a quemar tu cuero cabelludo
voy a quemarte entera
voy a cremarte
voy a convertirte en esperma de vela
voy a convertirte en una vela
voy a matarte
voy a matarte de verdad
van a tener que llevarte al cementerio
hacerte un funeral y llorar
porque voy a matarte
voy a matarte como matan a todas las personas
y vas a morirte como todas las personas
y van a enterrarte como a todas las personas
y vas a desaparecer bajo tierra como todas las personas
porque voy a matarte
yo voy a matarte de verdad
como a los muertos del cementerio
como a los muertos de las guerras
como a los muertos de los accidentes automovilísticos
voy a matar tu cuerpo
tu apariencia
tus ojos
tu pelo
todo va a desaparecer bajo tierra
no te verás más
yo no te veré más
porque te voy a matar
te voy a matar de verdad
como se mata con pistolas y con balas
así te voy a matar
y así voy a terminar contigo
con una muerte de verdad
con gusanos de verdad
con funerales
con llanto y con todo
porque yo te voy a matar
te voy a matar de verdad.

[* para los estupidos plagiarios de Querétaro de Arteaga. Ya los ví y me voy a desquitar ]

Cash

2008-05-02T23:25:00.006-05:00

Son las 10:00pm.

Acabo de levantarme con un pésimo aliento. Regurgito y todavía siento correr el último trago de mezcal barato por la garganta. Me mata la cabeza, es un dolor punzante e hiriente. Sudo a chorros, hiedo a suciedad y porquería, seguramente eso explica por qué tengo la ropa manchada con lodo y los nudillos maltratados. Siendo sinceros, no me importa, pero apesto.

Por la mañana regresé a la escuela donde imparto clases de preparatoria. Los alumnos me recibieron con su acostumbrada mediocridad, apatía y desgano. Desdoblé los papeles de mi mochila, me puse los lentes y comencé a escribir en el pizarrón. La clase hablaría sobre la Ilustración y cosas de filosofía política: Mostesquieu, John Locke, Rosseau, Voletaire, Diderot. Tomé una botella de agua, le di un sorbo para aliviar la deshidratación que produce el alcohol, acomodé el cuello de la camisa y comencé a balbucear.

Durante la clase solo pensaba en recibir mi sueldo por un mes de trabajo. Bajar por mi dinero y escupirle en la cara a la directora del plantel. Gritonearle por su intromisión. Incluso haber roto alguno de los estúpidos diplomas que adornan su oficina; hacerle notar su increíble incultura y vulgaridad. No toda la literatura es Rosario Castellanos, Ángeles Mastreta o Carmen Boullosa. Al diablo con su feminismo, con su traje sastre y el eterno reclamo de “ser presentable” y controlar mi alcoholismo. ¿A quién diablos se le ocurre amenazar a un adicto que está perdiendo la cabeza? ¿Quién le aconsejo condicionar mi pago si llegaba otra vez con la resaca a cuestas? ¿Qué no es suficiente la tortura? Sus alumnos, su analfabetismo, su arrogancia, su estupidez.

Quise cobrar y salir disparado al picadero donde trabaja la mayoría de mis alumnas. Divertirme con ellas. La verdad fue inevitable después de tantas invitaciones, cortesías y roces de piel. Es curioso porque al inicio me trataban como un cliente especial, se dirigían a mi persona como “el señor profesor”, me ofrecían lo mejor de la casa: Más mujeres. Las drogas eran lo de menos.

Pasaron cuatro horas. Como era viernes, mis alumnas se quedaron al final de la clase y me mostraron su nuevo videohome-porno. Sacaron su celular y presionaron play. La calidad de imagen no era muy buena, sin embargo el audio era lo mejor, lo excitante. Las jóvenes aparecían completamente drogadas balbuceando: “Libertad, igualdad, fraternidad”, “la propiedad es un robo”, “patria muerte venceremos”; bailaban desnudas sobre el obeso cuerpo de su proxeneta. Gemían, gritaban, se drogaban. Al final de la producción, aparecía a cuadro una felación, “A” miraba directamente a la cámara mientras deglutía algunos mililitros de semen y sacaba una hoja de papel. La cámara hacía un segundo paneo y enfocaba las letras: “Con cariño para el profesor de historia. Para que vea que yo SÍ aprovecho mi tiempo y mejoro mi dicción”.

Siendo sinceros quedé impresionado por semejante detalle. No hay duda, las jóvenes tienen potencial. Efectivamente, la escuela no era lo suyo pero fabricaban más dinero en un día de lo que yo en un mes. Las felicité y les deseé mucho éxito en su nuevo negocio. Abrirían una página web para vender sus producciones fílmicas.

Cobré mi dinero y salí del edificio. Entre mi ropa busqué los antiácidos y los tomé con un trago de cerveza. Sin pensarlo seguí caminado y me topé de frente con la puerta metálica de la microempresa estudiantil. Abrí la puerta y entré de nuevo. Me atendieron como era de esperarse y dejé que el tiempo pasara.

No sé como llegué a mi casa, ni por qué sigo tirando mi vida en la academia. Creo que tampoco es lo mío. Lo sé porque sobre mi escritorio hay solo siete monedas de muy baja denominación. Lo pienso un poco y sí, ahí esta el resultado de cinco años de universidad. Tomo otro vaso de agua y pienso que falta mucho para amanecer.

Israel Chávez Reséndiz
0:34hrs

* Tracking for down

drug

2008-04-28T22:55:00.008-05:00

¡Puta madre! quisiera incluso no haberme drogado, ni siquiera con un gramo de ti. Pero ahí vas, contaminando mi sangre, alterando mi cerebro, llegando al éxtasis, reventando las venas, dilatando mis pupilas, sulfurando mi adicción.

Lo sé. Debo matar toda posibilidad. Acostumbrarme a la derrota. Emular tu indiferencia, protegerme con tu coraza. Tirarme al vacío.

En fin. Beberme otra cerveza.

israel chávez reséndiz
22:58hrs

* Tracking for down

Desecho

2008-04-23T23:57:00.003-05:00

¿Qué tan podrido debo estar como para seguir creyendo en el amor? Ya bastante desprecio siento por mi persona, aún así no evito emocionarme y tirar unos poemas de vez en cuando.

He concluido que necesito un poco de terapia con las letras, de expulsar la rabia que traigo dentro. En un instante los escribo y los leo, la mayoría termina hecho pedazos en el cesto de la basura, junto a los condones usados, creo que ese es su lugar.

Soy malo en todo, más en la poesía. He pensado seriamente en quemar todos mis libros y dedicarme de lleno a la carpintería. No dar la espalda a la tradición familiar. ¿A quién le sirve un “erudito de alcantarillado” escondido tras kilos y kilos de papel? ¿Para qué tanta literatura ácida y corrosiva? ¿Qué busco?

Tengo 25 años, estoy cansado, no me importa nada. No tengo sueños ni expectativas pues me he encargado que así sea. No quiero volverme a levantar. Me siento a gusto entre la porquería que me rodea, en mi país y con mi gente.

Tal vez no todo este perdido, por las mañanas pasa algo curioso. Después de masturbarme con una buena dosis alt-porn soviético, pienso en tu nombre. Imagino lo feliz que se siente estar acompañado después de una borrachera interminable, cierro los ojos y toco tu rostro, tus senos, tu cabello, tu sonrisa. Siento cosquillas en los dedos, me duele la cabeza, pero puede que busque un bolígrafo entre tu ropa y comience a escribir.

you want?

Israel Chávez Reséndiz
23:17hrs

* are you my fucking poetry?

garbage poetry

2008-04-18T21:57:00.005-05:00

quise compartir
un pinchazo de heroína
en tu brazo
pero
desistí.

quise emborracharme
con la angustia
de sentirme
solo…

…regurgitar
y
auto-compadecerme
por tu
desfachatez.

quise abrir
varias botellas
de vino
con la fuerza
de tus labios.

quise intoxicarte
con un lienzo cubano
y torturarte
con sus colores tropicales.

quise clavarme
en tu retina
y anidar como serpiente.

quise dispararte
en medio de tu rostro
y arrojarte
un par de poemas
mientras caías.

¡pero no!

nada es así
no eres así
nada es nada
tú, yo

mejor...
toma esta metralla
de poesía-basura
para que la vivas
sin
dolor.

* israel chávez reséndiz

Que se mueran los intelectuales

2008-04-17T22:19:00.007-05:00

Parafraseando a un entrañable amigo diré que después de cinco años de universidad me quedo con muy pocas cosas. Afortunadamente no tengo fotografías de los individuos con los que estudié. Me quedo con el profundo desprecio que sentí hacia ellos, hacia su cultura. Su fantochería. Su vanidad intelectual, su racismo.

Soy un pobre diablo, marginal y obsceno. Nada que ver con los brillantes hombres y mujeres de éxito que ahora dirigen el establishment de la cultura. La experiencia me dice que mientras sigo inhalando derrotas y bebiéndomelas a la menor provocación, mis compañeros de aula, dirigen investigaciones históricas e incluso garabatean poesía. Sí, esos imbéciles que idolatraban a Octavio Paz, que hablaban del existencialismo de Sartre, que se ostentaban como los más férreos anarquistas y simpatizaban con la lucha indígena. Los mismos que cuando miraban a un migrante poblano o oaxaqueño subían el polarizado de su auto y fruncían el rostro por la horrible experiencia. La misma gente que ahora estudia su doctorado en el extranjero y sigue deliberando sobre el impasse intelectual. Gente culta, refinada.

Perdí mí tiempo leyendo Que se mueran los intelectuales, imagino que Armando Gonzáles Torres pudo haber sido uno de esos muchachos brillantes. De los que si valen la pena y ya son alguien en la vida. Ahí tienen varios ensayos escritos magistralmente por “una de las plumas más prometedoras de su generación.” Dilucidando que si la CULTURA con mayúsculas son las bellas artes; si la cultura popular es puro folclore o si la cultura de masas produce pura basura mercadológica. Pero su tino intelectual no se queda ahí, nos habla sobre la culturita, sobre el mecanismo autogestivo y creador que producen los nuevos artistas. Sobre lo irreverente e “indies” que pueden ser. Sobre su progreso marcado por una vanguardia que muy pocas mentes alcanzan a disfrutar. Sobre la estética de la estética. Como él yo creo.

A mi me gustan mis derrotas, las he llegado a disfrutar. Ya no pierdo el tiempo en sueños ni en disciplinas. No me llevan a ningún lado. Hasta cierto punto me enorgullece la marginalidad con la que convivo a diario. Desde niño he metido las manos al fango para rescatar un pedazo de comida. He conseguido mis propios medios; a base de frustraciones y rencores he creado mi propia atmósfera. Sé que no basta con estirar la mano y recibir un fajo de billetes, hay que boxear, tensar los puños y dar batalla en el filo del abismo. Escribir en el intento.

Degusto a las mujeres y más cuando tienen algo que decir. No basta con abrir las piernas. El coito es lo de menos. Me gusta fantasear con el arte, disfrutarlo, vivirlo. Apenas la semana pasada visité un par de exposiciones, me excitaron. Creo que para eso son. La obra tiene que generar emociones, odios, rencores, cariños, irreverencias, frustraciones, alegría, tristessa. No hay más. La obra que no logré esto, será un completo cubo de basura fétida. Pues la indiferencia terminaría con el espíritu del artista. Tanto él y su obra ostentarían un altísimo nivel de estupidez, justificado en lo pos-moderno. En la mierda pues.

Además de las obras, sus autoras me gustaron también. Tienen mucho que decir, de expulsar. Me gusta que rompan el silencio y maten a puñaladas el espacio, que lo trastornen, lo violen, lo corrompan. Me gusta eso, si, creo que así es.

Arte

Cuando el
espíritu
se desvance
aparece
la
forma.

* buk

israel chávez reséndiz
22:10hrs

puta madre, me he vuelto a intoxicar !

2008-04-15T01:52:00.005-05:00

Carapacho de salitre

2008-04-09T21:06:00.004-05:00

Empieza a ser chocante que las personas sigan preguntando qué paso el día en que Fidel renunció al poder. Todos creen que los cubanos esperaban ese día con mucha ansiedad, creen que hubo manifestaciones en Centro Habana o en todo caso, que volvieron a tirarse al mar en pleno malecón buscando Miami. Nada más falso que eso.

Arribé al aeropuerto José Martí apenas unos minutos después del mensaje del “comandante en jefe de la revolución”, nada fuera de lo normal. Como siempre, a la salida se encontraban cubanos acechando turistas para llevarlos en Taxi o invitarlos a casas de arrendamiento. Todo normal: grandes y preciosas negras vapuleándose en las calles, excitantes mulatas presumiendo sus enormes escotes y cubanos de buen ver, guapeando con las insípidas mujeres europeas.

En el barrio de Colón, en Centro Habana, muy poca gente se interesaba en el tema político. A nadie le importaba esa noticia que sorprendió al mundo; la mayoría se concentraba en sobrellevar la pobreza con la que han convivido por más de quince años. Algunos le daban al dominó en plena calle, sorbían litros de ron o simplemente jineteaban yumas. Mientras tanto la ciudad se mostraba neoclásica, incólume, bella. Resistiendo el maldito salitre a toda hora. Esperando al tiempo.

Casi todas las noches caminé pegado a mi tumor inextirpable, ella cargaba el ron mientras yo preparaba los purros de marihuana. Allí íbamos llenos de socialismo, dándonos de topes con un régimen real, sojuzgando las prohibiciones y traicionando a la revolución. En la calle de San Lázaro pudimos encontrar varios solares repletos de sexo. La música se entrometía durante la caminata y el calor aflojaba el cuerpo. No fue tan difícil dejarnos llevar con las entrepiernas caribeñas. Ella comprobó sin pudor cada centímetro de las erecciones cubanas y yo pude degustar salvajemente varios clítoris completamente amargos, llenos de salitre.

Ahora, sigo intoxicándome de una manera muy perversa, busco a las mujeres y trato de encontrar algo en ellas, no sé si compañía o desdén. He recibido más odio que amor. Pero mi olfato se ha vuelto más agudo, es el que me guía. Las mujeres mujeres, hieden, excitan, saben. Te toman, te someten, no te dejan respirar. No hay escapatoria, solo me queda apretar los ojos y esperar a que el caribe llegue y me tome por asalto.

Ayer terminé la Trilogía sucia de la Habana y no pude evitar masturbarme nuevamente con sus imágenes textuales. Mi hermano de quince años me preguntó que por qué estaba manchada mi sábana por la mañana si había estado solo toda la noche. Quise contestarle, pero mejor le regalé el libro. Le hará más falta a él.

israel chávez reséndiz
22:13

“Por la tarde no tenía nada que hacer. Bueno, así es día tras día. Nunca se hace nada. Me quedaban cinco pesos en el bolsillo y me senté en el piso, recostado al borde de la puerta. Llevaba días sin darme un trago, sin dinero, esperando. ¿Esperando qué? Nada. Esperando. Aquí todos esperan. Un día detrás del otro. Nadie sabe qué espera. Los días pasan. Y el cerebro se embota. Eso es bueno. Tener el cerebro embotado es bueno para no pensar. A veces pienso demasiado y me desespero. Alguna vez estudié y fui disciplinado, tuve objetivos para mañana y para el próximo año, y salí a luchar por el mundo. Después todo se hizo sal, agua, y caí en esta pocilga. Unos tienen sarna, otros tienen piojos, o ladillas. No hay dinero, ni comida, ni trabajo, y cada día vienen más y más. No sé de dónde aparece tanta gente desarrapada. Viven como las cucarachas. Diez o doce en un cuarto.
Por eso lo mejor es no pensar mucho y divertirse. Ron, mujeres, marihuana. Una rumbita cuando se puede. Lo demás es mierda y es mejor no revolverla, para que no hieda.

…abrí la puerta. Isabel salió a la azotea y volvió a los calderos. Me puse un short y me volví a sentar en el quicio de la puerta. Había una brisa fresca. Ahora es cuando esto empieza, pero le tengo miedo a esa mulata. Es puta y romántica y yo le gusto. Una combinación demasiado perfecta. Y ninguno de los dos se quiere complicar. ¿Para qué buscamos más líos? Con lo que hay es suficiente.”

* Pedro Juan Gutiérrez. Trilogía sucia de la Habana. Barcelona: Anagrama. 1998. 359 p.

Elektronische Poesie

2008-04-03T23:31:00.005-06:00

Por la madrugada acostumbro leer poesía, me sienta bien. Descanso la mirada y dejo que las palabras caigan sobre la retina de mis ojos. Puede que sirva para mejorar mi dicción, pulir mis letras o humedecer más mujeres. No lo sé, solo observo las imágenes y duermo en paz.

De hecho, ayer terminé dos libros de poesía cubana. Un poco parcos y melosos, pero poesía cubana al fin y al cabo. Ya saben: multas, sexo, drogas, mar. Más tropical imposible. Me entretuve un poco. Los versos son diacrónicos y sensibles. Es bueno alternar de vez en cuando. No saturarse demasiado, se pierde perspectiva. Prosa y poesía. Uno a la vez.

Aunque ahora la métrica es distinta. Los poetas tendrían que escribir en código html o flash para re-nacer en sus textos. Si lo quisieran, podrían romper el lienzo, atravesar el papel, colarse por la piel con bites de computadora cargados de melancolía y provocación. Bites electrónicos, boxeando con el despecho. Ordenadores virtuales inyectándonos rabia, odio y rencor. Escucharíamos entonces la muerte de los malditos fierros de la poesía una y otra vez. Hasta el final.

Desde Alemania Kbuz! Provoca y transgrede: "Escribir o suicidio." Creo que así es.

Tal vez ahora Jedesmal lea entre las fuertes piernas de una alemana e inhale lo suficiente para escribir dentro de ella. No lo sé. Puede que este solo, pinchado a su computadora, mirando pornografía y tirando unas pequeñas líneas en el display. O tal vez oyendo música electrónica, no lo sé.

israel chávez reséndiz
11:15pm

http://www.myspace.com/kabuz

Soy la noche
(fragmento)

…soy esa persona
que huele a escondidas
tu ropa interior

soy la luz
soy la muerte
soy la nada

imagino
como sería bañarme contigo
penetrarte después de secarte

soy la noche
que baja
por tu cuerpo

la luz
la nada
la muerte

soy la línea de coca
que queda después de una fiesta
polvo sobre polvo

soy el orgasmo
que nunca has tenido
soy la muesca en el paladar
una astilla en el pie
el dolor
la partida
la sal

* Nadie Jedesmal

Vacío

2008-03-30T01:09:00.006-06:00

No poseo absolutamente nada que valga la pena. No hay éxitos, ni publicaciones. No hay dinero, sentimientos, coraje, ni viveza. Sencillamente no hay nada: eso es lo que soy.

Dejo pasar los días contemplando mi propia podredumbre. Estoy harto de las malditas historias de éxito que me rodean. Golpes de suerte que condecoran el desprecio que tengo por los demás. Ya no creo en las clases sociales pues desde niño siempre he pertenecido a una que me niega cualquier viso de felicidad. Cómo es posible que un sudoroso ministerio público envuelto con trajes y corbatas tan vulgares gane fácilmente un puñado de billetes con machotes de computadora y discursitos legaloides. Cómo es posible asirse de buena literatura cuando el impasse intelectual sigue siendo el mismo desde hace diez años, y sigue empeñado inútilmente en parecerse a Octavio Paz, asumiendo una exquisitez flamígera que garabatea parrafadas con puras Mont Blanc. Cómo es posible seguir leyendo lo mismo una y otra vez.

¿Por qué fantaseamos con reproducir escenarios llenos de magia, de barroco, de hadas y macondos? ¿Por qué seguimos justificando la literatura con la ficción? ¿Por qué seguimos buscando más surrealismo cuando estamos rodeados de él? ¿Por qué se desdeña al realismo sucio como un minimalismo vulgar y soez? ¿Por qué no es posible olvidar los arquetipos y vivir como se escribe? ¿Por qué me sigo llenando de libros y sigo siendo parco y vulgar?

La prosa de Servín, no es cruel, ni ácida. La leo sensible, ligera, leal, ad hoc con la gran porquería de país que tenemos. No más, no menos. Y a pesar de que he sido un pobre diablo, me sigo fracturado por sus textos y pervirtiéndome con las imágenes que trabaja.

israel chávez reséndiz
0:53hrs

“Los libros abrieron profundos sentimientos de derrota. Mientras los devoraba sin ton ni son, me enseñaron una manera poco digna de enfrentar el mundo real. En un principio parecían las mejores armas para cobrar revancha de todas mis batallas perdidas en la calle. Heridas graves, mortales. Embadurné mi cerebro hasta aislarlo del exterior. No hay en mí que provoque interés o placer por los juegos y reuniones. Soy peligroso para mi mismo, siempre alerta y perseguido por dudas y deserciones. Al final no tengo nada. Poseo una inteligencia huérfana y desequilibrada, sin la ambición que alimentan el hambre y el odio. Me sentía mejor que todos porque me protegían kilos y más kilos de papel impreso que a nadie más interesaba. Un erudito de alcantarillado.”

* J. M. Servín. Al final del vacío. México: Mondadori. 2007. 290 p.

Estoico

2008-03-17T00:37:00.004-06:00

No estoy conforme, no me bastó con degustar la entrepierna de las mujeres caribeñas, sigo empecinado en saciar toda mi libido con autenticas mulatas. Me gusta el color oscuro, el hedor sexual. Pero mi realidad es otra; es cierto, vivo en un país de porquería y siempre voy directo al fracaso, no lo puedo evitar. Por ejemplo, estas últimas semanas un estúpido columnista se preguntaba que ¿Quién quiere estudiar filosofía en México?, alegaba que si bien las humanidades producían una enorme cantidad de conocimiento artístico y cultural, este es completamente inútil pues no se mercantilizaba como “debe ser”, que reflexionáramos sobre nuestra improductividad monetaria porque qué filósofo, escritor o humanista negaría recibir las ganancias de conferencias impartidas o de libros publicados. Que por qué aborrecíamos el gran capital de las trasnacionales. Alegaba con esmero por qué todo el tiempo hemos desperdiciado la gran catapulta que capitalizaría nuestra producción intelectual.

Sé que el estado me ha cooptado, ya no soy un anarquista pues toda la educación que culminó en un título universitario ha enterrado cualquier brote libertario. Ahora frecuento cantinas y pulquerías de poca monta; los plantones, huelgas, panfletos y fanzines quedaron atrás, en mi adolescencia. Maldita sea la hora en que me convertí en lo que más odiaba. He claudicado, comienzo a envejecer, no me importa la política. A mi pesar, nunca se privatizó el hambre y la miseria. Las banderas negras desaparecieron de mi mente. Solo busco intoxicarme, construir mi realidad, esperar mi muerte.

No es fácil vivir con el odio a cuestas, sin dinero, completamente vacío. Me pregunto si algún tratado posmoderno o metafísico podrá explicarme porque delego mi existencia en el dinero, al consumismo. Ahora sé que sin dinero, nadie es. Así podríamos vomitar toda nuestra jerga crítica sobre el estado, el ser y el tiempo y llegaríamos al mismo lugar. Sin dinero nadie es, y no aceptaré el mote de ultraderechista. No aceptaré comentarios tan estúpidos como los de un columnista financiero. A quién diablos le importa la literatura, el arte, la historia. ¿a la burguesía? ¿al impasse intelectual?

Vivo de un oficio, me alimento con las monedas que gana la mochila de herramientas que traigo cargando. Con martillo, sierra, taladro y clavos puedo sobrevivir. No pienso limosnear convocatorias o concursos literarios. Soy un obrero, parco y vulgar. Fantaseo con las letras: estoy convencido que algún día escribiré una obra a la altura de mis desprecios, será entonces una obra maestra… Mientras tanto, estoico, esperaré el siguiente trago.

israel chávez reséndiz
0:34hrs

Mexico City

2008-03-07T00:00:00.003-06:00

Acabo de bajar del avión, siento un ligero escozor en mi pene; es increíble, creo quedé asqueado de los oscuros pezones y vaginas caribeñas. Me duele la piel, no reconozco con franqueza dónde quedo mi obeso cuerpo después de tantos litros y litros de ron. Quiero prender el computador y escupir toda la podredumbre socialista. No más héroes, no más idealismo. La realidad carcome las entrañas cual si fuera el salitre habanero que va devorando su arquitectura neo-clásica.

Quiero vomitar en mi país, drogarme hasta el cansancio. Saborear mi libertad. Ya no más prohibiciones, me cago en el hiriente dogmatismo castrista que castiga con exceso las economías latinoamericanas por el cambio de divisas. Vaya solidaridad, por un lado se tensa el puño frente a la bandera yanqui alegando el maldito bloqueo; pero por el otro, se solapa la discriminación, la soberbia, altanería y la prepotencia europea en el “único territorio libre de América”.

Solo déjenme en paz, quiero fantasear con el duro olor de la entrepierna de Analí, aspirar y masturbarme con su hedor, déjenme en paz con el único pedazo de piel que me obsequió, déjenme en paz…Solo quiero recordar.

Israel Chávez Reséndiz
11:56pm

anti-poesia

2008-02-15T08:10:00.003-06:00

Hombre que olfatea a su mujer

Yo estoy construido con los colmillos
de la serpiente
y el aullido del lobo
y el brillo del pez
y la astucia del tigre
y la potencia del toro
Yo soy un relincho salvaje
de los dioses
y un corazón de cordero
de donde mana sangre roja y caliente
Yo soy ese hombre que atraviesa
la ciudad para mirarte a los ojos
y oler tu piel y respirar profundamente
y meterse dentro de ti
hasta tocar tus huesos
y decirte
esto es todo lo que puedo hacer

___________

La vida secreta

Desde mi azotea
La Habana de noche
apenas iluminada
frugal y estoica
La Habana soporta estos años
como una vieja dama / sabia y silenciosa
No despega sus labios
para protestar
y se deja lamer el costado
por la espuma y el salitre
La vieja dama oculta sus heridas
esconde sus cicatrices
y me confiesa / tarde en la noche:
No importa
tú pasarás
todos pasarán
Yo soy eterna
y siempre estaré aquí
con mi enorme corazón
palpitando al viento
Entrego mi amor / y no sufro
Soy la ciudad de piedra
La ciudad eterna.

___________

No me pidan que calle

Escribo dentro del fuego
metido en las llamas
desnudo y descalzo
pisando las brazas al rojo vivo
Sólo quiero dejar
mis palabras humildes
Un legajo más
Entre tanto horror de este siglo
Intento relajarme
practicar yoga/ el canto del lama
convencerme de que todo podría se peor
Los que mandan me piden que sonría
que no escriba mi verdad
ni sea pesimista/ quieren evitar el contagio
Y yo les digo: no soy pesimista
sólo soy escéptico
un simple hombre más
con el corazón lleno de amor
y de ternura
Quiero decir un hombre vulnerable
Herido y sangrando
como todos a mi alrededor
Sólo que yo tengo voz
y puedo cantar
No me pidan que calle
en medio del desastre

* Pedro Juan Gutiérrez

Habana sucia

2008-02-15T07:48:00.011-06:00

* carta enviada a Pedro Juan Gutiérrez

Imagino que estarás harto de tantos mails como el mío que te dicen lo cabrón que eres, que escribes a toda madre y, en pocas palabras, que con tus líneas han encontrado un poco de sentido a esta vida de podredumbre.

Mira, me he intoxicado con parte de tu obra y la verdad que me has dado buenísimas ideas para sobrellevar la porquería de país que tengo. Soy mexicano, tengo 25 años y también escribo, sé que es una tarea que no se logra leyendo un par de novelas o escribiendo uno que otro ensayo. No. Sé que es difícil y casi imposible de hacer, pero si no se practica pues nunca llegará el momento de que la gente pueda leer las palabrotas que escupes.

Te cuento que en un par de semanas iré a La Habana, me he propuesto buscarte, sin importar el costo o el cansancio. No sé como estén las cosas por allá pero quiero invitarte un par de cervezas bien frías y ofrecerte una excelentísima conversación. Hasta el momento no tengo idea en dónde vives o cómo empezar mi búsqueda, sin embargo sé que lo haré, te encontraré. Sino de menos cáele al blog: http://www.elsobacodemihermana.blogspot.com/ obsérvalo, critícalo, mátalo. Ojalá puedas recomendarme los libros más oscuros que hay en la habana. Disfruto del realismo sucio, pero quiero algo más ácido. Más cruel, más mortal. Quiero la poesía mas oscura y corrosiva que se haya escrito en toda Cuba, sé que la hay, pero no sé dónde encontrarla. Sería excelente si pudieras ayudarme, si es así, te lo agradezco profundamente.

Bueno, espero sinceramente que puedas visitarme on line y obsequiarme un par de recomendaciones. Te envío un abrazo de cabrón a cabrón y excelentes vibras (entre las piernas) para este año.

israel

Fanfarronería

2008-02-10T22:37:00.001-06:00

* con admiración para el E. A.

Durante dos semanas observé que el tiempo no pasa en balde. Mi hígado me lo recuerda cada vez que amanezco entre escombros de lo que una noche anterior fue una fiesta o un bar. Es de notar que los litros de alcohol que han recorrido todos los tejidos de mi cuerpo han dejado huella en él. No concibo ningún pasado sin las peleas que he provocado o las veces que me han roto la nariz. Sería un pésimo cliché decir que las cicatrices son la memoria viva del pasado, pero el tiempo te asalta de un solo golpe cuado te reflejas en un chamaco de apenas 18 años. Enseguida te viene la metralla de recuerdos, de las expresiones groseras que utilizabas hace 8 o diez años, de lo valiente y malencarado que te comportabas frente a las mujeres o de la fanfarrona actitud frente a la vida. Ahora que lo veo, siempre me quejé sin tener un poco de certeza del por qué lo hacía, pero ya que sé, no tengo las mismas fuerzas para combatir.

He visto en muchas ocasiones personas de escasos siete años drogándose o intoxicando su cuerpo a la menor provocación, debo decir, que la mayoría de estas personas no se encuentran “en situación de calle”, al contrario, son “hijos de familia”. Pequeños bravucones que no desperdician su tiempo en la escuela y que eligieron formarse entre botellas de alcohol y cigarros marihuana. Hombres de verdad.

No hace falta presumir un tatuaje o las huellas de un navajazo para saber que la juventud esta llena de fuerza y coraje. No hace falta que me digan que son de “Tamaulipas” para saber que hay que andarse con cuidado con los batos locos forever. No hace falta que se sinceren para saber el grado de entereza y ecuanimidad que disponen los morrillos de 17 años. No hace falta, lo sé y lo admiro.

Lamentablemente muy poco de ellos elegirían la literatura para hacerse respetar, pues sería más fácil conseguir un certero AR-15 y disparar unas cuantas balas para buscar la posteridad. Sin embargo, los que se entretienen dibujando vocales y consonantes no tienen los arrestos suficientes para ejecutar lo que redactan en sus novelitas rudas y malencaradas. Vaya contradicción. Por un lado se tiene la fiereza ignorante, pero por otro: el engaño fanfarrón, pues de qué sirve proyectar una imagen ingobernable cuando somos domesticados por niñitas de la ibero, de qué sirve autodestruirse hasta el cansancio con afanes literarios o empolvarse excesivamente la nariz con el trabajo de papá: el servicio por cable, me lo paga papá; la ropa de marca, me lo paga papa; las putas de calle, me lo paga papá; paga, paga, papá, papá…me lo paga papá. Pura basura, bah!

Alguna vez escribí que no hay peor sobredosis que la realidad y así lo creo. No me trago la pose de rudeza literaria o de irreverencia cultural, me quedo con la franqueza de la ignorancia.

Israel Chávez Reséndiz
10:40pm

“Siempre es mejor permitir que sean las propias personas quienes se estrangulen con sus manos o se den de topes contra la pared.”

* Guillermo Fadanelli. Malacara. México: Anagrama. 2007. 193 p.

Monopolio de la estupidez

2008-02-07T11:38:00.001-06:00

Durante el CCH llené mi cerebro con puras ideas anarquistas. Del comunismo exacerbado pasé al estudio del socialismo científico y a la crítica del socialismo utópico. Todas las lecturas apuntaban a un cambio radical, tendríamos que abolir la figura del estado para consumar nuestra libertad. Al carajo con las ideas de socialdemocracia, al diablo con las dictaduras del proletariado. Ya no era comunista, yo trabajaba por la libertad.

Era común que entre compañeros discutiéramos la situación política del país; ahora que lo pienso, me produce mucha risa el papel que asumíamos como activistas libertarios. Ah, como nos gustaba esa palabra: libertarios. Rechazábamos el mote de punks, incluso el de anarquistas pues nos parecía un timo, aunque para ser sincero, disfrutábamos vestir de negro con parches que incitaban a la violencia por la libertad: a la acción directa.

Por mucho tiempo dedicamos nuestros ratos de ocio a generar manifestaciones. Asistíamos a marchas, escribíamos demasiados panfletos, nos adoctrinábamos con más y más teoría política, incluso estúpidamente estudiábamos manuales para crear explosivos y de vez en cuando arrojábamos bombas molotov en el estacionamiento de la escuela. En fin, el nivel de enajenamiento fue bastante elevado. De ahí que cuando marchábamos por el centro de la ciudad nos cubríamos el rostro para realizar pintas como: “no al terrorismo de estado” o “privaticen el hambre y la miseria”; pero de la que más echábamos mano era: “sin dios, ni patria, ni frontera…sin dios, ni amo, ni autoridad, yo peleo por la libertad. Viva la autogestión.” Por ese entonces me imaginaba un estado fuerte, un estado digno de combatir, un estado que ejercía el monopolio de la violencia con tal precisión que nos mantenía sometidos en la más injusta pobreza. De alguna manera, idealizábamos al “enemigo”. Hablábamos de tácticas contra-insurgentes, de la doctrina del enemigo interno, de la dichosa escuela de las américas que no era otra cosa que la más sanguinaria escuela contrainsurgente administrada por los yanquis. Teníamos mucho odio en la cabeza, éramos libertarios.

Ahora he desistido del pensamiento político, lo aborrezco. No me importa acabar con el estado ni con la autoridad. Lo hago conmigo mismo. Sin embargo los sigo odiando. Tenso mi puño cada vez que miro a “alguna fuerza del orden”, ya no muestro conmiseración alguna. Antes por ejemplo, estaba convencido que “las fuerzas del estado” eran el pueblo convertido a fuerza de culatazos en soldado o policía. Ahora que lo miro caigo en cuenta que no son más que varios kilos de mierda envueltos con los impuestos que me arranca el estado. Llamarles neandertales sería un halago, de eso estoy seguro. Todos ahí altaneros con su plaquita, alardeando que son la ley, fanfarroneado con su arma de cargo (con la que muchos de ellos se han matado por no saberla utilizar), balbuceando reglamentos y códigos penales para estafarte de la peor manera. Son pura y vil mierda humana. Gargajos en la pared.

Ellos son quienes ejercen el monopolio de la violencia, quienes nos despojan de la libertad, quienes representan la coerción del estado. Policías al fin y al cabo, una sub-especie humana en constante crecimiento. No hay duda, semejante castigo es proporcional al nivel de nuestra inteligencia. Después de todo, lo merecemos; pues somos incapaces de cambiarlo.

israel chávez reséndiz
0:02hrs

Mediocridad y abuso de autoridad

2008-02-07T11:35:00.001-06:00

-israel chávez reséndiz-
(ex-becario)

Me parece un enorme fracaso académico y una gran torpeza política que en la actual convocatoria de becarios que emite la DGDC-UNAM no se incluyan estudiantes del área de humanidades y de la ciencia social. Por experiencia propia sé que la dirección de UNIVERSUM esta plagada de inconsistencias, dobles discursos y abuso de autoridad. Por un lado se muestra una cara benévola, bienintencionada, noble y hasta sincera para resolver los asuntos que versan sobre la administración del museo; sin embargo, en la práctica todas estas características se reflejan pero de manera inversa.

Para demostrar lo anterior, tomaré como ejemplo la intención que tiene la convocatoria. En primer lugar diré, que para obtener mi primer grado académico, realizo una investigación histórica para saber ¿Cómo surge UNIVERSUM? por lo que he tenido contacto directo con las personas que fundaron el museo, es decir, los doctores Jorge Flores Valdés y José Sarukhán Kérmes, esto lo menciono porque entre otras cosas me han comentado de primera mano que la principal intención de UNIVERSUM es reintegrar la ciencia en la cultura, incluir una gran cantidad del conocimiento universitario en el museo para proyectar una imagen universal, abierta y dinámica de la ciencia. Por tal razón, en la historia del museo encontramos que la ciencia social y el área de las humanidades estuvieron presentes desde la gestación misma del proyecto, así lo demuestran las salas: La ciencia y la gran ciudad de México, ahora llamada: Conciencia de Nuestra Ciudad, las extintas: Una balsa en el tiempo y la Senda Arqueológica. Pero no solo el área de las humanidades ha tenido presencia a través de las diferentes exposiciones permanentes y temporales del museo; UNIVERSUM esta lleno de pinturas, esculturas, literatura, poesía y de un tratamiento museográfico que construye discursos espaciales y visuales para distribuir con armonía los equipamientos de las salas. Baste mencionar que hay incluso un libro editado por la misma DGDC que enumera todas las obras de arte que contiene el museo. Por lo que es un contrasentido que ahora se excluya a los estudiantes que no son del área de las ciencias. Con este hecho, la dirección de UNIVERSUM corta de tajo el objetivo principal de reintegrar la ciencia en la cultura, pues a petición de “alguien”, se aísla el discurso científico de la sensibilidad humanista. Pues por puro sentido común, tener becarios de otras disciplinas que expliquen el contenido de UNIVERSUM, enriquece la imagen de la ciencia que se proyecta. No la cercena, no la limita.

En segundo lugar, me parece muy curioso el perfil que busca el Departamento de Becarios, pues al parecer se buscan personas que no “agredan” a la autoridad, es decir, que no las “critiquen”. Sé por experiencia, que las personas formadas en ambientes humanistas o del área social tienen su mirada más ajustada para encontrar los contrasentidos en cualquier institución o sistema político. Es por ello, que las mejores y más puntiagudas críticas frente a la derecha gobernante vienen de la UNAM. Lamentablemente dentro de la DGDC yo mismo he constatado actitudes de intolerancia, despotismo y abuso de poder. El dicho popular apunta a “que en cualquier lugar se cuecen habas” y sí, de eso estoy seguro. Pues en mi minúsculo y muy personal punto de vista no encuentro otra explicación para excluir a estudiantes universitarios, cuando en años anteriores, la propia convocatoria se hacía extensiva a prácticamente todas las carreras que ofrece la UNAM, incluso a compañeros provenientes de la ENAH, la UPN y el IPN. Siento que el “perfil” que se busca es el servicial, el sumiso, el moldeable, perfil que dista mucho del universitario que siempre esta en constante movimiento, en constante crítica, en una permanente actitud de servicio.

Repito, la convocatoria para becarios no expone otra cosa que una gran torpeza política, un enorme fracaso académico, un fiasco total. Sírvase este texto para una reflexión y futuras acciones de resistencia.

“tu silencio es complicidad”

Günter Grass

2008-02-04T08:13:00.001-06:00

Desperdicié todo el mes de enero leyendo a Günter Grass, pude haber tirado a la basura mi dinero de una mejor manera. Me hubiera hecho de una buena libreta para escribir cuando estoy completamente ebrio o comprado varias botellas de vino barato, no sé, incluso pude haber comprado sexo en las calles de insurgentes o de menos, una buena porción de marihuana, tal vez un par de líneas sin cortar, puras, completamente blancas. Cualquier cosa hubiera sido mejor que un novel de literatura.

Este tipo de literatura, si es que se le puede llamar de esa forma a un montón de palabras de viejo para viejos, es un desperdicio de tiempo. Siempre he pensado que moriré joven, antes de los treinta y esto no tiene nada que ver con esa especie de fetichismo mortuorio inspirado con las sobredosis de morrison, janis joplin o el estupendo jimi hendrix. Para nada, simplemente pienso que no resistiré más porquería, llegaré a un límite y entonces vomitaré todo el odio-rencor que me compone, quedare desecho, sin más, seco. O tal vez muera como un héroe estampando mi motocicleta a 250km/h completamente ebrio, lleno de alegría. Ojalá sí. Pero Pelando la cebolla de Günter Grass es un asco.

Hay cosas que simplemente no entiendo, por qué los escritores que ya tienen años de darle al oficio, se esfuerzan por capturar la esencia de la juventud a través de sus textos. Sé de sobremanera que muchos jóvenes somos completamente ignorantes e inhábiles para escribir una obra maestra, pero es sumamente estúpido que personas con un rango de edad incipiente se esfuercen inútilmente por saber de tangos, de música de cámara, de la calidad y textura de los puros y rones cubanos, de llevar su grado de contemplación de las bellas artes a un nivel excesivo o se claven en la fantochería gourmet. Pienso que la juventud es para echarla a perder las veces que sea necesario, una, otra y otra vez. Duro y hasta el fondo. Ya después el tiempo o la muerte se encargaran de corregir los errores. No creo en los equilibrios, sin embargo estoy convencido de excedernos en todo, vomitar millones de palabras para que nos quede lo mejor de sí, ya desvanecidos, entonces dispararle a la literatura, matarla.

Mientras tanto dejemos a los viejos ser miserables, mendigar los minutos que quieran para aguardar su muerte. Que escriban de ellos y para ellos. Yo quiero echarme a perder.

israel chávez reséndiz
1:11am

“Pertenecí a la SS (Schutz-Staffel) hitleriana. Pasó tiempo hasta que comprendí a empujones y admití vacilante que, sin saber o, mejor, sin querer saber, había participado en un crimen que con los años no disminuye, que no quiere prescribir y que todavía padezco.

Como el hambre, puede decirse la culpa y de la vergüenza que la sigue, que es algo que corroe, corroe incesantemente; sin embargo, sólo he paso hambre a veces, en cambio la vergüenza…”

* Günter Grass. Pelando la cebolla. México: Alfaguara. 2007. 445 p.

Río de la plata

2008-01-30T14:30:00.001-06:00

Nunca tuve una mascara de luchador. De morro solo alcancé a ver las luchas por televisión, recuerdo que me obsesionaba tanto con el santo y blue demon, que incluso, pintaba de esos colores a todos los muñecos de plástico que me regalaban mis padres. Con bolsas les confeccionaba sus capas, los tallaba contra el suelo para desfigurar sus rostros, los rompía, los quemaba. Se desgastaban también aventándolos desde una azotea y dándoselos a comer al pichicuas, el bull terry de mi abuela. Peleaba con mis compañeros de clase pues increíblemente un instructor de educación física nos daba lecciones sobre como hacer la enredadera, la urracarrana y hasta la de a caballo. En fin, las luchas me cautivaron desde los cinco años pero nunca tuve una máscara de luchador.

Así que un viernes, después de cinco tarros de cerveza oscura en La vizcaya, le caímos a la arena México; de la taquilla, apenas asoma un pequeño vidrio blindado, intercambiaos dinero por boletos, balbuceé algunas palabras con los revendedores sobre el cartel que se ofrecía para esa noche y de nueva cuenta tuve una máscara enfrente pero no la compré. Adentro la banda tepiteña no paraba de pegarle a los tambores y darle aliento a las trompetas, el olor a orines se dejaba sentir en los pasillos, los niños se mostraban fanfarrones con sus máscaras del místico y mentaban madres al Dr. Wagner, ah que morros, les falta aprender. Pasaron otras cinco cervezas más, las bebí a regañadientes porque no soporto las “victoria” mucho menos la “sol”, bebida de mujeres, a mi me gustan las “indio” o las “bucanero” cubanas. Las peleas se desarrollaban con mucha naturalidad, hubo uno que otro lance pero hasta ahí. No se dejaron ver lesiones u odios de a de veras. Pura fantochería. Paso la excitación de las mujeres por los bíceps de Marco Corleone, todas se mojaron, algunas señoras a mi alrededor gritaron sobre lo grande que debería ser su pene. Cada quién su antojo. De la arena, lo único rescatable fue el camillazo que el Dr. Wagner le azotó al místico cuando este se dolía de una lesión en el cuadrilátero, llegaron los médicos y sin importar el cerco de los réferis el Dr. hizo lo suyo, se dejo admirar: ¡Wagner! ¡Wagner! ¡Wagner!

Saliendo el camarada Raúl ofreció su casa para seguir embruteciéndonos, pero mejor nos trepamos al metro y le caímos al Río de la Plata. La cantina es antaña pero sigue jalando a mucha bandera dizque universitaria, entramos y nos presentaron a un par de valedores que amablemente subsidiaron las casi once cervezas que bebí. Conocí entonces al Oscar y al David, aborígenes de tepito; comenzamos a tirar uno que otro albur para medir fuerzas y ya entrados en el asunto me platicaban que la venta de ayer estuvo medio mala, pues apenas alcanzaron a sacar cincuenta mil varos, mientras lo decía, inmediatamente pensé en todos los años de educación tirados a la basura. Quise mendigar un poco de trabajo pero omitir el punto ya que no dejaba de mirar a las delicias de la casa. Debo decir que había más de un par de mujeres apetecibles. La música sedaba mi ansía de masturbarme con la imagen de ellas entrepiernadas.

Mientras me platicaban del nivel de drogas y la calidad de mercancía que se encuentra en tepito una ruca se rifaba con su piano eléctrico, se esforzaba ejecutando salsas, cumbias y medio rock; estúpidamente comenté algo sobre la expropiación del “Tenoch 40”, sobre la represión contra el narcomenudeo y con una sonrisota bien condescendiente me contestaron con mucho aplomo: si carnal, el tenoch era una vecindad, pero allá en el barrio hay un chingo, es más, las mejores siguen abiertas. El día que quieras te doy un tour por el barrio y te llevo al paraíso de las drogas, es una vecindad dónde el más pesado ya no cuenta siquiera los billetes, hasta los encuentras tirados en su casa, la banda tiene que hacer fila para ser atendida y en lo que llegas, otros más te ofrecen paquetotes de coca, pastillas, crack, heroína, todo lo que quieras, es más, si te ven que estas medio pendejon te regalan una probadita para que te pinches.

Casi lloro de felicidad, por supuesto que dije sí, entre más pronto mejor. En eso, otro compa, el Lalo me invitó un churro, salimos de la cantina como a las 3:00AM y enfrente de los policias le atizamos a la mejor marihuana que he probado. Tardamos como quince minutos, los polis solo nos miraban, de repente uno se acerco y le pasamos un poco de varo para que dejara de coercionar. Se despidió amablemente y nos deseo un buen viaje.

Regresamos al Río de la Plata para terminar con un par de cervezas más, la gente comenzaba a despedirse, de un jalón se fueron las delicias que alegraron mi libido por un rato y consiguientemente me despedí de los camaradas y salí del lugar acompañado por mi “tumor inextirpable”. Siendo como las 4:00am, caminamos con dirección a Bellas Artes, vislumbramos la alameda apenas iluminada por lo pésimos faroles de la calle, zigzagueamos un poco por los carriles centrales de reforma hasta que un taxi nos levantó. Llegamos a casa, vomitamos puros jugos gástricos, copulamos y nos besamos después. Creo que comienza a tener sentido mi vida.

israel chávez reséndiz
1:37pm

Licorera

2008-01-20T19:18:00.001-06:00

He comenzado enero arrastrándome por el centro de la ciudad. Aunque desde el año pasado lo caminé hasta el cansancio buscado pulquerías, visitando cantinas y disfrutando de la prostitución. Creo que mi vida se comienza a parecer a la de un obrero, pues todo el dinero que gano se despilfarra en drogas y alcohol, el sexo viene gratis. Eso que ni qué. Sin embargo las palabras se me están acabando, siempre lo mismo: violencia, depresiones, mediocridades, mala literatura. Todas las personas que conozco se asombran del nivel de autodestrucción que poco a poco se ha vuelto un estilo de vida. Pero hay “gente que me quiere” a quién debo agradecer por entender mi alcoholismo; no solamente no me prohíben beber, sino que me alientan para que lo siga haciendo. Me han regalado una licorera. La verdad no los quiero defraudar.

Es un recipiente de acero forrado con piel, le caben 335ml, la medida perfecta. No quiero desperdiciar mi obsequió metiéndole cerveza o en todo caso tequila. Me caga. Ella tiene que estar llena de cognac, ron, whisky, vodka o ginebra. No menos. Irá pegada a mí hasta el punto de encarnación, de indisolubilidad. Es el regalo perfecto. Nada podrá equipararse con ella, ni siquiera una grandiosa publicación. Soy feliz, puedo morir.

Mientras me sorprenda la muerte, a diario practico golpes y ganchos en un costal lleno de aserrín. No soy un buen boxeador, pero sé mover los brazos. No en balde entrené kempo en la universidad por cinco años. Patadas, golpes y ganchos; uno, dos tres. Una hora hasta que reviento de sudor. Desquito mi furia. Casi al nivel con que trato a mi hígado, lo pateo de la mejor manera posible para buscar un daño irreparable. Mezcal, charandas, cerveza, whisky, cognac. En los mejores entrenamientos destellaban mis mejores golpes; directos al esófago, al pecho, si quería desequilibrarlos; a la cara, si quería noquearlos al instante. A las piernas, si quería dejarlos tullidos. Ahora que hago cuentas, en cinco años sufrí dos fisuras en los huesos de pie, torceduras de tobillo, distensión de rodilla, sendos moretones de espinilla por los choques de patada a toda velocidad, siete puntos en la nuca y hematomas en todo el torso. Aunque disfruté de la victoria con dos dislocaciones de hombro, dos rótulas rotas y desmayos de compañeros que no duraban un par de minutos peleando. Sé recibir golpes, agachar la cabeza para esquivarlos, detenerlos y en ocasiones aplicar llaves para someter; sé hacer daño, matar incluso, pero la violencia no es lo mio. Solo quiero estar en forma para sobrellevarme y ya.

La semana pasada saliendo de un par de cantinas, llegué a casa, titubeé un poco pero finalmente pude conectarme a la red, picoteé el teclado en diferentes bolsas de trabajo, aparecían empleos de saca-borrachos pero no soy desleal; después me enfoqué en el área de servicio al cliente y mi grado académico no dio el ancho; por último vacilé con buscar trabajo de historiador y encontré empleo de profesor, por un momento pensé que qué cosas podría enseñarle a la juventud que se distingue por estar en los peores niveles de educación que contabiliza la OCDE. Platicarles de ¿drogas? ¿sexo? En ese aspecto yo sería el alumno. Platicarles de historia, ¿para qué? Trataré de ir sobrio y dejaré que el tiempo haga el resto, que el dinero venga solo.
Así que en los siguientes días asistí a una entrevista donde le dije a la directora del plantel todo lo que quería escuchar. No sé cuantas veces pronuncié firmeza, responsabilidad y liderazgo, pura mierda, pero se la deglutió a gusto y me dio el empleo.

En este momento miro al techo, es gris, creo que por el polvo. Trato de desmenuzar las palabras en el display de la computadora, mantengo la licorera del lado izquierdo, así es más fácil cogerla, abrirla e inclinarla sobre los labios. Solo dejaré que pase el tiempo, si, creo que así es.

israel chávez reséndiz
23:43hrs

Porquería decembrina

2008-01-04T23:46:00.001-06:00

He dicho innumerables veces que me gustan los excesos, cualquier persona que me conozca puede comprobarlo y dar fe de ello. Mi propia hermana ha dicho que no llegaré a los 30 con el hígado completo; espero que para ese entonces haya terminado su carrera de medicina y pueda traficar algún remedio. Sin embargo, los espasmos de rabia que me provoca la porquería decembrina son intolerables. Es de notar como la hipocresía va creciendo conforme se aproximan las fechas de navidad y año nuevo. Todo rosa, todo risas, buenos deseos y sinceridad: basura. Me cagan estas fechas de consumo, fanfarronería, hipocresías, y falsos cariños, me caga porque son puras palabras y actitudes bien desechables; como la puta gente que las reproduce; pienso que la valía de las personas se corrobora a diario, con cualquier gesto, grosería, pelea, vomitadas en borracheras y cosas por el estilo. Incluso con los desprecios, pues de esta forma se conoce quién esta detrás de los rostros. Sin mascaras, sin poses, tal cual. Desdeño sobremanera, e incluso con tintes racistas, las actitudes de “sinceridad” y “amabilidad” forzadas. Considero que la camaradería se descubre sola, no hace falta que se le empuje por ningún lado, surge. Hay quien secunda el alcoholismo y muchas veces, se prenden de él también. Lo rescatable es que aún sin licor, te escuchan, hablan.

Lamentablemente el enajenamiento televisivo corroe más mentes de lo normal. No importa si estas han pasado por la universidad o no, el método es el mismo, “mensajitos” y “buenos deseos”; no pienso doblegarme. La papelera de reciclaje de mi computadora esta llena con porquería decembrina; creo que una escupidera me vendría mejor. Puta madre, comienza otro año.

israel chávez reséndiz
23:41hrs

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2007-12-30T07:23:00.001-06:00

three

En ocasiones, después de clase, optaba por regresar caminando a casa. A veces lo hacía por falta de dinero, pero las más, para librarme del hartazgo católico que me producía la maldita escuela. Tenía que ocupar mi energía en algo, así fuera recorriendo cinco kilómetros de asfalto o masturbándome con la pornografía barata que consumían los albañiles en las obras dónde trabajaba. Cualquier cosa para quitarme a dios de la cabeza.

Cuando llegaba a casa, acostumbraba zambullirme en un balde de agua, no obstante mi obesidad, me quitaba la camisa, aventaba la corbata y disfrutaba del chorro de agua que escurría de mi cabello; orinaba y me idiotizaba con la televisión. De haber querido, ahora mi vida se guiaría por las modas o los clichés de la farándula. Sería un “gran abogado” siguiendo la tradición familiar, consumiría sin remilgos toda la mierda a mí alrededor y me sentiría completamente satisfecho por haber alcanzado “status” social como todos mis compañeros de clase.

Muchas veces salía de casa montado en bicicleta, pedaleaba sin sentido. El hartazgo cobraba su factura con creces, no recuerdo bien cuantas veces pensé en suicidarme, pero si, del ingenio malsano de mis ideas. El hecho es que alguien tendría que ser culpado por mi muerte, ya fuera ahorcado, con veneno o acuchillado, escribiría una carta póstuma despotricando contra mis padres, contra la escuela, contra dios. Siempre me faltó voluntad para hacerlo, soy un cobarde. También pensaba comprar un rifle para disparar traicioneramente a todos los vecinos que no hacían otra cosa que aturdirme con sus riñas intrafamiliares. Lo haría por la espalda, directo a la nuca: Bang! Bang! a la señora a quién golpeaba su marido y se desquitaba con sus hijas; Bang! Bang! a los punks por su maldito estruendo; Bang! Bang! a los pandilleros que extorsionaban a los ancianos; Bang! Bang! a los policías que taloneaban a los pandilleros; Bang! Bang! al imbécil que quemaba llantas casi todo diciembre, inyectándose en las puertas de mi casa; Bang! Bang! a mi profesor de civismo y de religión; Bang! Bang! a la porquería televisiva; Bang! Bang! al enajenamiento; Bang! Bang! a mi marginalidad, al tercer mundo y a la puta pobreza. Bang!

israel chávez reséndiz
12:39am

The Catcher in the Rye

2007-12-22T08:02:00.001-06:00

Cursé toda la primaria y secundaría en escuelas religiosas. Recuerdo que al empezar cada clase, orábamos como autómatas pidiendo a dios por la paz en el mundo y basura por el estilo. Era normal que entre semana nos forzaran a escuchar misa, colectar periódico o latas de aluminio para orfanatos. El adoctrinamiento era incisivo, terminabas vomitando los malditos salmos y escupiendo los escapularios; cualquier persona con sentido común detesta la “falsedad” de los discursos religiosos, hasta un simio podría entenderlo. Lamentablemente, todavía existen personas que “devotamente” besan la mano de los curas de la parroquia más cercana y se absuelven ellos mismos con agua bendita. Vaya realidad de porquería; me cago en dios y en la puta madre que lo parió, no perdono a mis padres semejante humillación, ni siquiera por defenderse con el argumento de buscar una educación de calidad, esa cantaleta no se sostiene por ningún lado. Educación ultraderechista, hubieran aprovechado los fajos de billetes arrojándolos al caño de la ciudad, que haberlos entregado por propia mano a los jesuitas. Lo digo porque sé a la perfección como se desenvuelve ese ambiente de hipocresías, falsedades, discriminaciones, despotismo. Aunque ahora que miro los noticiarios me extraña que exhiban los casos de pedofilia eclesiástica cuando todo el tiempo era así, todos sabíamos de la homosexualidad de los sacerdotes, padres, de los alumnos y profesores. Ya saben, todo dentro del visto bueno de dios y del estado de derecho.

Odio cualquier síntoma de autoridad, lo digo sin remilgos y sacudiéndome la jerga anarquista. No necesito defender mis argumentos con filosofía política; odio el enajenamiento y la anti-autenticidad. El fanatismo. No me cubro con la monserga de la verdad y las buenas cosas. Uno debe mentir para irse sobrellevando. Escupir cuando es necesario, pasar por encima de los demás. Hacerlo uno mismo y por convicción, sin pantallas. Auténtico.

Leí a Salinger, me gustó, no por su prosa, sino por su autenticidad. Por la franqueza del personaje. Pese a los cincuenta años de publicado, el libro todavía se sostiene. Libró la tentación de exagerar con la desfachatez de los anti-heroes alcohólicos o con la podredumbre de los yonquies. Es Holden desde sus ensimismamientos. Un gran soliloquio.

Israel Chávez Reséndiz
23:59hrs

“En muchos colegios estaban ya de vacaciones y había como un millón de chicas sentadas y de pie esperando que aparecieran sus parejas. Chicas con las piernas cruzadas, chicas con las piernas sin cruzar, chicas con piernas fantásticas, chicas con piernas asquerosas, chicas que parecían chicas estupendas y chicas que debía ser brujas si llegabas a conocerlas. Era un panorama muy bonito, si entienden lo que quiero decir. En cierto modo, era también bastante deprimente porque uno no podría dejar de preguntarse qué sería de todas ellas. Quiero decir cuando salieran del colegio y de la universidad. Te imaginabas que la mayoría se casarían con unos imbéciles. Con tíos de esos que siempre están hablando de cuantos kilómetros puede sacarle a un litro de gasolina a sus malditos coches. Tíos que se enfadan como niños cuando les ganas al golf o hasta un juego tan estúpido como el ping-pong. Tíos idiotas de verdad. Tíos que nunca leen libros. Tíos aburridísimos. Tíos que no saben hacer otra puta cosa más que anotarse otro día más en sus vidas.”

* J. D. Salinger. El guardián entre el centeno. Madrid: Alianza. 2006. 263 p.

6 million dollars weirdo

2007-12-21T10:31:00.000-06:00

Sicarios

2007-12-15T21:51:00.001-06:00

No recuerdo con precisión cuando perdí el miedo a escribir y lucir mi pésima redacción. No lo sé. De lo que si estoy seguro es que cada vez que participaba en convocatorias sobre cuento o relato lo hacía con historias relacionadas con el narco, las ejecuciones y secuestros. Por supuesto que nunca gané nada. A menos que obtener una engrapadora, cien hojas blancas y treinta fólderes haya sido el único galardón que he logrado por escupir tantas letras. La verdad siempre he fracasado, no hace falta que lo repita de nuevo, siempre he fracasado con las mujeres, las letras o el alcohol. Soy un mediocre. Sin embargo mi enajenación por la narco-violencia ha sido sublime. Soy un drogadicto; siempre he procurado relacionarme con la cultura que se desprende de las drogas, así sea el uso del lenguaje, la literatura, la violencia, los cócteles sintéticos y las yerbas alucinógenas.

Por tal razón, en una escapada consumista, fui timado por la portada de un pésimo libro: Sicarios de Homero Aridjis. Estoy al tanto de mi nivel de imbecilidad, me dejé seducir por una escuadra apuntándome directo a la cabeza; siento haber confundido el estilo Crosthwaithe de cholos amenazando desde la solapa de los libros. No lo vuelvo hacer. No quiero encontrarme de nuevo con una estúpida y mal-escrita crónica periodística del narco mexicano. Por mucho el tema rebasa la porquería de Aridjis; en su libro no hay nada, ni palabras, ni texto, pura mierda tal vez. Me lo merezco.

Los pésimos ingresos que tengo por la carpintería trato de utilizarlos en el alcohol y las mujeres pero la constante crisis y la falta de empleo para los “jóvenes” no me permite invertir lo que tengo para autodestruirme como quisiera. No paso de una que otra línea, pastillitas y el consuetudinario toque de marihuana. Sólo un par de veces me he inyectado heroína, y de eso ya tiene varios años. Necesito enriquecer mi torrente sanguíneo. Tengo que robar.

Tampoco recuerdo como llegué a Élmer Mendoza y su excelentísima novela Un asesino solitario que capta una instantánea del drenaje profundo de Culiacán. Nunca he viajado a Sinaloa pero cuando lo haga debo ir tatuado con un jaguar y quetzalcoatl en los brazos, una escuadra amarrada al cinto de cocodrilo y unas flamantes gafas negras. Justo ahí, tendré que lastimar y levantar a alguien, traficar, robar y dispararle a una mujer. Oh si, inhalar y repetir la misma dosis, una, otra y otra vez hasta acabarme el cartílago de mi nariz. No sé si lo haga bajo las insignias de la PGR o a mero título personal.

* Homero Aridjis. Sicarios. México: Alfaguara. 2007. 376 p.

israel chávez reséndiz
21:32hrs

posmodernidad

2007-12-13T12:03:00.000-06:00

Hongo

2007-12-07T23:01:00.001-06:00

Esta semana regresé a trabajar en obra. Nada de trabajo intelectual, de cosas académicas, ni de reportar estupideces por la red. No. Regresé a la carpintería. Entre tablas, heces de rata y martillos me siento satisfecho, a gusto; por lo menos, ese sentimiento es más oneroso que haber estudiado cinco años en la universidad. Regreso a trabajar con mis propias manos, entre iguales, entre obreros. De un tirón corto la madera para fabricar muebles, debo ser más hábil pues de este oficio saldrá lo suficiente para mi autodestrucción. Aunque es una paradoja, porque entre más drogas tenga mi cuerpo será mas difícil lidiar con la sierra, puede que me corte estúpidamente y pierda un dedo o la mano entera. Hay riesgo pero no importa, siempre he fracasado.

Ayer por ejemplo, todo el día tuve comezón en la ingle, al principio me pude contener, pero seguía y seguía, se me fueron las medidas de la puerta, se cayó un martillo, me astillé entre la uña y el dedo por la puta comezón. No pude concentrarme, hice varias torpezas y decidí ir a casa a tomar un baño. Mientras lo hacía, tomé un espejo e inspeccioné mi pene, ahí estaba la resaca del sexo; el hedor era considerable, hice espuma y limpie. Trate de recordar en que lugares había amanecido mientras me intoxicaba con ácidos, no pude, pero sabía que había eyaculado en la boca de una mujer varias veces la semana pasada. Disfruto el sexo oral, por lo que deduje que una caries había hecho mella en mi falo erecto.

Fui al médico para corroborar lo que ya sabía, el dinero que me agenciaría por trabajar de carpintero quince días ya no podría gastarlo en más crack, ahora tendría que tributárselo a la droguería más cercana para quitarme el maldito hongo de mi cuerpo. No en balde sabía que la poesía fortalece las paredes vaginales, también su lengua. Ahora tengo que trabajar doce horas diarias, se acabaron las drogas, y me sigo rascando pese al ungüento médico. Compraré enjuage bucal.

Israel Chávez Reséndiz
10:54pm

Sobredosis

2007-12-05T01:01:00.001-06:00

Hace dos años me enteré de la existencia de Nitro-Press, por ese entonces perdí tiempo cursando materias en la universidad y leyendo pura basura insípida, mala, desechable. Aunque todavía lo hago, luciendo la gran ignorancia que me caracteriza.

Me parece que desde hace años, la gente “culta” que conozco sigue enganchada con las mismas mediocridades de siempre, Poniatowska, Sabines, Fuentes, Vargas Llosa, Márquez, Paz, al parecer, leer ese tipo de textos les dotaba de solemnidad, izquierdismo y buen porte. Más o menos como la gente que ahora presume conocer a los “crack”, de preciarse que la literatura mexicana sale del hoyo, pues los imbéciles del CUM (Jorge Volpi, Ignacio Padilla, etc) crearon una anti-corriente literaria, para sacudirse lo pueblerino del realismo mágico y posicionar unas cuantas letras mexicanas en europa. En fin, puras palabras gourmet, que acompañadas con vino caro, no me dicen nada, no provocan ni odio, ni rencor, pura indiferencia. Literatura que no tiene que ver nada conmigo, ni con la realidad que me rodea.

Por diferentes razones busqué literatura que hablara sobre la pestilencia del metro, las frustraciones sexuales, la holgazanería, el desdén, la humillación, el racismo, perversiones, violencia, vejaciones. Tal vez porque nací en medio de todas estas cosas y leyendo sentía una enorme familiaridad. No considero que Nitro sea una irreverencia cultural, o sea un proyecto “under” como mucha gente lo pregona, a mi me parece que son letras bien subterráneas, no “underground”, subterráneas. Cuando por fin los conseguí, lo hice en el metro, de las manos de su editor. Chévere el asunto. Me pasó cuatro libros. Llevo dos leídos y ahora puedo decir que la prosa de Mauricio tiene mucho de Raymond Carver, son relatos que se enfocan más en la descripción de una atmósfera, las situaciones son cotidianas y sus personajes también, creo que en eso radica una especie de minimalismo, inspirado cien por ciento en el realismo sucio. No lo sé de cierto, pero es lo que me parece. Sobredosis tiene sus altibajos, el mejor: Serpiente blanca; el peor: Jaurena 2022.

israel chávez
1:07am

“Sin embargo, algo no terminaba de cuadrarme en la historia. No me costó trabajo sentir el temblor contenido y la sangre helada de los reptiles cada vez que salía de su casa para encarar el azar, el corazón dando tumbos antes de elegir y un tumbo hacia el auto y los instantes en que la ganzúa debía liberar los seguros de la alarma y de las puertas, como si estuviera descalzo sobre el filo de una Gillete y el mínimo movimiento en falso pudiera traerle el peor destino. Romper el límite no era el límite, sino rebasarlo, un impulso ciego por desbordarlo por completo. La sobredosis. Sin importar el precio. Porque a diferencia de los demás seres vivos, cuyos límites de comportamiento balancean su equilibrio y su supervivencia, la naturaleza humana los niega, los traspasa. No se trata de una virtud o un defecto, simplemente allí es donde el hombre encontró su equilibrio como especie: su naturaleza es desconocer su naturaleza.
Así que imaginé el escape con el sabor de la adrenalina en los puños y la boca, dejando atrás la ciudad escogida y su inepta policía para inyectarse en las arterias de asfalto, alejándose a todo motor en un Audi 2002”

* Mauricio Bares. Sobredosis. México: Nitro-Press. 2002. 101 p.

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2007-11-24T22:30:00.001-06:00

Two

En la secundaría comencé a dudar. No sabía porque estudiaba. Las cosas perdían sentido. El dinero circulaba junto con la marihuana. Yo lo ganaba con el oficio de mi padre. Los fines de semana regresaba al taller, tomaba el martillo o cortaba tiras con la sierra. Aprendí la diferencia entre chalan, medio oficial y maestro. Para ese entonces ya sabía hacer puertas, todavía no las colocaba, porque para eso se requiere de mayor destreza. A veces íbamos a las obras, unas más, a casas habitadas. Nos sentíamos más a gusto entre pares, entre chambeadores, es más cómodo porque no tienes que soportar la mirada inquisitiva de la servidumbre del poder. Me resultaba muy curioso observar las actitudes despóticas de choferes o de trabajadoras domésticas, tal parece que su único objetivo es vivir a la sombra de sus patrones, reproduciendo sus mismas prácticas racistas, aunque ellos se las arreglaban para ser más miserables. No podíamos utilizar la misma puerta de entrada “porque el señor mando decir que esa es la puerta de su casa” que si queríamos, utilizáramos los demás accesos. Pero eso no era todo, cuando instalábamos los muebles de las cocinas nos era muy frecuente escuchar pláticas que daban fe del altruismo de los patrones de la casa. –Mira, el señor me regaló sus botellas de ron y de whisky, están rotas, apenas tienen el asiento pero son importadas de Europa. Ya sabes, yo no me rebajaría a comprar en las vinaterias de las colonias. Eso es corriente, por eso ya les dije a mis hijos que no sean albañiles, que de una vez fueran tirando su televisión porque “el señor” ya me prometió regalarme la de plasma que no quiere su esposa.

No desdeño el oficio de mi padre. Aprendí la mezquindad del dinero, de las influencias. Era frecuente que después de terminar un trabajo, el cliente echara mano de sus actitudes empresariales y se negara a pagar argumentando cualquier estupidez, desde el color de la madera hasta el número de clavos utilizados para reforzar el mueble. ¿Reclamar? Para qué, si apenas sacábamos lo suficiente para sobrellevar la crianza de mis hermanos. No podríamos solventar ni en tiempo ni en dinero los gastos de un juicio o de una demanda laboral. Yo tenía mis métodos. Descorchaba las botellas más opulentas y las dejaba escurrir, escupía en su comida, orinaba las portezuelas de sus autos -justo en la manija-, me masturbaba con sus ropas y las volvía acomodar entre las prendas limpias. En fin, cobraba venganza.

Con el paso del tiempo mis venas fueron segregando más rabia. Me lastimaba golpeando de mala manera los tablones de maple que descansaban en el taller. Necesitaba pelear -aprender-, ser violento, dejar de lado mis métodos afeminados para vengar el honor familiar, los puños tendrían que hablar por mi. Buscaba cualquier pretexto para ofender a los demás, mi instrucción no solo dependería de mi fuerza anatómica, también de la agresión verbal. Fuerza de carácter. Ya no echaría el cuerpo hacia atrás en las peleas como en la primaria. Agradezco a Raúl no haberme defendido cuando me rompieron el labio por primera vez; lo sé porque la humillación devino en coraje, la burla en odio, la violencia en placer. Comencé a transformarme.

israel chávez reséndiz
22:30hrs

Because I Wanna!

2007-11-22T21:06:00.000-06:00

Carro de comedias

2007-11-20T09:35:00.001-06:00

La ignorancia de la que hice gala en el cch fue ejemplar. Por ese tiempo descalificaba al teatro como una actividad para gente afeminada y aristócrata. Ni siquiera tomé las lecturas suficientes para sostener mi argumento con facilidad. No. Simplemente dejaba que mi fanatismo actuara sin consideración de nada. Como me sentía revolucionario tenía que ser macho, arrebatado y radical. Ese arte si no era de la aristocracia, era de la burguesía o de los ricos que con la ley en la mano, gozaban de la esclavitud. De los únicos acercamientos que tuve con la dramaturgia, fue cuando me embriagaba con mis amigos anarquistas en las islas de cu, ahí fantaseábamos con las actrices del Centro Universitario de Teatro (CUT). Ah, claro, ellas si eran la excepción porque no importaba que fueran rubias, de ojo claro, con dinero, hijas de prdistas con filias burguesas, su exquisitez corporal las redimía de nuestros juicios ácratas.

Tuvo que pasar mucho tiempo para que dejara de juguetear con filosofía política, me quité el disfraz de punk, hoy visto de mediocre, pero ya me acerco a los foros. No es fortuito que ahora disfrute del teatro con la entereza de una gran mujer. Si es que me sirve de justificación diré que los Flores Magón escribieron teatro, el propio Dostoievsky lo hizo y que decir de Bertolt Brecht o Samuel Beckett. Caí en cuenta que los actores también desestabilizan. El teatro se abre como una posibilidad de lucha, aunque no se bien contra qué. Si contra el capital, la política, el fanatismo o la cultura.

Este domingo me la pasé entre diferentes experimentos teatrales, por la mañana disfruté del carro de comedias, con el Playboy del oeste, es de notar que se utilicen las plazas públicas para compartir un poco de arte, también, el estoicismo de los actores frente al desdén federal por mantenernos sin expresión, en la ignorancia; después fui a la caja oscura del CUT para dormitar con un pésimo intento teatral; y al final padecí también de El infierno o el nacimiento de la clínica. Aunque no me puedo quejar del todo, porque he presenciado cosas buenas como La piel o La luna vista por los muertos. No creo en la infertilidad del teatro, estoy seguro que al salir me quedo con algo, una frase, una emoción, una imagen, sentimiento, coraje, rabia, excitación. Claro, que si a los diálogos los aderezan con un corte de carne femenino, la obra puede mejorar. Eso que ni qué.

Israel Chávez
11:44pm

Carretera perdida

2007-11-17T18:39:00.002-06:00

Me acuerdo que las primeras veces que visité el tianguis del chopo fue como a los siete u ocho años. Sucede que por ese entonces, un wey (hermano de mi madre) le latían todas esas ondas de woodstock, de avandaro, de rock clásico, por tal razón, a regañadientes, lo acompañaba todos los sábados para verlo empedrase con sus cuates punks y urbanos. Mientras tanto, le daba de vueltas al tianguis y entre otras cosas lo que llamaba mi atención fueron esos videos, medio clandestinos, que exhibían la muerte de otras personas. Ya fueran violaciones, peleas callejeras, conflictos bélicos que producían fusilamientos con ráfagas de ak-47, torturas a guerrilleros colombianos por parte de marines, victimas de accidentes automovilísticos o simplemente deformidades fisiológicas. Por ese tiempo ni en cuenta del género. Solo me paraba enfrente del puesto y a disfrutar del sufrimiento, de las costras de sangre en el monitor de tv.

Hubo después, una secuela de videos que se llamaron “Trauma”, podías encontrar desde el número uno hasta el quince o dieciséis, no recuerdo muy bien. No sé porque madres perdí ese gusto exquisito, pero ahora que terminé Carretera perdida de Bernardo Esquinca se me fueron aclarando varias inconsistencias. Soy un ignorante de los necrovideos, los gore, o de las snuff movies.

Leyendo sus micro ensayos, rescaté varias recomendaciones de Bernardo, aunque debo decir, son recomendaciones un poco irrealizables pues tanto los autores como las editoriales que los publicaron son completamente desconocidas en nuestro país. Por ejemplo, tengo que conseguir Gods of death de Yaron Svoray o ya de menos Mis rincones oscuros de James Ellroy. No sé como le haré, pero de que los consigo, los consigo. Por lo mientras seguiré tildando de pelmazos a las niñitas que se asustan con las primeras escenas de Irreversible o veneran a Tarantino por su puñetez de hostal. Bah!

israel chávez
5:04 pm

“Por otra parte, un asesino nato mata por placer, no por dinero. La mafia es la que, según Svoray, está detrás de las organizaciones subterráneas que las grandes ciudades padecen, estén dispuestas a hacer snuff movies y a sacar provecho de ellas. Pero, ¿por qué arriesgarse con una real si se pueden fingir?

De cualquier manera, el suponer que las snuff movies no existen realmente, no trae ningún consuelo. El hombre moderno posee una oscura psicología, difícil de desentrañar, y mucho menos, de entender. El culto a la muerte ajena y a la violencia ha alcanzado niveles insospechados (impulsado en gran parte por los avances tecnológicos). El mismo Svoray entrega una terrible sentencia en su libro, después de entrevistar a unos agentes del FBI: “No querían que hablara de ello y ahora sé por qué. El crimen cotidiano es ya suficientemente abrumador. No hay industria de snuff movies. No hay una conspiración. La oscuridad esta en todas partes.”

* Bernardo Esquinca. Carretera perdida. Un paseo por las últimas fronteras de la civilización. México: Nitro Press. 2002. 62 p.

Ángeles del abismo

2007-11-15T08:31:00.001-06:00

Últimamente mis lecturas han caído en lo decrépito, y no lo digo en el mal sentido, sino al contrario. Me gusta el realismo sucio, el género negro, lo ácido y correoso. Pero como que te saturas de tantas cosas parecidas y luego ya no disfrutas el texto como antes. Las letras se van como estornudo, sin que las puedas aprehender. Así que viré un poco, y saqué del librero a Enrique Serna, ya serán como tres años que no lo frecuentaba.

Al principio su obra me gusto, porque no esta cargada, se rifa con el humor y la narrativa fluye bastante bien. Natural. Sin esfuerzo. El primer libro con el que me entretuve fue El miedo a los animales, los críticos fantoches le llaman thriller, y pues la historia da cuenta del homicidio de un escritor, el protagonista que también es escritor convertido en policía, confirma que las mafias entre criminales son más leales y nobles que las mafias entre escritorcillos, artistas o intelectualoides. El segundo fue Amores de segunda mano, son relatos muy breves que no inspiran más que una carcajada. El tercero que compré fue El orgasmógrafo. Siendo sinceros ese cuento es el único que se sostiene entre los demás. Es una parodia del conservadurismo sexual muy bien armada. Sociedad que criminaliza el abstencionismo, por ley cada ciudadano debe tributar un orgasmo diario. No importa como le hagas o con quién o qué te metas, pero debes de pagar tus impuestos a tiempo. So pena de castración.

Después mi hermano compró El seductor de la patria, que debo decir, esta empolvándose todavía. Finalmente, el libro que comencé hace quince días es Ángeles del abismo, novela que puede caer en la categoría de histórica, pues se sitúa en la Nueva España del siglo XVII, relata los arrobos que tiene Crisanta, una falsa beata, y la manera en que tima al santo oficio, al virrey, a las ordenes mendicantes, en fin, a toda la sociedad novohispana.

Me pareció audaz que la obra no se ciña en un solo personaje, porque aún siendo Crisanta el principal, Serna construye con mucha fuerza a por lo menos otros cuatro: Tlacotzin, el indio que esta amancebado con la falsa beata, que discute consigo mismo su devoción por el cristianismo o el poder de Coatlicue; Fray Juan de Cárcamo, dominico que se enriquece a mansalva, trepa por la burocracia eclesiástica hasta ocupar el lugar del primer oficiador de la santa inquisición, además reniega de su homosexualidad, aduciendo que por cometer gula tiene que hacerse lavativas con el bitoque para vencer su estreñimiento; el poeta y dramaturgo Luis de Sandoval Zapata que tiene una compañía de teatro y cae en la ruina por ordenes del santo oficio, ya que representaba autos sacramentales que estaban fuera del orden y promovían el contacto con satanás; Leonor, hija de la familia más poderosa de la Nueva España, mujer reprimida por propia mano, aduce que dios es la salvación de todas las cosas, no peca, ni de carne, ni con el pensamiento, recatada, venera a sus padres, llena de lindura y felicidad, hasta que urgida de placer penetra el convento dominico para saciar su sexo.

Más que una estampa novohispana, Ángeles del abismo, luce una narrativa picaresca, cumple con el lector pues no hay página que por lo menos no arranque una leve sonrisa. En conclusión, buenas lecturas para recomendárselas a Yair, mi hermano de 15 años.

Israel Chávez
0:15hrs

“Solo puedo alegar en mi descargo, que a pesar de haber gozado de forma tan sucia, no por ello soy marica, ni utilizo el clíster como sustituto del miembro viril. En lo que se refiere al acto carnal, mi voto sigue incólume, pues jamás he tenido la tentación de holgar con hombre ni mujer. Apruebo con entusiasmo la ordenanza episcopal de quemar los sométicos en el atrio de San Juan, y en modo alguno me siento acreedor a esa pena, porque no pervierto a nadie con mi pecado. Deseo tener dentro un tubo caliente, no a los médicos o a los criados que me lo encajan, y si las reglas del convento lo permitieran, prescindiría por completo de ellos. Los vicios solitarios hieden a azufre, lo tengo muy bien sabido y sin embargo, los prefiero a las bajas pasiones de la sodomía o el adulterio, que arrastran a otras almas consigo en su caída al infierno. Lo que me atormenta es la flaqueza de mi voluntad, pues a pesar de haberme impuesto las penitencias más arduas, toda la semana he soñado con gruesos bitoques, y ayer por la noche, desesperado, tuve que meterme un dedo en el culo para calmar mis ansias febriles.”

* Enrique Serna. Ángeles del abismo. México: Joaquín Mortiz. 2004. 538 p

Inútil

2007-11-12T20:57:00.001-06:00

Justo en diciembre termina mi relación parasitaria con la universidad y la federación vía la sep. Se me acaban las becas, el dinero fácil, -el más mediocre que he ganado- las migajas del poder. Tengo que trabajar de nuevo, meter las manos en el oficio de mi padre otra vez. A diferencia de mis compañeros de clase (léase, los de la facultad de filosofía y letras) no me espanto, al contrario, me agrada empuñar el martillo, aprender albures en las obras, cortar caoba con la sierra y fabricar un mueble con mis propias manos. Eso no exime que aborrezca las esclavizantes jornadas de doce horas de trabajo, los malos tratos de los patrones y la exigua recompensa monetaria, pues cada centavo te arranca un trozo de vida y de dignidad. Pues es frecuente que la gente que te emplea ninguneé tu trabajo. Asumen con arrogancia que un carpintero no puede cobrar más que un salario mínimo, pues cual si fuera la época del virreinato, se nos considera ignorantes, menores de edad. Recuerdo la ocasión que la esposa de un cardiólogo nos llamó para cotizar un librero, prestos a la chamba, fui con mi padre, tomamos medidas, hicimos cálculos y concluimos una cantidad. Al escucharla, la “señora” dijo sin ningún recato que cómo un par de imbéciles carpinteros quieren cobrar más que mi esposo que se graduó con honores de la universidad la salle, y que acaba de terminar su especialidad médica. Que mejor saliéramos de su casa de inmediato pues marcaría a su policía para arrestarnos por intento de robo. Lo memorable es que la cantidad que le dimos no representaba ni siquiera los gastos de material, tan solo era nuestra mano de obra. Vaya manera de ser incluyente y democrático, pues a la entrada de su casa -casi como relicario- se levantaba una obscena fotografía de calderon.

Este año la hemos pasado mal, no hay trabajo. No sé si Wall street tenga la culpa o PEMEX o las lluvias en tabasco o la guerra en irak o el socialismo chavista o las expropiaciones del tenoch 40, pero la carpintería va en declive, tengo que alquilar mi fuerza de trabajo por algunos centavos y sacar el maldito título. La semana pasada, caminando rumbo al servicio, me topé con un cartel que solicitaba garroteros para un restaurante de comida italiana, me preguntaron de mi experiencia y les dije que ya antes había chambeado en lugares parecidos, incluso hasta de cocinero. Me miraron con desdén y me dijeron que qué mas sabia hacer, les respondí que además de ser carpintero sabia leer y escribir, pues lo había aprendido en la facultad, que ya casi me titulaba de historiador y que concursaría por un posgrado, a lo que intempestivamente refunfuño: ¡no señor, aquí no queremos gente huevona ni holgazanes, usted no sabe hacer otra cosa, no sabe hacer nada, es un inútil!

Siempre pensé que mi instrucción universitaria solo serviría para granjearme una sonrisa de mis padres, pero ni eso. Que bueno que todavía no me titulo, me exigirían tres mil pesos para su expedición. Mejor me dedico a los muebles. Ese papel no me serviría ni para valet parking. Aunque ahora que más quisiera comprar un poco de material para fabricarme otro librero, de verdad hace falta. No tengo dinero, ni beca, ni trabajo, pero creo hay dos opciones: o me intoxico para sobrellevar este país de porquería o me consigo un empleo, me automatizo, declino mi libertad, compro una lavadora, tv, voy al futbol, enmarco mi título universitario, hipoteco la casa de mis padres, me caso y tengo hijos. No lo sé, todavía lo sigo pensando.

israel chávez reséndiz
21:45hrs

Tracking for down

2007-11-06T22:29:00.001-06:00

One

Todo el tiempo he caminado sobre una línea directo al fracaso. Es más fácil esnifarlas que mantener el paso, respirar y de vez en cuando levantar la cara para escupir odio con dignidad. Nunca he tenido brillo en los ojos, desde niño me encargué de que así fuera. Contaba del uno al diez, sumaba, restaba. Enumeraba mis frustraciones. Por ese entonces ni soñar con televisión a color, atari o computadoras. Me entretenía mirando por debajo de la puerta las peleas entre pandillas, el morbo era más fuerte que mis miedos, me batía de lodo y polvo, no me gustaba, pero lo hacía. Evitaba la ventana por cuestiones de seguridad, según mi madre los proyectiles podrían lastimarnos. Los vidrios estallaban en pedazos y no era prudente que, aún detrás de la cortina, los pandilleros reconocieran nuestros rostros. Cerraba los puños, me provocaba heridas en los dedos, era común que alrededor de mis uñas hubiera sangre. Me comía los pellejos de puro coraje. De desesperación, no de miedo. Coraje y desesperación.

Por alguna razón gubernamental la colonia donde vivo esta en permanente destrucción. Aquí pertenezco, pues nací entre trascabos, zanjas, banquetas destrozadas, calles a medio pavimentar, pobreza, mendicidad. Es mi barrio aunque me pese, no puedo negar la cruz de mi parroquia.

De niño detestaba las drogas. A cada rato me tiraba sobre el piso para ver a mis vecinos inyectarse. Sacaban una grabadora de doble caset y le daban toda la tarde al punk. Cero Estado, anarquía, libertad. No entendía, no quería hacerlo. A pesar de que por lo menos dos veces al día iba a la tienda por encargos de mi madre, nunca me dijeron nada. Caminaba lento, los escudriñaba con la mirada, trataba de intimidarlos, no quería que se drogaran enfrente de mi hermana de siete años. Me horrorizaba pensar que algún día ella iría a la tienda y no regresará a salvo.

Era muy común que después de cada fiesta se desataran los plomazos. De tiro por viaje se liaban a golpes o a navajazo limpio. A pesar de esto, la colonia destelló por los sonideros que trabajaban con mucha enjundia, mientras iba por las tortillas miraba como colgaban sus diablitos en los postes de luz, alzaban tremendas lonas con estacas, tubos y mecates. De los traileres descargaban las bocinotas que retumbaban con mucho ahínco todas las ventanas de la calle. Cuando ya estaba listo, el micrófono balbuceaba algunas palabras dándole la bienvenida a las diferentes pandillas del barrio. Todos bailaban, todos con armas bailaban, todos con armas con solventes bailaban, se odiaban, solo faltaba un pretexto.

Casi como atracción turística, al día siguiente solíamos visitar la silueta con cal marcada por los agentes periciales, a veces no distinguíamos en que forma había quedado el cuerpo, el charco de sangre nos daba una idea del arma homicida, si era mucha, puñal; si poca, revólver. Ya después vendrían las aclaraciones en la nota roja.

israel chávez reséndiz
10:12pm

Hipocresía egocéntrica

2007-11-02T22:42:00.001-06:00

Ahora que volví al transporte público tengo mucho tiempo entre manos. Hay bastantes minutos para dejarlos ir por la coladera. La verdad, no es agradable trasladarse encima de cuatro neumáticos atornillados a un motor que ruge como ocelote. No es fácil soportar las vicisitudes que esto acarrea.

Mientras viajo, es patético lidiar con la dolencia de los demás pasajeros; hago un esfuerzo y pienso que soy un pequeñoburgues de mierda pues no padezco de su pobreza, ni de cansancio. Maldito país de porquería, una y mil veces. Entonces, para hacer más llevadero el asunto descanso mi vista en el tráfico. Evito pensar, dejo que el tiempo pase. Pero hay veces que es imposible. Por ejemplo, por lo regular una idea me picotea con demasiada insistencia: Cuantas personalidades posibles pueden existir en nuestro pequeño universo?, es decir, estamos tan amoldados por la globalización, por el sometimiento cultural, por nuestra ignorancia que todas ellas limitan una amplia gama de personalidades autenticas.

Me explico: soy un arrogante de mierda, a veces misógino, egocéntrico, malnacido e irreverente; pero acaso soy el único entre millones de personas? Nah, que va, por supuesto que no. Mi personalidad es producto de lo que el mismo Estado segrega. Leo, porque tuve escuela; bebo, porque para eso están las cervecerías; estudio, porque sería un puto desperdicio no aprovechar la UNAM; consumo, porque los chingados libros no me dejan en paz; cojo, por mero instinto animal; hablo, porque sino mi estomago explotaría por contener tantas emociones; odio, porque mis padres me enseñaron hacerlo; escribo, porque me seducen las letras; me drogo porque no he hallado una mejor manera de sentirme vivo.

Todo lo anterior muestra que el Estado existe. Amolda y domestica. Nos coerciona, nos coopta sin darnos cuenta.

¿Cuántos escupitajos habrá como yo? ¿A cuantos me les pareceré? ¿Cuándo será el día que me tope conmigo mismo y me aborrezca? Caray, sí. Voy de mal en peor.

Israel Chávez Reséndiz
11:53pm

Relato de un suicida

2007-10-30T21:29:00.001-06:00

Muy pocas veces he tenido un arma entre las manos. Ahora que lo pienso creo que solo han sido como cuatro o cinco. La primera fue una 22, era una escuadra, chiquita, bien afeminada. Esa vez la llevó un mai de la obra para vendérsela a otro, creo que ya traía broncas en su barrio y no quería que lo agarraran desprevenido; la segunda, fue una beretta, una 19 milímetros, por ahí en la cuadra a un wey le gustaba fanfarronear con ella y de vez en cuando nos la prestaba –sin cargador- para dispararnos, pum pum!; la tercera fue el revolver que la señora Mary tiene en su casa para defenderse de los ladrones, sí, la tiene arriba del refrigerador junto con veinte cartuchos de ak-47 que los tiene apilados como fichas de domino; la cuarta, creo, fue un rifle de caza, ahí comprobé que el disparo tiene más fuerza y la patada te sacude el hombro machín, machín; la última fue una 45, esa la llevó mi entrenador de kempo, pues entre otras cosas trabaja como instructor de la policia y guardaespaldas. Pero en ninguna ocasión se me ocurrió ponérmela en la sien y hacer la pantomima de suicidarme. Nel, la neta no. Aunque más de una vez he tenido ganas de tirar el gatillo, acabarme de un jalón. Siempre he pensado que soy un cobarde, pues si de a esas vamos, el metro es infalible. Yo no me trago eso de cercenarse las venas o intoxicarse con pastillas, el metro es el metro y punto.

Pero las drogas han salido al rescate. Por eso las quiero, me conectan con mi realidad, sedan el hartazgo que tengo por este país de porquería. Me dejan tomar un poco de aire fresco.

Por eso no soy existencialista. A mi no me convence Sartre cuando dice que uno nace para morir, pero me apasionan los textos de Cioran por su desasosiego y fortaleza contra la vida. Ya tiene mucho que no leo filosofía, me hace falta. Me quedé atorado con Nietzche, Schopenhauer, Heidegger y Kant. Con eso tengo y me basta. Yo no quiero correr de la catástrofe de mi nacimiento, quiero huir de la imposibilidad de ser libre. Inmolarme a placer, dedicarme a mis vicios, vivir mi decadencia. Drogarme con tu sonrisa, negar mi voluntad. No sé que hago en este mundo, ni por qué habito este cuerpo desechable. No sé que busco en los libros y por qué pierdo mi tiempo en ellos. Creo que me desintoxico, no lo puedo soportar. Shoot me!

* Tracking for down

israel chávez reséndiz
23:48hrs

“La negación de la voluntad de vivir de la que habla Schopenhauer es, en esencia, pura resignación. En el estado de resignación es donde aparece la existencia del mundo como algo relativo, como algo dependiente de esa voluntad eternamente libre que, si bien puede querer al mundo, también puede no quererlo. En eso termina la negación de la voluntad: en la abstinencia, la pobreza, la imposición de fatigas y dolores, en la paz terrena que se consigue al desprenderse de los mil filamentos que nos mantienen vinculados al mundo y nos desgarran dolorosamente bajo la forma del deseo, el miedo, la envidia o la cólera.”

* Fernando Lobo. Relato del suicida. Oaxaca: Almadía. 2007. 62 p.

Parásito

2007-10-29T07:42:00.001-06:00

Yo soy el vampiro
que siempre te sorprende
y chupa tu sangre.
Me alimento con tu sudor,
con tus lágrimas,
con tu semen.
Te quito el aliento
y te penetro besándote
hasta que ya ni sabes
que vivo dentro de ti.
Como un parásito.
Como una serpiente.
Como un virus.
Soy tu corazón y tu mierda.
Soy tu cerebro y tus manos.
Soy tus pies y tu lengua.
Y así te iré enloqueciendo
como un demonio encerrado en tu pecho.
Serás mía sin remedio.
La mujer del diablo.
Y cuando yo duerma,
porque entonces me quedaré dormido,
clavarás tus colmillos en mi garganta
y serás tú mi vampiresa
y chuparás mi sangre.
Y te alimentaras con mi sudor,
con mis lágrimas y mi semen.
Me quitaras el aliento
y me penetrarás besándome
hasta el alma.
Y yo viviré dentro de ti.
Y tú vivirás dentro de mí.

Pedro Juan Gutiérrez

* are you my fucking poetry?

icr
0:03hrs

Tómate un ácido conmigo, quieres?

2007-10-25T00:35:00.000-05:00

Porno

2007-10-23T09:08:00.001-05:00

Mis adicciones son bastantes mediocres pero muy baratas: mujeres y drogas blandas. Marihuana, cocaína, hongos, alcohol. Todavía no he sentido lo duro del LSD, tampoco he conocido alguna puta de Ámsterdam, todavía no. Ya será.

Sucede que en la militancia política siempre me pregunté por qué en el puto primer mundo, donde según todas tus necesidades son cubiertas por el estado, las personas se autodestruían con métodos más soeces que los latinoamericanos. Me cae, todo el tiempo le daba y le daba a la reflexión pero nunca pude resolver ese conflicto. Veo que el Marx cegó mi visión pues ahora que ya no lo frecuento demasiado, pude resolverlo con claridad. No importa que tan avanzada se encuentre la filosofía política o que tan sólida sea la economía de las europas; el estado siempre nos empuja al declive con sus instituciones, con sus normas, con su moral, sus leyes, sus banderas, sus fronteras, su dominio. Aunque debo decir que no todas las rebeldías tienen tintes políticos, o ya de menos coherencia. No. Algunas veces se pelea contra el poder, pero otras más contra la voluntad. Nos metemos en filosofías tan baratas que lo único que nos importa es simplemente “ser”, no importa si libre o estúpido. Por eso no importa si es en Holanda, Turquía, Chile o Iztapalapa, las personalidades se repiten, los sin sentidos nos saturan de mierda la cabeza, todo se reduce a la esencia de la vida: consumo, perversión, sexo, drogas, mujeres.

Hace dos semanas termine de leer Porno de Irving Welsh. Algunos dicen que se convertirá en un clásico de la literatura underground, ojalá y no, que pinche ironía. Por el momento me limitaré a decir que a pesar de la pésima traducción la obra se sostiene, no sé si por la historia o porque toda esta escrita en primera persona (pero no por un único personaje), es polifónica pues desde Sick Boy, Nikki, o hasta Begbie hablan con suma naturalidad del rodaje de Siete polvos para siete hermanos. Además, no creo que las drogas o la pornografía sean tema de actualidad. No cuando mi vecino de doce años rocía con cocaína la herida que se acaba de provocar y alguna puta de Ámsterdam cobre por doblármela.

israel chávez reséndiz
10:46pm

“La cosa se calienta y ella me inmoviliza con la tremenda fuerza que tiene en sus paredes vaginales. Ha cogido el extremo de mi verga y lo restriega salvajemente contra su vagina. Se la mete poco a poco y llegamos al orgasmo. Después nos tambaleamos hasta la cama y nos tumbamos sobre el edredón. Me estiro y saco del cajón una raya de coca. Al principio ella se muestra reacia, pero preparo una buena dosis y se la meto por el precioso culo que tengo delante. Se levanta y coloca mi pene dentro de su boca, lo muele una y otra vez, dice que la excito, pero estoy seguro que es la droga, me lastima con su lengua hasta que eyaculo sobre su nariz, sus ojos, sus labios, su rostro. Eso le pasa por ser una buena puta. Me gusta follar con ellas.”

“Lo único que podría compensarnos es: a) tener mucho dinero, y b) chicas jóvenes a remolque. A los veinte años puedes conseguirlo a fuerza de tu falo y a los treinta a fuerza de personalidad, pero cuando llegas a los cuarenta necesitas pasta o fama. Es cuestión de putas matemáticas. Todo el mundo piensa que soy demasiado ambicioso, pero no lo soy. Para mí de lo que se trata es de aguantar un tirón, de prevenir una situación de crisis.”

* Irving Welsh. Porno. Barcelona: Anagrama. 2002. 595 p.

Nenitas beat’s. 1

2007-10-17T16:54:00.001-05:00

Cuan arrogante debe ser un imbécil para autonombrarse “beat”. Y no es que sacralicé a los cuates del Kerouac, a Ginsberg, al Neal Cassady o a Burroughs. Nel, no lo hago, pero de ahí, a que una masa envuelta con pantaloncitos de nena y jerseys de futlbol, lo haga, es…simplemente algo cagado. De lo mejor que te puedes burlar.

Hace un par de semanas cometí una de las pendejadas más grandes de las que, lo tome como lo tome, no me puedo enorgullecer. Asistí al “Mediocres-fest” en el hotel virreyes. No cabe duda que el viejo Proudhon sigue vigente: el hombre se equivoca porque aprende, y sí. Me cae de madres que jamás regresaré a semejante reunión de nenitas-rudas-beat´s. Todos ahí, (aunque debo decir que el quórum no rebasaba 30 personas) miedosos, con acné, chaquetísimos, ocultos bajo un par de lentes, gorras, o playeritas dark. Mta, me cae que hasta tiernos se veían vociferando lo undergraund de sus vidas. Sintiéndose malos y arrogantes, asumiéndose rudos escritores, (tanto así que no publican por convicción) rindiéndole pleitesía al “beat”. Nah, que va. Menuda manera de ser un pobre diablo.

Ya me imagino. Todos pacíficos, todos defendiéndose de los madrazos con sus textitos bajo el brazo: “No, no, no me pegues. Aish, ese wey no lee en ingles, es re-ignorante, pero es muy violento. No, no. Yo mejor me escondo con mi papá”. Puta madre, los puños son para reventarse al hijo de puta que aborreces, no para sostener plumitas fuente o picotear tecladitos de porquería. Las mujeres caminan y se drogan por la calle, no pendejean con programas de Chat. Cogen por la vagina, no con el mouse. Y no se dicen así mismas: “es…es…es que no te voy a gustar, es que no soy de tu estilo”; aunque algunas nenitas-rudas-beat´s, sí.

Chale, ese mote de “beat” no pudo haberse desperdiciado peor. Que dirán esos cabrones a más de 30 años de muertos. Ni pensar.

israel chávez reséndiz
5:00pm

Pd. Ojalá pueda conocerte en la central a las seis de la tarde. Me cae que tengo muchas ganas de verte. O en el metro, donde tu quieras.

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C zine 5

Después de un chingo de esfuerzo y de coraje, acabamos de editar el Czine 5. Espero que lo puedan rolar en la web. A ver quién invita las cervezas!va, es gratis; además, leer no duele. israel

¿Aunque nos pese?

C-zine-5

El insomnio de Bolívar

Periodismo cultural en los tiempos de la globalifobia

After dark

El dilema de Bukowski

Partículas elementales

El insaciable hombre araña

La otra cara de Rock Hudson

Replicante digital

Sentencia

Balas de pintura; conferencia Prepa 5, UNAM.

Spanking

C-zine 3

Amélie Nothomb

Hazlo

Fractura

Mala yerba

Compraré un rifle

De nuevo

5:30 am

Elogio de la vagancia

Porquería parlamentaria

Bienvenido

Animal tropical

H1N1

Influenza

Hoy los mirlos estan alborotados

Noches quebradas

Neo-Esclavitud

Salvaje

Punk!

Resaca

Venganza

Juguete rabioso

El nuevo encierro mundial

Drenaje profundo

Rabia Pura: Cocaína zine 2

Sangre

Neo fascismo

Fatalidad

Crack

Trainspotting

Heces fecales

Sobre héroes y tumbas

Polaroid

Yonqui

Pinchazo

De los cobardes elitismos

Decadencia y lo Real Maravilloso

Cocaína zine: otro estúpido fanzine de realismo sucio

Narco - estado

She's lost control

Kitsch vs auténtico

Poesía, para qué diablos?

Tropa de elite

Amor

Nothing

Claudio Bertoni

Cash

drug

Desecho

garbage poetry

Que se mueran los intelectuales

puta madre, me he vuelto a intoxicar !

Carapacho de salitre

Elektronische Poesie

Vacío

Estoico

Mexico City

anti-poesia

Habana sucia

Fanfarronería

Monopolio de la estupidez

Mediocridad y abuso de autoridad

Günter Grass

Río de la plata

Después de un chingo de esfuerzo y de coraje, acabamos de editar el Czine 5. Espero que lo puedan rolar en la web. A ver quién invita las cervezas!

va, es gratis; además, leer no duele.
israel